En todas las familias hay una lenteja blanca.

De una conversación oída por casualidad en un restaurante de cocidos maragatos.

Que pena. Lo que hubiese disfrutado Joaquín Luqui el concierto aniversario de Los Cuarenta. Les juro que por un momento pensé que lo había visto en la primera fila, pero la realización no volvió, o no se atrevió a enfocarle.
Los Cuarenta Principales tienen asociada una leyenda negra (seguramente no tan leyenda) de extorsión y chantaje bajo la frase "si no pagas no quedas entre los tres primeros", pero inevitablemente sus números uno han acompañado a un par de generaciones de adolescentes.

Bien construido el concierto. Bien seleccionadas las canciones y bien hechos los emparejamientos, la mayoría de "artista nuevo/vieja gloria". Y es que algunas de esas glorias están realmente viejas, pues se pudo apreciar una clara Karinización de muchos de ellos. Así sin pensarlo demasiado recuerdo especialmente pasados a: Cardalda de Complices, Ojeda de Danza Invisible y Fafa de La Unión. Otros estuvieron simplemente en su línea: Miguel Bosé, que hay que reconocerle que al final ha aprendido a cantar, Rosario, que no canta ni falta que le hace y Miguel -lifting- Rios y su inseparable discursito

Algunos momentos cumbre:
-Loquillo cantando con Pereza. Con el grupo, vaya, que el Loco sigue teniendo en el escenario el poderío de cuando era veinteañero. Además le puso bastante emoción al asunto ya que daba la impresión de que si tropezaba y caía sobre uno de los Pereza podría haber una desgracia.
-La reunión de Nacha Pop. Con un Antonio Vega cuya edad efectiva triplica su edad real y que hizo un esfuerzo titánico por no decirle a su primo que por una vez se estuviese quieto. Nacho, por supuesto, disfrutó la actuación y hubiese jurado que si fuese por él hubiese seguido sobre el escenario.
-Miguel Bosé parando su canción y diciéndole al público que se anime, que todavía queda mucho concierto.
-La enésima reencarnación de el alma pater de esta página, Santiago Auserón y su hermano tocando el superclásico "Escuela de Calro" junto a Ariel Rot que era el único en todo el estadio que no se sabía la letra.
-El hiperglucémico final del "Corazón Partío" en el que el señor Sanz estuvo acompañado de los participantes más blanditos. Nostalgico que soy, quiero pensar que los demás estaban en el bar bebiendo whisky y criticando a los del escenario.

Tenía once años la primera vez que lloré al leer un libro. Mi padre celebró el acontecimiento ante familiares y amigos, pues para él era la confirmación de que el veneno de la literatura me había cobrado como víctima. "Eso quiere decir que lo ha entendido", dijo entonces y siguió diciéndo años después, pues frecuentemente recordaba tan trascendental acontecimiento.
Aquel libro fue el primero de muchos, pues durante mis lecturas he llorado por multitud de motivos. He llorado de pena y alegría por los personajes de la historia. Por rabia e injusticia. Por vergüenza y desesperación. He llorado por terminar el libro y por no poder terminarlo. También he llorado por no haber escrito yo lo que leía, e incluso alguna vez he llorado al leer mis propias palabras.
Si el objetivo del arte es transmitir emociones, entonces las lágrimas son el fruto destilado de una obra. No me avergüenzo de mis lágrimas, es más, de muchas de ellas estoy orgulloso.

Es el tercer día en Londres y puedo afirmar que:

1. El horario de 9:00 a 17:30 no es compatible ni con turismo ni con shopping
2. Creo que mi VISA de empresa no va a ser suficiente para pagar la estancia y el vuelo. Espero expectante el veredicto.
3. Venir solo es muy aburrido
4. Venir solo me permite cenar en los restaurantes asiáticos que más me provocan (normalmente impresentables)
5. He descubierto que tengo una capacidad física sobrehumana para trasegar continuamente jugs de té y café aguado.
6. El acceso a Internet está a precio de revista porno en Irán, pero he conseguido piratear la conexión del curso. Que se note que soy español.
7. Soy el único no británico del curso.
8. Me he adaptado perfectamente dado que son las 20:30 y estoy pensando en acostarme.
9. Llueve
10. Sigue lloviendo

La penúltima exportación de los EE.UU. al mundo. Una enfermedad que los médicos se niegan a reconocer como auténtica y que sin embargo afecta a miles de personas a lo ancho del país.
Por si fuera poco, la patología es realmente asquerosa: fibras de tejido con aspecto más bien artificial atraviesan la piel produciendo dolores horrorosos.

