Las cuatro horas de la noche del domingo al lunes que, en vez de dormir, dediqué a intentar auto-condicionarme-mentalmente para tener una buena semana no han tenido muy buen resultado.
Ayer, tras cuatro horas de no-sueño, me fui al aeropuerto para tomar un avión que no existía. Lo tenían todo: aeropuerto, tripulación, pasaje, equipaje; pero no tenían avión. La solución fue genial; "no tenemos avión, pero os llevaremos en autobús", "no lo siento, no podemos ubicarles en otros vuelos porque no quedan plazas", "les damos dos opciones, ir en autobús o les devolvemos el importe"
Así que tras un espantoso viaje llegué a Madrid con seis horas de retraso.
La ciudad me proporcionó un recibimiento típico. Nada más salir del Metro, un tipo con el craneo rapado y barba negra escupió a mis pies y me amenazó a gritos poniendo en duda mi sexualidad. No supe qué decir. Mejor.
Hoy un taxista acaba de timarme seis euros de la forma más rastrera y vil. El tipo se quejó nada más subir al taxi porque la carrera que le pedí le pareció corta. Trató de equivocarse en el camino, le corregí, y mientras comprobaba si me había dado bien el cambio, (la carrera 5 euros, le pagué con un billete de veinte, y me devolvió un montón de monedas), cerró la puerta y se fue.
El elemento se llama Federico, y su número de licencia es 10988, opera en la parada de Campo de las Naciones y es muy desagradable. Cuidado con él.
Hoy tengo que volar de vuelta a casa. Veremos...

O TVE ha contratado a Darío Argento y Paul Naschy para confeccionar la programación o ha llegado el verano. Porque ahí está otra vez esa joya del terror televisivo hispano, ese derroche de mal gusto y chabacanería que te transporta a los años setenta cuando La2 se llamaba UHF y sólo unos pocos podían sintonizarla para tratar de encontrar (en vano), una alternativa a las torturas que ofrecía la tele.
Porque ha vuelto "Grand Prix"; por supuesto, con Ramón García, que al fin se ha dado cuenta de que no necesita vestir la capa de Drácula para aterrorizar a la audiencia.
Parece que esta decimoprimera edición, viene con juegos clásicos como "los troncos locos", "la patata caliente", o "tortura a la vaquilla" y otros que prometen hacerse un hueco en el nuevo diccionario del terror hertziano con títulos tan inspirados como "huevos fritos" o "los trogloditas"

Aunque no se de que me extraño, España cada vez se parece más a un capítulo de Los Monster: Ibarretxe sigue, Fraga también... Espero que Carod y Pasqual estén preparando un nuevo espectáculo, porque sino este verano va a ser durísimo.

El cuerpo me pide hacer un chiste sobre Aquilino Polaino, pero no me sale...
¿Estaré perdiendo facultades o sólo será aburrimiento?

A so strange garden

Strange, desde luego muy strange.
Veo en mis referrers que alguien lee El Jardín traduciéndolo automáticamente al inglés

Da un poco de miedo.

Sábado. Diez de la mañana. Suena el microlarbi. Respondo. Una chica de voz muy agradable, me comenta educadamente:

-somos una asociación que está buscando a personas sordas por la zona...

Yo no me puedo contener (cada vez me pasa con más frecuencia) y le digo:
-¿Y las buscan por medio de un micrófono?
-...
-(Aguantando la risa) o es que cuando no contestan deducen que hay un sordo en la casa...
-... jeje, que simpático. Estoy muy contenta de haberle alegrado el día...
Me siento un poco cabrón y trato de arreglarlo:
-La verdad es que no conozco a ningún sordo por el vecindario (aunque mis vecinos de abajo, por el volumen al que escuchan la televisión, probablemente estén a punto)

Ella muy educada me dió las gracias por mi ayuda. P me miraba muerta de risa como sin creerse lo que estaba haciendo su marido.
Y es que hay veces que no podría callarme ni aunque mi vida dependiera de ello.

Tenemos un nuevo miembro en la familia.
Mi cuñada Patty se ha comprado un deportivo, y amablemente nos ha regalado su viejo utilitario. Además encaja bastante bien con nosotros (P, p y K), ya que su nombre es Ka.
Si, a partir de ahora, me moveré por la ciudad y sus alrededores en un Ford Ka de un extraño color verde.
Nadie me lo ha dicho, pero estoy convencido que dentro de ese coche parezco un Tamagotchi.

Fraga: si a una mujer le preguntan con cuántos hombres se acuesta no suele dar una respuesta absolutamente certera

Al final vamos a acabar echándolo de menos...

