Tengo la impresión de que debería escribir un post de fin de año, pero no me sale...
No se si es que no tengo nada que contar o que me da igual que se acabe el año.

Si hasta la más insignificante chalupa del más miserable puerto del mundo tiene nombre, ¿por qué no le ponemos nombre a nuestros automóviles?
El otro día tuve un sueño en el que alguien me presentaba a su coche:
-Este es Licántropo

Para mi, como para la mayoría de los no iniciados, el Sumo era un deporte en el que dos gordos japoneses se daban de bofetadas. En fin, que era algo absurdo y bastante estúpido.
Llevado por la curiosidad comencé a ver torneos de Sumo por TV. Me intrigaba qué podían ver millones de japoneses en ese espectáculo, que en aquel pais se considera poco menos que un rito sagrado.
Lo que descubrí me sorprendió: el Sumo no era el pasatiempo-estúpido de un-pais-de-locos que la mayor parte del mundo piensa. Sino que es un deporte muy técnico, con unas reglas muy claras y con un trasfondo cultural importantísimo. Lo único que se me ocurre que se pueda comparar al Sumo en todo su ámbito es "nuestra fiesta nacional". Algunas de las similaridades entre Sumo y Toros que se me ocurren son las siguientes:
-El chonmage o peinado ritual de los luchadores y la coleta del torero.
-Cada uno de los movimientos del combate o de los componentes del dojo tiene su propio nombre, igual que sucede con los lances, pases del toreo y todos los elementos que forman la plaza.
-Los toreros y los rikishi no son exactamente deportistas, sino que son algo más. Poseen un status social elevado.
-El capote de paseo, curiosamente, recuerda al keshomawashi (faldón?) que los rikishi (luchadores) visten durante la ceremonia de entrada al dojo. Por cierto, el keshomawashi es tan costoso como un traje de luces.
-En el Sumo, existe una figura similar a la del apoderado, los oyakata.
-Además el dojo es redondo y de arena :)
-Es muy complicado entender completamente el significado de cada evento y el funcionamiento de las respectivas organizaciones. Ya que se apoyan en tradiciones muy arraigadas y desarrolladas a lo largo de siglos. Lo que las hace casi incomprensibles para los no iniciados.
Comencé a comprender lo que era el Sumo a finales de los 80, en aquella época reinaba en los dojos el gran Chiyonofuji.
Chiyonofuji, también conocido como "El Lobo", no era grande en tamaño. En un deporte en que es normal que los participantes ronden los dos metros y pasen de 200 Kg, Chijonofuji medía 1,83 y pesaba 127 Kg. Tampoco tenía el típico cuerpo de rikishi. Su barriga no era ni prominente ni flaccida. Basaba su combate en una agilidad felina y una técnica impecable. Compitió durante 20 años, 10 de ellos manteniendo el mayor título que un rikishi puede alcanzar: Yokozuna, Gran Campeón. Batió casi todos los records y se convirtió en el más grande Yokozuna de la era moderna (El Sumo existe desde hace siglos y se guardan estadísticas sobre los combates desde 1750), el Michael Jordan del Sumo. Tras retirarse, Chiyonofuji se convirtió en shisho (dueño de un "establo") y es conocido como Kokonoe Oyakata, entre sus deshi se encuentra uno de los actuales Ozeki (grado inmediatamente inferior a Yokozuna): Chiyotaikai
Pocos años después de la retirada de el Lobo, alcanzó lo más alto del ranking, el hombre que convirtió al Sumo en un espectáculo conocido en todo el mundo, el primer Yokozuna nacido fuera de Japón: Akebono, dos metros y 230 Kg. de humanidad Hawaiana (su nombre real es Chad Rowen), uno de los luchadores más grandes (en tamaño y en logros) de todos los tiempos. Cuando comenzaba el combate, Akebono era imparable, hacía valer su enorme masa para expulsar a su adversario del dojo a base de oshidashi y yorikiri (ataques frontales). Pero la mayor fuerza de Akebono no estaba en su cuerpo. Se decía que Akebono ganaba el combate antes de comenzar a luchar.
Un combate de Sumo comienza con la entrada de los luchadores al dojo. Es un momento trascendente, en el que se realiza un ritual que sirve para purificar la mente y el cuerpo antes de la batalla. De forma simbólica, los luchadores limpian su boca con agua (fuente de pureza) y secan su cuerpo con una toalla de papel. Además, cada rikishi lanza puñados de sal para purificar el dojo. Una vez completado el ritual, los luchadores se situan frente a frente, en los puntos Este y Oeste del dojo. Ambos luchadores adoptan la postura conocida como shikiri: pies separados, cuerpo agachada, caderas y hombros en línea horizontal con el suelo. Comienza una guerra fría de miradas en la que cada contendiente busca el momento de ventaja psicológica para lanzar su ataque, en este lance Akebono era un auténtico maestro, su mirada impresionaba incluso vista por televisión.

El combate no comienza hasta que los dos luchadores apoyan ambos puños en el suelo. Hasta ese momento, ninguno de los dos moverá los pies, excepto para volver a su rincón y realizar otra vez el rito de la sal. Esta guerra silenciosa se suele alargar hasta los cuatro minutos que permite el reglamento (antiguamente no había límite de tiempo). Cuando ambos luchadores aceptan el shikiri, comienza el combate físico, en el que cada luchador intentará expulsar al contrario del dojo o tirarlo al suelo. Es raro el combate que dura más de un minuto una vez aceptado el shikiri.
Akebono se retiró en 2001 debido a una lesión de rodilla, pero el trono de Yokozuna siguió ocupado por otro Hawaiano: Musashimaru quien a su vez se retiró este año.
Me imagino que actualmente hay una pequeña tragedia en Japón, dado que no hay ningún Yokozuna japonés, el único rikishi que actualmente posee ese rango es Asashoryu, de origen mongol.
Estar al día de la actualidad del sumo desde España es bastante difícil. Sólo hay algunos resúmenes de los bashos más importantes en Eurosport. Afortunadamente, cada vez son más los sitios web que apoyan a este, más que deporte, acontecimiento social.

Ayer encontré olvidado en un cajón un pequeño cuaderno en el que solía anotar ideas hace unos años.
En aquella época estaba bastante deprimido. Intentaba terminar una carrera que había dejado de gustarme hacía tiempo y no tenía demasiado claro qué quería hacer con mi vida.
Es curioso cómo las mismas ideas vuelven una y otra vez a lo largo de la vida. Muchas de las anotaciones que había en el cuaderno podría haberlas escrito hace un par de semanas. Sentimientos, estados de ánimo, ideas que creía nuevas, pero que en realidad ya rondaban por mi cabeza hace años.
Una serie de coincidencias entre mi vida hoy y las notas de ese cuaderno han convertido el descubrimiento en algo bastante siniestro. Algunas de las frases, escritas entonces para intentar ayudarme, son idénticas a las que hoy utilizo por las noches para convencerme de que merece la pena despertar al día siguiente.
Estaba casi convencido de que la vida merece la pena, que las épocas malas no duran siempre y que hay que luchar para seguir adelante. Pero el recuerdo de aquellos días me vuelve a hacer dudar. En una de las notas, está escrito lo siguiente:
"Hace tiempo que no escribo en este cuaderno, todavía no me encuentro bien del todo, pero poco a poco lo voy superando. Espero con ilusión el momento en el que me olvide de toda esta angustia. Pero me ha servido para algo. He aprendido algo más sobre mi mismo, me conozco mejor, y se que me servirá para recuperarme mejor la próxima vez que me suceda"
Creo que estaba equivocado, y que uno nunca acaba de conocerse del todo. Como si en mi interior hubiese otra persona a la que sólo conozco superficialmente pero necesito tratar.
La verdad es que tengo algo de miedo...