Las fotografías de los especímenes provocan sensaciones a caballo entre la curiosidad morbosa y la repulsión absoluta. Vamos, esta enfermedad lo tiene todo para triunfar. Yo sospecho que el vector de contagio es vía página web y talk-shows de la tarde, pero...

Hagamos una porra: Cuanto tardaremos en oir sobre ella en los telediarios.

Ah, si, tiene nombre. Se llama Morgellon:

Uniéndome a los grupos de apoyo de la enfermedad proporciono un par de enlaces útiles:

Morgellons Research Foundation
La entrada en la Wikipedia

Recuerda. Lo leiste por primera vez en Un jardín... :)

Anoche soñé con fractales.
Lo he recordado mientras leía mis feeds. He recordado que me sumergía en el conjunto Mandelbrot. Comencé sobrevolando una tosca representación del conjunto completo, para caer, eso sí con un rendering bastante deficiente, en la cúspide del cardioide principal. En esta ocasión, la representación había elegido unos bonitos tonos azules. Las paredes del conjunto, ahora magnificado hasta ocupar el tamaño de un pequeño país, me recuerdan las excrecencias coralinas de un mar olvidado por el hombre.



Hubo una época en la que me obsesionaron los fractales, pasaba las tardes programando un viejo (ya entonces) Amstrad para que cruzase la siguiente frontera de profundidad, llevando al máximo la capacidad de su pequeño procesador calculando decimales cada vez más cercanos al absurdo.

No creo que haya sido una patología demasiado grave. Otras veces el objeto de mi obsesión fueron el Buscaminas de Windows o el ajedrez. Tampoco recuerdo mi adolescencia como algo aburrido. Pero ahora me pregunto si este sueño tendrá un significado. Si así fuese, estoy convencido de que es demasiado inquietante como para tratar de averiguarlo.

Y qué opinarán los fans y guionistas de la serie:

No se pierdan el apartado titulado:

"OTRA MANERA DE PRESENTAR EL MENSAJE RELIGIOSO EN LA SERIE"

Los Serrano. Cómo hacer atractivo el mensaje cristiano en la televisión

Si es que me dan ganas de empezar a verla.

Uno de esos curiosos experimentos que pierden la gracia cuando tu cerebro no funciona como se supone que debe:

El experimento de las camisetas blancas

Es decir, he contestado correctamente la pregunta y he tardado en entender el sentido del experimento.

Agradeceré cualquier comentario al respecto.

Laura me pone.

Por una vez no me pierdo y llego pronto.
Como siempre, el otro llega tarde.
Las montañas, cercanas, enfrían el viento que barre las calles. Mi chaqueta no puede con él.
Ni un alma. No hay tráfico. El día es joven y el barrio más aun.
Pauline susurra, desde la playa, directamente en mis oidos una historia de ranas moradas.
Encuentro la única cafetería en el único local comercial habitado en este lado de la ciudad. Llena de obreros de la construcción.
Entro y me miran. Creo que mi nuevo corte de pelo es un acierto.
Un cortado, por favor. Me siento en una mesa. Demasiada leche. Demasiado azucar.
Pienso en sacar el portátil y escribir algo, pero mi presencia ya ha molestado lo suficiente a la concurrencia.
Recuerdo el sueño de anoche. Los angustiosos segundos que preceden al accidente de un avión que vuela a ras de suelo, vividos desde un asiento de turista (ventanilla, no pasillo). El momento del impacto es eterno, zenoniano. Despierto cuando consigo decidir cuál es mi último pensamiento. Me asusta.
Suena el móvil. Por suerte el otro ha llegado y no tendré que escribir este post.