El casting de Operación Triunfo.
Programón.
Es auténtica pornografía emocional. ¡Qué derroche de emociones! ¡Qué jugar con los sentimientos ajenos!
El programa tiene un no se que de competición olímpica: Un montón (pero un montón enorme) de gente desfila ante una mesa de jueces que en pocos segundos deciden si el participante está dentro o fuera.
La verdad es que para la mayoría sobran muchos de los segundos, pero de vez en cuando se escucha una voz diferente y prometedora.
La pena es que se nota que muchos de los participantes se lo toman en serio y se llevan el disgusto de su vida cuando les dicen que no están seleccionado. Y es que hasta los freaks tienen su corazoncito.
De cualquier manera, no deja de ser curioso que uno de los jueces que tiene en sus manos el destino y las ilusiones de esos proyectos de artista sea uno de los componentes de "La Trinca", que durante los años ochenta nos deleitó con canciones inolvidables como:
"Coño con el Darwin tanto dar la lata si el hombre viene de la patata"
o
"En el siglo xviii en París hizo furor el barón de Bidet, famosísimo inventor"

Hay que reconocer que en T5 se les dan bien los castings, además, si la audiencia baja seguro que recurren a la casquería de siempre. ¿Por qué no se dejarán de vainas y harán de una vez un reality llamado "Famosuqui o muert@" o algo parecido...

Resulta que lo de comprar coche es una tarea que requiere dedicación, paciencia y bastante habilidad. Así que en nuestro estado (yo fuera de casa la mayor parte del tiempo, una niña, el bebé, ...) es bastante difícil que P y yo encontremos un momento adecuado para visitar concesionarios. Así que hemos decidido aparcar el coche antes de tenerlo. Es decir, como tampoco tenemos demasiada prisa ya que podemos seguir arreglándonos con el viejo, aplazaremos nuestra investigación de mercado hasta que podamos hacerla en condiciones.

Vuelta a empezar. Vuelta a esconder mi esqueleto dentro del armario. A sacarlo para el fin de semana y tratar de recuperar mi vida donde la había dejado.
Aeropuertos a horas horribles, comer mal, otra ciudad en obras. Cansancio y calor. No duermo, caigo en coma.
Cada vez que despierto me pregunto: "qué estás haciendo aquí?"

Hace tiempo, en un curso, conocí a un tipo que trabajaba en Alemania y que me contaba: "Si tengo que quedarme a trabajar después de la hora de salida, quiere decir que mi jefe tiene un problema porque no sabe asignarme correctamente el trabajo"
Digan lo que digan, en muchos aspectos, seguimos estando lejos de Europa.

¿He dicho que me siento cansado?

Esta semana me propongo (aunque dudo que lo consiga) ponerme al día con mis posts, porque tengo un montón de ellos que van a acabar por producirme una obstrucción.
¿Sabe alguien en que parte del cuerpo residen los posts? Lo pregunto porque así de repente, parece que deberían estar en el cerebro, pero he leido (y escrito) algunos cuya ubicación se me antoja en otras vísceras.

Menos mal que de vez en cuando consigo parar y darme cuenta de que lo que me preocupa no es mi vida, sino sólo una parte pequeña de ella y que hay cosas que realmente merecen la pena. Algunas que se me ocurren sin pensar demasiado:
-La sonrisa de mis pequeños
-Los abrazos de mi amor
-Cenar con amigos
-Leer
-Un Gin Tonic a tiempo
-Aprender algo nuevo

Estar tan ocupado tiene cosas buenas: Mi "bloglines notifier" me avisa incasablemente de los cientos de posts que tengo pendientes de leer, muchos de ellos en vuestros propios blogs. Reconozco que siento el placer de la anticipación pensando en el aluvión de mensajes que voy a poder leer de un tirón.

Mañana volveré a experimentar el intenso placer de levantarme a las cinco de la mañana para poder estar en casa de un cliente (al que no soporto) a las nueve.

Tengo que pensar seriamente en cambiar de trabajo... (creo que eso ya lo había dicho)

Hoy he visto amanecer desde la sala de embarque del aeropuerto. Es curioso que los momentos en los que más solo te sientes sean en los que más gente hay a tu alrededor. Cada vez me gusta menos estar solo. Hubo una época en la que disfrutaba de la soledad, pero cada vez lo llevo peor.
Ultimamente he pasado mucho tiempo solo: en la oficina, viajando, en clientes. El tiempo pasa despacio y las tareas son más tediosas de lo habitual.
Veía como el sol subía, lo veía alejarse del horizonte. Y daba la impresión de hacerlo rápido. Las catorce horas que tardaría en ponerse se antojaban excesivas, pero evidentemente no fue así. Es curioso lo relativo que es el paso del tiempo. Hace unas horas que dejé a P dormida en la cama y parece que fue hace días. P ha cumplido 4 años, y parece que fue ayer que era un bebé.
¿Os habeis parado a pensar qué es el tiempo? ¿Hay una cantidad mínima (cuanto) de tiempo?
¿Qué pasaría si nuestros sentidos tuvieran una frecuencia de muestreo superior? ¿pasaría el tiempo más despacio? ¿podríamos entonces ver el batir de alas de un colibrí?
¿Si pudiesemos controlar el tiempo, podría recuperar las horas que no dormí anoche?