Me gustaría hacer un pequeño homenaje al Martini seco y sus cualidades anestesiantes a la par que euforizantes.
Le doy las gracias a su inventor, esté donde esté.

Ayer le conté a mi amigo R. que estoy escribiendo un blog. Por supuesto, me dijo que tenía que darle la dirección, pero me negué. Creo que si supiese que la gente que me conoce va a leer esto, el blog sería diferente. Y no creo que escriba nada del otro mundo, ni cosas que muestren mis intimidades, pero me sentiría cohibido.
Me gusta el anonimato de la Red, aunque tengo que confesar que si bien al principio, no esperaba que nadie fuese a leerlo y que simplemente me sirviera de desahogo y espacio de pataleos, el ver que las estadísticas de acceso crecen regularmente me gusta, y me sirve para comprobar que no estamos solos en la multitud y que existen más flores raras en este jardín tan extraño.

Mañana Nochebuena. Toca celebrarla en casa de mi mamá política (no le gusta que la llame suegra), pero este año hay una novedad. Seré el único hombre de toda la celebración.
Sí, Patty y Selma se han desecho de sus maridos, (por tanto ahora son mis ex-hermanos-políticos). Así que estaré sólo con seis mujeres de la misma familia y con un rango de edades del orden de medio siglo (incluyo a mi sobrina pequeña).
Pero estoy preparado. Me he ofrecido amablemente a preparar cocktails antes de la cena, así que con suerte conseguiré emborrachar a un par de ellas antes de que empecemos con el primer plato.
Si no lo consigo, tiraré del plan B. Que consistirá en emborracharme a mi mismo lo antes posible.
(Tengo que ir a comprar aceitunas para los Martinis)

La locura acecha en el interior de todos los seres humanos, esperando pacientemente, que la cordura le deje un resquicio por el que colarse, y así mostrar al resto del mundo sus efectos, muchas veces devastadores.
La mayor parte de las veces, la locura no consigue su proposito o se limita a ofrecer leves destellos de lo que podría llegar a hacer. Algunas veces los destellos son de genialidad, pues la línea que forma la frontera de la razón es delgada y discontinua. Otras veces son breves, pero de una intensidad tal que provocan en el portador reacciones definitivas que pueden llegar a acabar con su vida o la de otros.
En ocasiones, la locura se abre camino hasta la superficie y afianza su posición, dotando al portador de un comportamiento inadecuado que será su tarjeta de visita en la sociedad.
No deja de ser curioso que vivimos en una sociedad en que la única persona que puede asegurar que no está loco es quien tiene un certificado de alta del manicomio.
Quien más y quien menos, en uno u otro grado, tiene antecedentes familiares de locura. Nadie está libre de sufrir ataques de locura, de enloquecer, y no hay nada que podamos hacer para evitarlo.
Enloquecer es una enorme desgracia y una de las perspectivas más aterradoras que se me ocurren. Un día eres una persona, y al día siguiente te has convertido en otra completamente diferente, sin que te hayas dado cuenta. No entiendes qué es lo que le pasa al mundo, por qué los demás se comportan de esa extraña forma, si tu no has hecho nada para provocarlo...
Tiene que ser horrible tener breves momentos de lucidez en los que darse cuenta de lo que está sucediendo. Puedes ser afortunado y que uno de esos momentos dure lo suficiente para permitirte acabar con tu vida. Aunque también es posible que la mente resista y adopte la locura como una forma adecuada de existencia.
Leopoldo María Panero, el poeta maldito, es uno de esos seres. Las entrevistas que concede desde el manicomio de turno, llegan a ser desesperantes, entre pesi-colas, cartones de tabaco y visitas al cuarto de baño. Su conversación es casi siempre incoherente, pero ofrece destellos de genialidad que adorna con multitud de citas eruditas que dejan ver el poder intelectual que se oculta detrás de su mirada tormentosa.
Actualmente, Leopoldo está en el psiquiátrico de Gran Canaria, pero el presume de, en los últimos 30 años, haber conocido todos los psiquiátricos de España.
Si pudiera elegir mi tipo de locura, se cual sería, pero no lo voy a contar aquí :)

Un loco tocado de la maldición del cielo
canta humillado en una esquina
sus canciones hablan de ángeles y cosas
que cuestan la vida al ojo humano
la vida se pudre a sus pies como una rosa
y ya cerca de la tumba, pasa junto a él
una princesa.
L.M.Panero

Acabo de oir por la radio a la directora de marketing de una empresa dedicada a hacer "filtros de contenido para ordenadores". Estaba explicando que sus productos se basan en "logaritmos genéticos"
!!
Claro, ¡los logaritmos mendelianos!

No lo resisto: La popularidad de Bush ha subido 7 puntos tras la detención de Saddam. Lo que no dicen los periódicos, es que el motivo por el que la población estadounidense está tan contenta es que "ya han capturado al malnacido que atentó contra las torres gemelas"
!!

Me he quedado pensando en el post anterior, y la verdad, es que todo lo que se cuenta en él no es nada raro si tenemos en cuenta que el lider más poderoso del mundo pertenece a una familia de asesinos en serie reconocidos (gobernadores de Texas y Florida entre otras cosas) y pide la pena de muerte para un prisionero de guerra al que, supuestamente, se le reconoce el trato formulado en la convención de Ginebra
Claro, que es normal: cuando en el mundo civilizado existe una clara posición hacia la pena de muerte, el pais lider de ese mundo, la mantiene y utiliza como instrumento de poder y beneficio político.
Lo siguiente sería empezar a exponer mi opinión sobre la sociedad estadounidense, pero me voy a reprimir...

Fraga (ese hombre), le recuerda a Maragall que "las fuerzas armadas defienden la integridad de España", ésto, sólo una semana después de amenazar con hundir a cañonazos un petrolero, si éste se acercaba a la costa de Galicia. El hombre que dijo "la calle es mía", lleva años con disfraz de moderado reinando en su latifundio. Pero últimamente, coincidiendo con un evidente deterioro físico, la careta se le cae, cada vez más a menudo. Claro está, no es al único que se le cae, porque ahí tenemos también al susodicho Maragall; el político simpático que sirvió como modelo para diseñar al Cobi se descuelga con una visita a Ibarreche como su primer acto oficial. Y es que ambos líderes (?) tendrán mucho que hablar y experiencias que compartir. Puede que haya suerte y se les ocurra plantear la posibilidad de construir un nuevo pais: "Vascaluña" (Andorra incluida, por supuesto), y empiecen a presionar a Aragon para que recuerde su corona y se una a "este nuevo proyecto de futuro universal".