Only 'freaks' waste their time with Linux in Oklahoma

Ya me lo había dicho mi jefe en el año 99:

"Eso del Linux es para ociosos"

y ni siquiera estaba en Oklahoma.

Un cliente entra en la oficina. Mi compañero, con una sonrisa nada tranquilizadora, me dice que el hombre tiene una consulta que yo le puedo resolver.
El cliente es un hombre mayor, de complexión fuerte, con camisa de cuadros y boina. Viene acompañado de otro hombre. Como cuando llevas a alguien para no que te acompañe durante una gestión importante.
Me dice muy serio.
-Quiero dejar de utilizar el Explorer, me han dicho que utilice el fosfayer.
Adoptando El-Tono-Profesional(tm) le respondo
-Supongo que se refiere al fayerfox. Es una buena idea, yo mismo lo utilizo desde hace más de un año y estoy realmente contento con él.
A continuación comienzo a describir las maravillas del navegador: la navegación con pestañas, el sistema de extensiones, las opciones de personalización y las barras de búsqueda integradas. El hombre asiente en silencio, pero sé que no está entendiendo una sola palabra. En ese momento no resisto más y decido despertar.
Domingo 8:30 AM, la última visión de mi sueño ha sido demasiado perturbadora para volver a dormir:
Yo le recomendaba al hombre que esperase a que saliera el Explorer 8 "actualmente en fase Beta".

Mi trabajo no es ese, pero a veces se le parece.

Influido por los últimos episodios de Sout Park, he decidido hacer el test de personalidad gratuito que amablemente ofrece la iglesia de la Cienciología, porque a quién no le gustaría tener una pista de aterrizaje en el jardín trasero de su casa.

Como era de esperar sufro tremendas carencias que sólo podrán ser remediadas asistiendo, previo pago, a los cursos de dianética impartidos por la iglesia.



Me imagino que las preguntas del test han sido diseñadas por un carísimo equipo de sociólogos, psiquiatras y funambulistas, pero me han dejado bastante mal cuerpo. Especialmente las que se refieren al castigo infantil y la invasión de paises. De todas formas, lo más turbador (sic) ha sido que es el primer test de personalidad que hago que no incluye preguntas sobre sexo.

Curioso.

Siempre he tenido una alergia crónica al bricolaje. Mi profesora de cuarto de EGB ya se dio cuenta cuando, mientras yo me afanaba por pintar de esmalte verde unas estúpidas bolas de poliestireno expandido, me dijo: "López, no le ha llevado Dios por el camino de los trabajos manuales". Desde entonces he evitado todo lo que tuviera que ver con clavos, martillos, escarpias y demás parafernalia.
En mi casa, colgar un cuadro o arreglar un enchufe era una tragedia, ya que cuando había que hacer cualquier cosa que implicara remotamente la utilización de herramientas, todos los hombres desaparecíamos. Mi madre se resignaba y terminaba haciéndolo ella. Supongo que es algo que he heredado de mi padre, quien lo más cerca que ha estado nunca del do-it-yourself fue cuando colgó, con amplio despliegue de medios y unos cuantos santos bajando en fila desde el Olimpo, un crucifijo sobre el cabecero del lecho conyugal. La táctica fue buena, ya que mi madre jamás volvió a solicitarle labores semejantes.

La genética es curiosa. Mis dos abuelos eran afanados bricoleurs, que no desperdiciaban, casi siempre con resultados horrendos, la posibilidad de arreglar algo por ellos mismos. Cada uno en su estilo, uno era partidario de la cinta aislante, mientras que el otro era más de trozos de alambre, pasaban horas entretenidos tratando de arreglar o mejorar cosas que no lo necesitaban.
Mi padre y yo hacíamos comentarios ingeniosos como: "...con lo que vas a tardar te merece la pena pagar a un electricista". Ellos nos miraban con cara de pena y seguían atornillando.
La verdad es que siempre he admirado a los manitas. Tengo amigos, que con un montón de maderas desechadas eran capaces de hacer una bonita caja-pastillero para regalar a su novia, o convertir una vieja lata de leche en un rústico paragüero, pero en el fondo me reía, porque estaba convencido de que eso no eran más que chapuzas.

Ahora bien, la vida nos pone a todos en nuestro lugar, y hay momentos en los que no te queda más remedio que tragar y afrontar tus miedos.
Comenzar a vivir en una casa que durante años ha pertenecido a otras personas es uno de esos momentos. Los arreglos son inevitables, y los 800 euros de presupuesto de un "letricista económico" sirven para que hasta el más recalcitrante enemigo de las manualidades se busque en Internet los capítulos atrasados de Bricomanía y proceda a emular a MacGyver con las limitadas herramientas que posee (mayormente un taladro conseguido con los puntos del banco, un juego de destornilladores, y unos alicates heredados). Aunque rápidamente te das cuenta de que con ese armamento no vas a llegar muy lejos.
Yo estoy por solicitar la tarjeta de puntos de la ferretería de la esquina. En las últimas dos semanas he aprendido sobre tacos, tornillos, alcayatas, escuadras y brocas mucho más de lo que me hubiese gustado. Prácticamente cada cosa que quieras hacer, ya sea asegurar un mueble contra la pared o arreglar una lámpara, necesitará un arsenal casi infinito de materiales diversos.
Y ni se te ocurra ir de listo, porque entonces necesitarás mucho más. La experiencia me ha demostrado que en estos casos es mucho mejor hacerse el inútil y preguntar. Quedas como un imbécil, pero puede que se apiaden de ti y te expliquen como solucionar tu problema.
Hoy ha sido un buen día. Después de golpear (literalmente), una y otra vez contra una pared de cemento, he preguntado a mis amigos manitas "¿qué necesito para perforar en una pared que es más dura que un ladrillo?". Ellos me han mirado muy serios y me han dicho:
-¿Has usado el percutor?
-?!?! No creo que mi taladro tenga eso.
-Seguro que sí, búscalo.

Resulta que tenía percutor (sea lo que sea eso). Y he perforado de puta madre (mmmm, veo que se me va pegando el léxico) Dentro de nada me atreveré a cambiar una bombilla sin cortar la corriente de todo el edificio.

Esto promete:

"En un tiempo comprendido entre la división de una célula epitelial y la vida media del rutenio radioactivo, encontrareis aquí mi página personal"

Eduard Punset

Dicho por cualquier otro sería pedante, pero por Don Eduardo es entrañable.

Dicen que es una foto de familia auténtica...

...pero yo creo que es un montaje (bastante malo) y que con el Photoshop han convertido a Clooney en su padre, quien, aparte de serlo, tiene cara de presentador de televisión.
Por otra parte, su madre es demasiado sueño-americano y la hermana pequeña y empollona parece sacada de un stand-up comedy de los 70.
Finalmente: ¿No es el joven Clooney una mezcla de tenista y futbolista (peloteros en cualquier caso)? Estoy pensando en Pete Sampras y Manuel Sanchís

Eso si, disimulado con un bigote muy Al Pacino Cruising.

Estoy convencido de que Clooney oculta algo...

El tiempo dará la razón.

Se acabó. Ya no tenemos casa. La hemos vaciado y vendido. Todas nuestras posesiones se encuentran dentro de un contenedor de una empresa de mudanzas. Ha sido más duro de lo que pensaba. La visión de la casa vacía me recordó inevitablemente cuando la vimos por primera vez y nos enamoramos de ella. ¿Puedes sentirte un traidor para cuatro paredes? ¿O es que una casa es algo más que cuatro paredes?
En aquel piso, P y yo comenzamos una vida juntos, nuestros hijos dieron sus primeros pasos por su suelo. Mirando los últimos siete años, podemos decir que hemos sido felices ¿Puede todo el mundo decir lo mismo? ¿Qué parte de "culpa" tiene el entorno en la felicidad? ¿Qué sucederá ahora? ¿Seguiremos siendo felices o se estropeará algo?
No veo el momento de que pasen un par de meses y nos encontremos (espero) reinstalados en la nueva casa.
Por ahora, lo mejor del asunto es la actitud de los niños. A p le dió un ataque de risa cuando vió la casa vacía, y ponchito... a ponchito le parece todo bien mientrás esté con su mamá.
No se si había comentado que p tiene novio. Se llama h y es un santo. Ella ya tiene organizada la vida: Van a ser granjeros y van a tener muchos animales. Lo único que no le convence es que a veces, sólo a veces, h no hace lo que ella dice, y eso no puede ser, "porque las chicas son las que mandan"