He terminado una gran novela: The Source de James A. Michener. Es grande en extensión incluso para Michener, que es escritor de vuelo largo. Tiene más de mil páginas de letra apretada, pero también es grande en contenido.
Para quien no lo conozca, haré una breve presentación del autor.
James A. Michener fue (murió en 1997) un novelista estadounidense ganador del premio Pulitzer. Durante su larga vida, murió a los noventa años, publicó varias docenas de libros de los que se vendieron millones de ejemplares en todo el mundo. Los temas de sus obras fueron múltiples, pero probablemente sea recordado por sus novelas históricas.
Hay y ha habido muchos escritores de novela histórica, pero ninguno como Michener. La diferencia con los demás estriba en la forma de abordar la historia. Michener elige una zona geográfica y desarrolla todo lo ocurrido en ese lugar desde la prehistoria (en algunos de sus libros el primer capítulo se refiere a la formación geológica del lugar) hasta nuestros días, en realidad los días en los que fue escrito el libro.
El lugar geográfico sirve de escenario perpetuo para todos los capítulos del libro, y por él desfilan, a lo largo de cientos o miles de años de historia, personajes que aportan su vida y su trabajo para convertir ese lugar en lo que es hoy en día.
En The Source, el escenario del libro es una excavación arqueológica en Israel a finales de los años sesenta. Los distintos niveles de la excavación forman los capítulos del libro desde 10000 años antes de Cristo hasta la creación del estado de Israel. A lo largo de toda la historia de la civilización en esa parte del mundo, se narra el nacimiento y desarrollo de la religión monoteista más antigua: el judaismo.
Algunos de sus libros que siguen una estructura similar son:
-Centenario: La historia del lejano Oeste (creo que se hizo una serie de TV sobre esto)
-Bahía de Chesapeake: La colonización de Norteamérica
-La Alianza: Suráfrica
-Polonia
-Alaska
-Caribbean
-Iberia
-Hawai
-Mexico
Posiblemente, Michener no haya sido el mejor escritor, novelista o historiador. Pero sus novelas se leen con placer y son una buena fuente de información y conocimientos. Aunque si se les puede achacar un fallo común, es la diferencia de calidad entre los capítulos dedicados a momentos históricos y los que corresponden a la actualidad. Aunque probablemente no sea culpa del escritor, sino de los momentos que vivimos.
En fin, si cae en vuestras manos algún libro de este autor, leedlo :)

Ha muerto Rubén González. Muchos lo conocimos en la película "Buena Vista Social Club", la cual lo recuperó para el mundo de la música y le dió una fama internacional que le había sido negada hasta entonces. Durante las décadas de los 40 y 50 Rubén se convirtió en uno de los pianistas más importantes de Cuba, siendo uno de los pioneros de la fusión del jazz y el funky con los ritmos de la isla. Se convirtio en una de las estrellas del tropicana... Hasta que llegó la revolución y su periodo especial. Rubén se vió obligado a tocar música "para ascensores", tuvo que vender su piano y fue cayendo poco a poco en el olvido hasta que a finales de los años 90 coincidió con Ry Cooder en La Habana.
A Cooder le contaron que Rubén González había sido uno de los mejores pianistas de la isla, pero que llevaba años sin tocar. Ry Cooder le preguntó al viejo músico si podría tocar para él, y Rubén contestó que encantado, pero que no tenía donde.
-"No hay problema" - Dijo Ry - "Iremos a mi hotel y allí te dejarán el piano del bar"
Rubén se sentó ante el teclado y empezó a tocar. Ry Cooder, boquiabierto, no daba crédito a cómo aquellas manos dañadas por al artritis podían crear sonidos tan personales y maravillosos.
Rubén estuvo tocando durante horas. Concentrado. Manteniendo la atención de los presentes. Cuando terminó, se volvió hacia Cooder y con lágrimas asomando en sus ojos, le preguntó si mañana podría volver al hotel para seguir tocando.

Hoy he estado en San Vicente de la Barquera (Cantabria). Es un pueblo que siempre me ha gustado, bonito, acogedor y con buena oferta gastronómica :)
También es la patria chica de David Bustamante, y se nota. Nada más llegar al pueblo te recibe un enorme cartel de promoción turística con una foto monstruosa del susodicho proyecto de cantante. Todo el pueblo está lleno de carteles con el triunfoso, en todos los locales tienen fotos dedicadas, no me extrañaría que también hubiese una casa museo.
La verdad es que estábamos bastante empalagados de tanto Bustamante, hasta que vi algo que me hizo soltar una carcajada: En el interior de la puerta del baño de un bar, vi grabada la siguiente inscripción:
Bustamante
Llorona y
Maricona
Y es que ni siquiera Mahoma fue profeta para todos.

Ultimamente hay dias en los que me despierto con una extraña sensación de tensión en mis mandíbulas. Creo que es porque mientras sueño, aprieto los dientes. Evidentemente, no es un indicativo de sueños agradables, pero hasta hoy no he conseguido recordar ninguno de ellos.
Hace tiempo leí una anécdota sobre Gore Vidal (o quizás era Noam Chomsky, da igual, en cualquier caso era uno de esos estadounidenses que saben que lo son y se avergüenzan).
En una visita al dentista, éste había encontrado que los molares de Vidal estaban curiosamente desgastados. El dentista le preguntó a la Sra. Vidal, si su marido rechinaba los dientes mientras dormía. Ella le dijo que no. Que los rechinaba por las mañanas mientras leía el periódico...

Dice el presidente que somos la octava potencia económica del mundo, pero el paro sigue subiendo (ya está en un 9% de la población activa), y yo trabajando como ingeniero de sistemas, gano menos que un camarero en Londres o París.
La semana pasada tuve la oportunidad de conocer las carreteras de Francia. Todavía estamos a años luz de tener una red viaria decente. Lo que aquí son autopistas, En Francia son carreteras nacionales, y lo que en Francia son autopistas, aquí apenas existen. Por ejemplo, cada veinte kilómetros hay áreas de servicio, las más cutres, las que no tienen gasolinera ni cafetería, están perfectamente acondicionadas, con servicios higiénicos, zonas de reposo, árboles... En España, las áreas de servicio son esanchamientos del arcén con dos bancos y una papelera.
Por cosas como esta somos la octava economía del mundo. Todo el dinero que no gano (respecto a mis colegas europeos) y todo el dinero que pago con mis impuestos, NO se dedica a servicios para la población, sino que sirve para financiar, por ejemplo, guerras ajenas y pagar funerales de espías que en vez de recopilar información que sirva para arreglar nuestros problemas, se dejan matar en lugares donde nadie les ha llamado.

No debí haber llamado a la oficina, es probable que me haya amargado la semana que me queda de vacaciones.
En fin, sólo es trabajo (vano intento de autoconvencerme)

Hemos vuelto de nuestro viaje por Francia. Lo primero que he oido al llegar a España, en realidad un poco antes porque Radio Nacional se oye desde Bayona, ha sido al ministro Trillo decir gilipolleces sobre nuestros espías caidos en Iraq.
Ocho españoles repartidos en dos coches que van juntos y dicen que estaban perfectamente camuflados...
En fin, hay cosas que nunca cambian.

Ya estoy de vacaciones. Ayer cuando salí de la oficina tenía un alivio tan grande que me costaba dejar de sonreir. Hoy está siendo un día bastante ocupado, con los preparativos del viaje. Mañana temprano subiremos al coche y nos iremos.
Tengo esa sensación que me asalta siempre antes de empezar un viaje: "dime sólo una palabra y nos quedamos en casa". Siempre tengo nervios y algo de pereza, pero se pasará rápido.
P. y yo trataremos de pasar una semana dedicada exclusivamente a nosotros mismos.
Nos hace falta.

Por cierto, la semana que viene, P. y yo nos vamos de vacaciones a Francia. Recorreremos la región de Aquitaine y pasaremos el fin de semana en París.
Trataremos de subsistir exclusivamente a base de la gastronomía de la zona (ostras, pate, quesos, setas y vino)
Suena bien :)

Estas dos semanas han sido las primeras, desde que comencé a escribirlo, en las que he tenido tanto trabajo que me ha obligado a descuidar el blog. Y no es que normalmente no esté ocupado, pero en los últimos quince días se han juntado varias cosas:
-Vacaciones de mi compañero, lo cual siempre repercute en mi carga de trabajo.
-Imprevistos que me han obligado a viajar
-Un gripazo de narices (y garganta y oídos)
-Que yo me quedo de vacaciones desde el martes que viene, lo cual me ha obligado a apurar para cerrar ciertos asuntos.

Que me suceda esto, no es raro, lo que es curioso es que he sentido cierto cargo de conciencia por no poder actualizar el blog con la frecuencia que me hubiese gustado. Esta bitácora que comenzó como un lugar donde desahogarme y en el que poner algunos de mis pensamientos intimo-exhibicionistas se ha convertido en algo que me importa bastante.
Dentro de unos años me gustará releer mis viejos posts y recordar qué fue lo que me impulsó a escribirlos y revivir los momentos en que lo hice.

Se ha puesto de moda entre los yanquis, el nombrar a sus hijos con marcas comerciales. Son especialmente populares los nombres de vehículos, como Infiniti, Chevy o Celica, aunque buscando algo más de glamour, también se bautizan niños con los nombres de Armani, Chanel o L'Oreal.
También han sido utilizados los nombres Canon, Courvoisier y ESPN (como la emisora deportiva). Esta última me encanta, todas mayúsculas y puede servir para hacer acrónimos, de forma que cuando alguien haga la pregunta:
-¿ESPN? y qué significa
-El Sexo Puede Negarlo (por ejemplo)

La noticia original

Siempre he sido liberal respecto a los nombres. Estoy de acuerdo con la práctica, habitual en América de poner cualquier combinación de letras como nombre. Por ejemplo:
Los Tipo tias de Elián: Marisleidis, Marisleisis, Yurleidis, Mailaidis, Yulisdaysis
Los engrish: Usneivi, Nosmoking,...
Los mal escritos: Lafonso, Esmarelda, Gonzales, Gonsalez.

En España, estás en manos del funcionario del registro civil. Como a este tipo no le guste el nombre que le vas a poner a tu hijo/a, ya estás cambiándolo.
Por cierto, nuestra futura se llama LetiZia, porque por alguna vaina que no acabo de entender, hubo que pedir a Roma una notificación de que Leticia es un nombre católicamente válido, lo que pasa que en Italia lo escriben con Z y así lo transcribió el funcionario.
Recuerdo una noticia que salió en la prensa acerca de un juez que no había permitido a una pareja llamar a su hijo Rayo porque consideraba que atentaba contra la dignidad humana. Y digo yo: No atenta contra la dignidad el llamar a tu hijo Kevincostner, o ser de Fuenlabrada (por poner) y llamar a tu hija Britney o Tiffany. Parece que esto no es un problema, ya que son nombres muy comunes en otras partes del mundo.
Entonces, si está permitido poner nombres extranjeros, entonces podrías llamar a tu hijo Satán, que es un nombre habitual en la República Checa. Me encantaría ver la cara del funcionario:

-¿Nombre?
-Satán Rodríguez del Rio
-!!

De cualquier manera, yo quería llamar a mi hija Talía pero mi mujer no me lo permitió, y eso que yo le decía que era un nombre mitológico (musa de la comedia) y que si hay personas se llaman Mercurio, Venus o Júpiter (¿conoceis a alguien que se llame Perséfone?), no veía por qué no podíamos ponerle Thalía (con h mola más).
Pero no hubo manera...

Fame! I'm gonna live forever...
mmm, seems like not.

El domingo me di un golpe en la cabeza al intentar atravesar una puerta. En realidad perdí el equilibrio (iba corriendo) y al abrirla, mi cabeza estaba en el camino del arco que normalmente describe la puerta.
El golpe no fue demasiado fuerte pero estuvo bien dado, en la sien izquierda. Tuve un ligero mareo y me dejé caer al suelo para recuperarme. No me ha causado nada más (creo) que un pequeño chichón.
Además tengo un inicio de gripe, que este año por lo visto viene dura, y que me causa un ligero dolor de cabeza. Estoy seguro de que el dolor de cabeza es parte del proceso gripal y no tiene nada que ver con el golpe (en realidad no fue para tanto), pero en los últimos dos días he visto u oido lo siguiente:
-Lo bien que se recupera la cantante de Roxette de su tumor cerebral.
-Que Richard Burns se retira de los rallies porque tiene un tumor cerebral.
-Un amigo de mis padres ha muerto de un derrame cerebral.
Siendo como soy del tipo neurótico hipocondríaco, os aseguro que estoy bastante preocupado...

El post de Olavia Kite del 15 de noviembre me ha recordado otro de mis amores de adolescencia: La amiga japonesa de Karate Kid II.
Tal vez algún día me autopsicoanalice y descubra de donde viene mi debilidad por todo lo oriental.
La cuestión es que después de ver la película, que por cierto carecía de todos los valores morales que apuntaba la primera (yuck!), me quedé prendado de aquella chica. En los títulos de crédito vi su nombre: Tamlyn Tomita, y lo apunté en un pedazo de papel, supongo que pensaba que debía seguirle la pista y conocerla en el futuro cuando fuese poderoso y popular...
Guardé aquel pedazo de papel durante años. Cada vez que veía una película en la que salian japoneses esperaba que estuviera ella, pero nunca fue así. Poco a poco la fui olvidando. Hasta que hace un tiempo, haciendo limpieza en los cajones de mi antigua habitación en casa de mis padres, apareció aquel trozo de papel (por cierto, era un recibo de un paquete postal), en aquella época, Internet ya era algo habitual, y gracias a la Internet Movie Database descubrí que Karate Kid II había sido su primer papel, al que siguieron un puñado de teleseries y filmes para televisión con diferentes grados de casposidad. Descubrí que incluso había visto algunas de esas películas, pero no la había identificado como aquella belleza de Okinawa.
En fin, otro mito para el recuerdo.

Bad Moves

Romeo and Juliette were wrong,
they made a mistake,
they fell on the net,
but it was untied.

Untidy she was,
she used to sell matches in the cold streets.
Her fingers were burned, but she died of a cold,
her body was frozen, she was buried in snow.

Bambi was a dancer, she was just sixteen
when old Walter set his eyes on hers:
"Tell mom you're leaving. I will make you a princess"
She closed her eyes and saw a castle in the land of Fantasy,
when she got to open them, she saw nothing.
Now she's diving in the brown waters of Kentucky.
Bambi's mother died.

El miércoles llevamos a p. a visitar a su tatarabuela, la abuela de mi madre. El año que viene cumplirá 100 años y dentro de lo que cabe se encuentra bastante bien. La acompañamos mientras merendaba su café con leche y tarta de manzana, la verdad es que en muchos sentidos, está bastante mejor que sus hijas.
Vimos antiguas fotos de la familia que yo no conocía, entre ellas una de su marido cuando se fue para Cuba a los 14 años. Tuve una sensación extraña, ya que eran las típicas fotos que verías en un documental del canal de Historia o que Isabel Allende te describiría en uno de sus libros, pero esta vez eran fotos de mis antepasados, tan cercanos (mi bisabuelo murió hace unos pocos años) y a la vez tan lejanos, porque las distancias en el tiempo, no son sólo cuestión de años.
Mientras veía a mi niña y su tatarabuela jugar juntas, no podía dejar de pensar que sin aquella mujer casi centenaria, la mayor parte de los que nos encontrábamos allí, no existiríamos. En aquel momento, aquella mujer y aquella niña, separadas por 97 años de diferencia y unidas por una cadena de generaciones, compartían, de una forma que ninguno de los allí presentes probablemente alcancemos nunca, un vínculo íntimo generado por una misma risa inocente y sincera.
Fue uno de esos escasos instantes de paz y tranquilidad que hacen que me olvide de buscar el sentido de la vida y me dicen que me limite a disfrutar el momento.