Desde hace tiempo recibo en mi cuenta de gmail mensajes de amigos que no conozco. En ellos, me dan las gracias por la estupenda velada de la noche anterior, me recuerdan lo bien que lo pasamos el viernes en la barbacoa o me piden que les reenvíe las fotos de nuestra excursión del fin de semana.
Al principio pensaba que simplemente eran mensajes equivocados, dirigidos a una persona que se llama como yo. Mo les daba importancia. Pero siempre que los iba a borrar había algo que me detenía. Quizá fuese la calidez de sus palabras, o las caras felices y divertidas con que salían en las fotos.
Ahora me sorprendo mirando las fotos que me envían mientras trato de recordar el momento en que las hicimos. Porque estoy convencido de que en realidad, los mensajes llegan a quien deben llegar. Que existe otra persona, en otro huso horario, que no es otra persona, que soy yo mismo, y me pregunto ¿cuál de ellos seré? el pequeñito dicharachero que siempre sale en la parte de delante, el hombre oscuro y serio que permanece apartado, o el de la mirada cínica que parece decir "se cómo va a salir la foto incluso antes de que la hagas"

Yo que pensaba que el mercado se había olvidado de mí, me he hecho fan de Fergie en un fin de semana...

Normal. ¿no?

Es sorprendente la capacidad de adaptación que tenemos. Cómo podemos acostumbrarnos a situaciones nuevas aun sin ser conscientes de ello o siquiera desearlo. En los últimos días, hemos empezado a ver fallos en nuestra casa. Un lugar que nos ha encantado desde el primer día. Un hogar en el que hemos sido felices. Lo que antes eran pequeños inconvenientes, ahora son defectos imperdonables: una puerta que arrastra, un vecino ruidoso, una ventana que no cierra bien...
Las cosas que ayer no nos importaban, hoy nos irritan y las quitamos de en medio con un "da igual, enseguida nos vamos a ir"
¿Funcionará la adaptación en el otro sentido?
¿Estaremos ciegos a los defectos de la nueva casa?
¿Seguiremos siendo felices?

Nos mudamos.
Cambiamos de casa.
Después de una temporada de incertidumbre, ya está todo bastante claro. Hemos vendido nuestro piso y hemos comprado otro. Más o menos. En realidad, la venta y la compra se realizarán (por ese orden) a lo largo de febrero. Mientras tanto debemos planear reubicaciones y traslados. Y todo ello, a ser posible, sin que nos afecte demasiado al estómago. Sí, estoy nervioso. Esa es una de las razones de mi ausencia blogera (no la única), pero también me sirve para retomar este diario cuyo objeto no era otro que servir de terapia.
Hoy hemos comenzado oficialmente la mudanza. Hemos comenzado por tirar (sí, tirar a la basura) papeles viejos: antiguos papelotes del negocio de P, revistas antiguas, catálogos... En total cuatro grandes bolsas de papel que se han ido a un contenedor de reciclado. Entre ellas iban la mayor parte de los libros (en realidad fotocopias de libros) que utilizamos durante la carrera. Se que estaban obsoletos, y que actualmente se puede conseguir toda esa información por la web, pero me ha costado horrores deshacerme de ellos. (De hecho he ocultado algunos salvándolos momentaneamente, de la pira). A continuación iban a ir los apuntes. Sí, porque P y yo conservamos nuestros apuntes de la universidad, pero ahí nos ha entrado la nostalgia y los hemos indultado, dándonos unos días para pensar y decidir qué queremos hacer con ellos. Se que conservarlos es un tanto irracional, pero por algún motivo me cuesta deshacerme de ellos.
¿Tendremos una versión papelera del síndrome de Diógenes?
¿Por qué se le toma tanto cariño a unos papeles?

Sigo boqueado. Perdón, bloqueado.