No debo dejar que el trabajo ocupe toda mi vida.
No debo dejar que el trabajo ocupe toda mi vida.
No debo dejar que el trabajo ocupe toda mi vida.
No debo dejar que el trabajo ocupe toda mi vida.
No debo dejar que el trabajo ocupe toda mi vida.
...

Ha muerto Juanjo Menéndez. Actor.
Es triste y de mal gusto pensar lo siguiente, pero...

Tal vez ahora repongan "Ninette y un señor de Murcia", donde descubrí a otro de los mitos eróticos de mi infancia: Victoria Vera.

Suena: En casa del vecino una versión máquina del "Yo quiero verte danzar" de Batiatto
Me siento: Bastante cabreado

Leer un periódico atrasado pensando que es el del día causa extrañas sensaciones. Yo me puedo pasar medio periódico leyendo noticias antiguas como si fuesen del día, no en vano, tengo la impresión de que los periódicos siempre traen lo mismo, y las noticias se repiten en una secuencia sin fin. La sensación de déjà vu que esto produce, suele dar paso a una sensación de estupidez, al notar que has perdido un cuarto de hora leyendo noticias atrasadas, pero es en ese momento, en el que te das cuenta de lo sucedido, cuando comienza la diversión. Es como un viaje en el tiempo en el que puedes confirmar quién decía la verdad (casi nadie) y quién mintió. Los rumores que no pasaron de serlo y las noticias que nadie conocía en aquél momento.
También se puede verificar una teoría que yo mantengo desde hace tiempo, y es que nunca pasa nada: La noticia más importante de esta semana, será olvidada la siguiente; lo que hoy nos indigna, nos parecerá normal mañana.

Estos días me siento como si estuviese caminando por el fondo de una piscina llena de miel. Empachado por culpa de reportajes hiperglucémicos acerca del amor, lo maravillosa que es la vida, y de que los milagros existen y los sueños de una niña pueden llegar a cumplirse...
Puagh!

ito, ito, ito, se nos casa el principito...

Hagamos algunas reflexiones:

-¿Enhorabuena? (a cualquiera de los dos)
-Es increible lo que hacen las cadenas por aumentar su audiencia.
-¿Se habrán acabado los reconocimientos (ocultos eso si) por "favores a la corona"?
-Reportaje de investigación: ¿cuál ha sido la reacción de Eva Sannum?
-La reina Letizia de España (con Z!!!!). Suena a nombre de drag queen.
-¿Le harán los compañeros la ola cuando pasa por los pasillos de TVE1?
-Peor lo tienen en Noruega.
-Y yo me quejo de mis cuñadas...
-¿Tendrán la confianza suficiente para hablar de algunos temas escabrosos como los que llevaron a los "favores a la corona" anteriormente mencionados?

Dice Raúl López (base de los Utah Jazz), en El País del 27 de Octubre, cuando le preguntan qué tal se defiende en inglés:
"No soy un deshecho de virtudes, pero ahora entiendo todo lo que me dicen los entrenadores..."
En primer lugar voy a asumir que el jugador ha dicho "desecho de virtudes" y que el reportero ha transcrito mal la palabra:
Un "desecho de virtudes", evidentemente el jugador quería decir "dechado de virtudes"

dechado.
(Del lat. dictātum, precepto, enseñanza).
1. m. Ejemplar, muestra que se tiene presente para imitar.
2. m. Labor que las niñas ejecutan en lienzo para aprender, imitando las diferentes muestras.
3. m. Ejemplo y modelo de virtudes y perfecciones, o de vicios y maldades.

No obstante, la expresión "desecho de virtudes" es interesante:

desecho.
(De desechar).
1. m. Aquello que queda después de haber escogido lo mejor y más útil de algo.
2. m. Cosa que, por usada o por cualquier otra razón, no sirve a la persona para quien se hizo.
3. m. Residuo, basura.
4. m. Desprecio, vilipendio.
5. m. Lo más vil y despreciable.
6. m. Am. atajo (ǁ senda).


Vamos, que si a alguien le sobran virtudes y me las da, me convierto en un desecho de virtudes, además seguramente, serán virtudes viles y despreciables. La virtud tiene connotaciones claramente positivas, pero en el mundo en que vivimos, ¡cuántas virtudes se convierten rápidamente en bajezas!
Desde luego, en política, ser honrado, consecuente o coherente, puede suponer más problemas que beneficios, además de que los compañeros de partido te consideren un traidor despreciable. Por tanto, si las virtudes no son útiles en nuestro mundo y las desechamos, el desecho que las recoja, en realidad será un dechado.
Pero, ¿y si las virtudes son las teologales...?
De cualquier modo, está muy bien que se hable de otro Raúl que no sea el de siempre.

¿Qué probabilidad hay de que haciendo tres viajes en avión, en dos de ellos te toque la última fila al lado del motor? No soy ningún experto, pero seguro que es muy baja. Además, antes de estos tres viajes, ya me había tocado motor alguna vez.
Nunca había tenido miedo a volar hasta que me tocó un viaje turbulento al lado del motor. Lo pasé fatal. Estuve meses evitando volar, hasta la semana pasada, que tuve un vuelo delicioso. Pero hoy...
Hoy me ha vuelto a tocar motor, hizo mal tiempo durante el viaje, y el aterrizaje fue horroroso. Además el 90% del pasaje era del Imserso (vacaciones de la tercera edad), En el detector de metales pitaban 3 de cada 4, tardaron horas en subir y bajar escaleras, se equivocaban de billetes... Y yo con malditas las ganas que tenía de viajar.
Lo único bueno ha sido cuando me acordé de como llama Maruja Torres al finger: Lo llama esfinger, porque es como caminar por un intestino.

La estupidez humana no tiene límites: 2002 Honorable Mention: Blow Your Mind
Hacía mucho que no leía un Darwin tan bueno.

Estoy metido en Bookcrossing desde que oí hablar de ello por primera vez. Hace más o menos un año me registré y comencé a contárselo a mis amigos. La idea me parecía maravillosa, unía la lectura por el simple placer de la lectura con un movimiento global gestionado a través de Internet. Me encantaba la idea de liberar libros, ya que como ellos dicen "los libros en la librería no ayudan a nadie". Lee un libro, consíguele un BCID y libéralo, déjalo "olvidado" en el parque, en una cafetería, el autobús, donde quieras... Si encuentras un libro liberado, dilo en la página web, leelo y vuelve a soltarlo.
Me parecía algo emocionante, hasta se abrió una sucursal española que realizó varios eventos en mi ciudad.
Pero hasta el día de hoy no he conseguido participar. Lo he intentado, pero en el último momento siempre me arrepiento. Los libros que he leido serán parte de mi para siempre, su contenido se ha fundido conmigo para formar lo que soy, pero los volúmenes no son meras encuadernaciones del contenido, cada uno de ellos tiene su historia: los que he buscado durante horas en librerías de liquidación, los que he comprado porque me habían recomendado, los que adquirí porque otros libros me llevaron a ellos, los regalados, los robados, los que me prestaron y nunca devolví, los que mantengo como rehén de alguna relación rota...
Por tanto, me resisto a desprenderme de cualquiera de ellos. Y os juro que lo intento. Nada me haría más feliz que liberar un libro y poder seguir su vida a través de bookcrossing, pero hasta el día de hoy no he podido deshacerme del ninguno. Eso si, tengo candidatos: "La carta esférica" de Pérez-Reverte que me encontré olvidado en un avión y "El libro de mormón" que conseguí tras una disputa dialéctica con un par de misioneros mormones.

Y nosotros pensando que lo que nos excita son las feromonas...

Es práctica habitual, hasta el punto de que estamos tan acostumbrados que ni pensamos en ella, que en televisión nos pongan 15 minutos de publicidad por cada 45 de película. Dejando aparte polémicas de que esto también lo haga la televisión pública, voy a comentar cómo vi la película que TVE1 programó ayer por la noche.
Se trataba de "El espinazo del diablo"
22:05 Comienzo de la película tras un bloque de 15 minutos de publicidad que comenzó al terminar el programa anterior (Telediario + elecciones autonómicas de Madrid).
22:41 Primer bloque de publicidad, el cual contuvo un avance sobre el escrutinio provisional de las elecciones.
23:01 Reanudación de la película
23:30 Segundo bloque de publicidad.
23:40 Comienzo del programa especial sobre el resultado de las elecciones.
00:00 Fin programa especial sobre el resultado de las elecciones.
00:00 Continúa el segundo bloque de publicidad !!!!!!!!!!
00:10 Poncho se va a la cama muy cabreado porque siguen con los anuncios. Ya no recuerdo de qué iba la película. Así que si alguien la ha visto, le agradecería que me diga como acaba.
No volveré a ver "en directo" una película que programe TVE1, como mucho la grabaré y me saltaré los anuncios.

Cada vez que toca cambiar la hora para adaptarse al horario de verano o invierno, pienso que debería hacer un checklist con todos los relojes a los que debo cambiar la hora en casa (lo tomo como algo personal, inconvenientes de ser un geek), porque siempre me paso una semana encontrando relojes con el horario viejo (vcr, televisión, cámaras, etc...)
Pero rápidamente me doy cuenta de que he prometido controlarme con los checklists.
Me llamo Poncho y soy checklist-olico. Si me dejase llevar, haría listas para todas mis tareas cotidianas. A lo largo de mi vida he hecho miles de listas, la mayor parte de las cuales nunca fueron completadas. He llegado a hacer listas de listas, con la intención de completar todas las tareas pendientes que me auto-impongo.
Pero es superior a mi, hay una especie de fuerza que me impide terminar la mayoría de ellas. Por lo tanto he tomado una determinación, no haré checklists a menos que sea estrictamente necesario.
(nota mental: el martes me voy de viaje, tendría que preparar una lista...)

En el cielo se percibe un resplandor de amenaza...
S. Auserón
o
El cielo sobre el puerto tenía el color de una pantalla de televisor sintonizado en un canal muerto.
W. Gibson

Si me dijeran que...
El cielo va a caer sobre nuestras cabezas
Asterix
...me lo creería, las nubes están bajas y se mueven a gran velocidad reflejando la escasa luz que dejan pasar, lo cual crea un ambiente de apariencia extrañamente artificial.
Me siento como el protagonista de una realidad sintética que trabaja tranquilamente en su oficina sin saber que su vida va a cambiar en la escena siguiente...

Pero qué carcajadas nos pegamos P. y yo cuando el otro día vimos al mismísimo Gill Grissom (William Petersen) de CSI en una película de sus años mozos (Hard Promises) en la que sale con una cara de pipiolo que no te lo crees (no os perdais el cartel de la película).
La verdad es que P. lo reconoció antes que yo, dado que a mi me parecía una mezcla entre una versión muy temprana de Nicolas Cage y Ross de Friends. Eso si, ya tenía esa forma de caminar inconfundible, a mitad de camino entre un cow-boy que ha perdido el caballo y alguien con problemas de esos que se sufren en silencio...

He visto con sorpresa y horror, que un porcentaje significativo de las consultas en google que han desembocado en esta página contienen las siguientes palabras:
fotos culo fran rivera
Es increible. Toda una vida despreciando a esos personajes y a todo lo que representan, y a la primera de cambio te conviertes en un instrumento más de su fama, o de la de su culo, que para el caso viene a ser lo mismo.

Donde quiera que estés, espero que puedas seguir disfrutando con la comida y de vez en cuando te permitan quemar un libro.
Siempre se van los mejores...

Aznar recibe el premio 'Estadista mundial' por ser 'adalid de la democracia y la tolerancia'
¡¡¡El premio Estadista Mundial!!!
No se si reirme o llorar...

Más de 70 muertos en Bolivia, en la localidad de Patacamaya, a 109 kilómetros de La Paz.
Mucho me temo en estos momentos, Patacamaya esté a mucho más de 109 kilómetros de La Paz.
Siglo XXI y siguen pagando los mismos :(

Os imaginais una revista en la que los reporteros sean gente como:

Arturo Pareja-Obregón "El cantante más aburrido del mundo"
Blanca Marsillach "Hija de..."
Cristina Marsillach "Otra hija de..."
Josemi Rodriguez-Sieiro "Existe porque tiene que haber de todo"
Nuria March "Hijísima de y ex-mujerisima de"
Juan Tarodo "ex-batería (de Ole Ole) y ex-novio (de Marta Sánchez)"
Sofia Mazagatos "Mari Sofi"

Pues la revista existe: Spanmagazine

Increible pero cierto.

Moebius está en el Salón del Comic de Gijón.

¡Cuánto me ha hecho disfrutar con el elegante trazo de sus dibujos!

Madrid es una ciudad muy agradable... para estar de vacaciones. Porque para vivir y trabajar en ella es espantosa.
Ya me había olvidado lo que supone vivir en esta ciudad. Me he pasado más de una hora en el metro para llegar a la oficina, (y otra para volver, claro). Además debería sentirme afortunado, porque tengo compañeros a los que el viaje les dura el doble.
Después de la jornada laboral, he vuelto a casa. He tenido que agarrar fuerte el maletín de mi portátil en los alrededores de la boca de metro, además, no creo que me vuelva a atrever a sacar mi PDA dentro del vagón.

Strasse: ¿Qué diría si viese a los alemanes llegar a su amado Madrid?
Rick: Hay ciertas líneas de metro donde no les recomendaría que entrasen.

Antes de subir a casa he pasado por un hiper, donde he comprado algunos víveres básicos de supervivencia (yogur, zumo, galletas...) y unas cuantas bombillas, porque la iluminación (más bien la falta de ella) me resultaba deprimente. Sólo se me ha colado una persona en la caja.
La casa en la que vivo en Madrid, pertenece a mi empresa, y es una especie de centro de acogida para los que estamos en las delegaciones provinciales. Casi siempre hay alguien, pero hoy la tengo para mi solo. El piso está bien, pero hay que atender ciertas normas básicas, como por ejemplo no comer nada de lo que no sepas su procedencia, pues se de buena tinta que en la nevera hay alimentos que llevan en la casa tanto como yo en la empresa (años). Además, he descubierto, que en los congeladores de los frigoríficos puede existir vida. He visto una extraña forma orgánica, que no debería estar ahí, dentro de un tupperware.
Planeando la cena, es probable que durante esta semana me alimente de comida china, me he puesto a buscar alguno de los papeles de publicidad con la carta del restaurante chino. No lo he encontrado, pero he encontrado lo siguiente:
-Un CD grabable etiquetado como "Datos Marta"
-Una carátula de la banda sonora original de Matrix impresa en color.
-Varios quilos de papel con documentación de proyectos antiguos pertenecientes a empresas que ya no existen
-Barritas de incienso de olores variados
-Un collarín ortopédico
-Un preservativo (sin usar)
-Varias camisetas con motivos surferos
-La letra 'Ñ' de un teclado de ordenador
-Un saco de mantillo vegetal para plantas de interior
Pero nada del restaurante chino, pero como me se el teléfono pediré "de memoria"

Crónica de un viaje

13:43
Estoy en la estación de autobus. Solo. Hubo una época en la que esto era algo normal, afortunadamente, ahora no.
Ya soy todo un experto en el arte de esperar. A una radio y a algo que leer cuidadosamente seleccionado, ahora añado este PDA en el que estoy escribiendo.
En unos minutos llegará el autobus y comenzará una liturgia refinada a lo largo de infinitos viajes que se repiten.
Acabo de dejar en el coche a P. y a p. todos estabamos algo tristes.
Un homeless se pasea por el andén, sus zapatos rotos enseñan lunas negras, una chica rumana, muy joven acarrea a su hijo recien nacido mientras pide limosna.

14:01
Ya estoy en mi plaza dentro del autobús, solo me queda esperar que no haya ningún desagradable inconveniente de última hora.

14:03
¡Nos movemos!
Una parada en la ciudad vecina y estaremos en ruta hacia Madrid. No deja de maravillarme que hubo una epoca, no muy lejana en la que esto era algo normal.

14:08
Qué velocidad tiene el progreso. Ahora, en vez de tener un triste monitor apagado en la parte delantera, hay una pantalla plana en la que un software de GPS dibuja nuestra posición y ruta con una resolución de 100m. Que se noten los 40€ del billete sólo ida.
Con el GPS estoy descubriendo nombres de los alrededores de mi ciudad que nunca había oido.

14:21
Me estoy haciendo viejo. He puesto el cinturón de seguridad.

14:29
Parada prevista. Veo que dos individuos con pinta de ser familia de Mohamed Atta se disponen a subir al bus, pero a tenor de la cantidad de equipaje gue están cargando, creo que no hay peligro de que secuestren el autobús y lo estrellen contra una gasolinera.

14:35
He conseguido un ejemplar de El Pais. De momento el viaje no podría ir mejor.

14:44
Ya lo echaba de menos. Una adicta al tabaco intenta convencer a uno de los conductores de que la deje fumar un cigarrillo cuando hagamos la parada técnica dentro de 2 horas y media. Por supuesto le ha dicho que no, que la parada solo dura un minuto y no esta permitido gue los pasajeros bajen. De momento se lo ha tomado a risa, veremos lo que dice cuando se de cuenta de que el conductor habla en serio.

15:10
Han puesto la inevitable película, esta parece una comedia romántica con el agente especial Fox Mulder y un gorila como protagonistas. Lamentable

15:51
Todo va según los planes previstos. Ya estoy tomando el vino, lo que unido a los dos vermouths gue me he tomado antes de subir me provoca un estado muy agradable.

16:06
El tipo que se sienta detrás de mi. Al recibir la bandejita del catering (cuatro pastelitos de hojaldre) ha preguntado incrédulo: esto es todo?
El conductor le ha replicado: si, como las lentejas, si quieres las comes, y si no las dejas...
Novatos!
Se lo merece, el muy asqueroso se sorbe los mocos como si fuese un elefante.

17:08
Definitivamente, mi vecino de atrás es retarded. Me ha despertado del trance soporífero en que me encontraba al intentar cerrar a puñetatos la bandeja adosada al asiento. Le he lanzado una mirada con un cuarto de vuelta del cuello, a la próxima haré la vuelta entera.
La adicta ha intentado bajarse en la parada técnica. Los conductores no le han hecho caso.

18:08
La hora de las copas. Es un poco temprano para mi, pero estoy rodeado de viajeros que beben ron y ginebra.

18:41
Cuando los hombres alcanzan una cierta edad, tras comer algo, se dedican a hacer unos ruidos harto molestos consistentes en rechinar los labios y los dientes. No se como se hace, pero supongo que es cuestión de tiempo. La adicta se retuerce en su asiento. Ya queda poco.

20:23
Ya he llegado a mi destino. El autobús llegó con el horario previsto, pero me he pasado casi una hora en el taxi. Aaaaaah, Madrid...

Me voy para Madrid por trabajo. Allí estaré hasta el viernes. He diseñado un curioso plan de transporte. Como no tengo ninguna prisa en llegar, y últimamente los aviones me dan bastante yu-yu, me voy en autobús. Más de cinco horas. Pero es una autobús de lujo. Tendré un asiento de cuero para mi solo, catering y bebidas durante todo el trayecto. Pienso llegar semi-inconsciente por el Rioja. La vuelta es diferente. Como tendré ganas de llegar, dejo de lado mis pánicos y vuelvo en avión, o al menos eso es la intención, porque en Barajas nunca se sabe...
A ver qué tal se da la semana.

Con la habilidad que me caracteriza he vuelto a estropear la llave de mi casa. Van dos en cuatro años. P. hace como que no tiene importancia, pero se que está horrorizada con mi torpeza. Esta vez utilicé la llave como palanca para arreglar la puerta del buzón (lo se, soy estúpido), la llave ya no entra en la cerradura. La otra vez, me cayó el llavero al suelo y lo pisé, cuando metí la llave en la cerradura se rompió dentro. Llamada al cerrajero de guardia y dos mil duros menos.

Mi ex-cuñado se porta como un auténtico cabrón malnacido con sus hijas y yo tendré que tomar la comida china fría.
Desglosemos los pasos que nos llevan de un extremo a otro de este pinche efecto mariposa.
Mi ex-cuñado, como ya he comentado, se porta como un auténtico cabrón, ignorando a sus hijas completamente desde que se separó de mi cuñada Selma. Selma trabaja y tiene a dos hijas de las que no siempre puede hacerse cargo, por tanto, necesita ayuda. Y ¿adivinais quienes son los únicos gilipollas de toda la familia que parece ser que pueden ayudarla?, pues si, somos P. y yo. No es que me moleste echarle una mano, me molesta que siempre tengamos que ser nosotros. Que ya nos cuesta bastante hacernos cargo dignamente de nuestras responsabilidades como para cargar con las de los demás.
La cuestión es que esta vez he agarrado un tremendo globo y he discutido con P. he estrangulado una botella de ketchup y le he dado un gran viaje a la puerta de la nevera, en mitad de este paroxismo, llegó el repartidor con la cena que habíamos encargado, y no le he dado propina, así que es probable que la próxima vez los rollitos primavera lleguen frios y sin salsa agridulce.
Unos cuantos minutos después, P. y yo hemos hablado y hecho las paces. P. es mi voz de la razón, y siempre me hace ver las cosas tal y como son, sin que estén nubladas por elementos externos (furia, ira, cristales sucios, etc...), la verdad es que no se qué haría sin ella.
P. se ha ido a dormir, pero yo me encuentro todavía bastante... enervado, creo que en TV están poniendo "La verdad sobre perros y gatos", creo que iré a verla. Me encanta Janeane Garofalo, creo que si hubiese nacido mujer sería como ella...

Un post rápido para recomendar uno de los blogs más divertidos que he visto últimamente: YO: MI PATETICA HISTORIA no os perdais el post del miércoles 1 de octubre de 2003 titulado: "NENA, EL SEXO ES COMO UN BIZCOCHO"
Glorioso!

Nunca he sido fumador. Lo cual no quiere decir que nunca haya fumado. Me gusta fumar un puro después de una buena comida, y cuando la noche se alarga suelo mezclar vapores etílicos con los del tabaco rubio.
Puedo entender la adicción al tabaco viéndola desde los aspectos comunes de otras adicciones, bienestar físico, placer, etc... Pero hay cosas que se me escapan, por ejemplo, he oido a diversos fumadores comentar la agradable compañía que hace un cigarrillo, como en las noches solitarias un cigarrillo entre los dedos proporciona consuelo. No acabo de entender como funciona eso, pero me he dado cuenta de que yo disfruto casi todos los días de algo parecido.
El mejor momento del día es por la noche, cuando hemos terminado la jornada laboral, acostado a la niña y cenado. Entonces me estiro en mi sofá, ponemos la televisión y cojo mi libro (a lo largo de los años he desarrollado la habilidad de ver la televisión a la vez que leo, en realidad creo que puedo hacer casi cualquier cosa a la vez que leo). Hay veces que no me hace falta abrir el libro, simplemente lo pongo encima de mi pecho y lo acaricio con una mano. Me da tranquilidad, me gusta pensar en lo mucho que voy a disfrutar cuando lo abra y me meta en las historias que contiene, en ese momento es mi amigo y no lo cambiaría casi por nada.

En otro canal están poniendo una de las películas más divertidas y a la vez terribles que he visto. La vaquilla del maestro Berlanga. Es una película sobre la guerra civil española, y en ella, en clave de humor, se muestra el horror de lo que es una guerra civil. Familias divididas por una línea del frente, enemigos que ayer eran tus vecinos, dos modos de vida diferentes que en el fondo significan lo mismo...
Al principio de la película hay una escena en la que los dos bandos (Nacionales-Fascistas y Republicanos-Rojos) se ponen de acuerdo para hacer una pequeña tregua en un punto del frente y realizar el intercambio semanal. Este intercambio se debe a que los Nacionales tienen tabaco, pero no tienen papel de fumar, al contrario que los Republicanos, que disponen de papel, pero no de tabaco. Así que organizan un intercambio de tabaco por papel y así fuman todos. Un oficial de cada bando se dirige a un punto neutral del frente acompañado por un soldado que lleva su mercancia correspondiente. Mientras hacen el recuento de la mercancia, los soldados hablan entre ellos. El rojo le dice al fascista que a ver si le puede dar un recado a su novia que está en un pueblo de la zona nacional. Cuando el fascista oye esto, se le ocurre una idea y se dirige a su brigada y le propone que ya que el soldado republicano tiene a la novia en territorio nacional, y él, que es catalán y tiene a la familia en la zona republicana, podrían intercambiarse y así todos quedarían contentos, que como sólo son dos soldados no iba a haber demasiada diferencia.
Por supuesto, su oficial, animado por el republicano, le da dos bofetadas y le dice, mientras fuma un cigarrillo recién liado, que la guerra es algo muy serio para tomarse a cachondeo.
Los españoles tenemos muchas cosas malas, pero una muy buena y de la que deberíamos estar orgullosos, es haber sido capaces de cicatrizar tan rápidamente una herida tan profunda y relativamente reciente, mi abuelo está vivo, y estuvo en esa guerra, y como él, muchas personas que veo todos los días cuando salgo a la calle.
Ojalá en otros lugares tengan esa capacidad y dentro de 50 años puedan recordar su pasado tal como hacemos nosotros.

En el Paramount Comedy Channel están reponiendo una de las películas de referencia de mi infancia. Se trata de La mujer de rojo, en aquella época todos estábamos enamorados de Kelly Lebrock. Kelly fue un mito erótico para mi generación. Cómo olvidar el homenaje a Marilyn en el que bailaba encima de una salida de ventilación del metro, regalándonos el espectáculo de sus piernas perfectas y sus bragas rojas (bastante más pequeñas que las que usaba Marilyn y muchísimo mas grandes que las que utilizaría hoy). Es una de las escenas que toda mi generación tiene grabada en su retina fílmica (junto a la princesa Leia con un bikini dorado encadenada al horrible Jabba the Hutt, pero esa es otra historia).
Hoy he intentado ver la película, y pese a Kelly Lebrock, no he conseguido ver más de diez minutos. Me imagino que es normal, y que los gustos cambian. Pero quizás el motivo por el que a mis ojos ha perdido atractivo, es que ahora se que estuvo casada durante años con Steven Segal...

Tenía unos doce años la primera vez que oí esa historia acerca de monos, máquinas de escribir y las obras completas de Shakespeare. En caso de que alguien aun no la conozca, la explicaré brevemente tal como yo la conocí. Fue en una recopilación de relatos de ciencia-ficción, seleccionados por Brian W. Aldiss, llamada Imperios Galácticos en ella, se incluía una historia titulada Been a long, long time y escrita por R. A. Lafferty. La historia estaba protagonizada por unos ángeles con mucho, pero muchísimo tiempo libre. Uno de ellos había leido en una biblioteca (de Los Angeles, claro) que si seis monos fueran colocados ante seis máquinas de escribir y mecanografiaran durante un lapso de tiempo suficiente, acabarían por escribir con exactitud todas las obras de Shakespeare. Los ángeles no sabían lo que era un mono, ni una máquina de escribir, y por supusto, no conocían a Shakespeare, pero averiguarlo sólo era cuestión de tiempo, lo cual les sobraba. El experimento comenzó. Los monos serían inmortales e infatigables, y al poco tiempo ya habían escrito algunas palabras incluidas en las obras de Shakespeare. Miles de años después, en una época en que el mundo de Shakespeare había desaparecido, los monos habían llegado a escribir frases enteras de las obras. Los ángeles estaban animados. El experimento podría tener éxito, sólo era cuestión de... tiempo.
Miles de millones de ciclos cósmicos después, todavía no habían logrado su objetivo, pero uno de los monos había escrito una versión mejorada de La Tempestad. La versión era mejor que la original, pero se salía del alcance del experimento, así que la ignorarón. Después de ese incidente, transcurrieron un número de ciclos cósmicos igual a un nueve seguido de ceros suficientes para dar la vuelta a todo el universo hasta un período justo anterior a su colapso, en ese momento tuvieron lista la primera versión completa. Era erronea, desde luego, y la rechazaron, pero tenía menos de treinta mil errores. El triunfo estaba cerca.
Tarde, mucho, mucho más tarde pareció que ya disponían de una copia completa y correcta. Los ángeles la leyeron y les pareció correcta, pero a esas alturas ya estaban bastante cansados y no podían pensar con claridad. Uno de los ángeles notaba que habían pasado algo por alto y volvió a repasar el escrito hasta encontrar el error. Era un verso en El fénix y la tortuga

Desde esta sesión queda vedada
Toda ave de ala tirana,
Salvo el águila, pluma soberana:
Mantened esta norma observada.

Eso era lo que decía el libro, pero lo que uno de los monos había escrito era casi lo mismo:

Desde esta sesión queda vedada
Toda ave de ala tiranna,
Salvo el águila, pluma soberanna:
Maldita maquinna, la n está atascada.

Y el ángel lloró.

Pensad sobre ello, y si podeis leed el original.
Si además os sentís ángeles, podeis tener vuestros propios monos mecanógrafos en este enlace.

Fraga tiene un marcapasos,
que le anima el corazón,
no tiene que darle cuerda,
es automaaaaaaaático...

Hoy he tenido una conversación muy agradable con Olavia Kite. Aparte de ser vecina de dominio y una chica muy agradable, Olavia es el alma mater del juego de Acrónimos, el cual me ha asegurado volverá a funcionar en breve. Durante nuestra conversación hemos descubierto que tenemos cosas en común: Olavia es una escritora con espíritu de geek, y yo soy un geek con espíritu de escritor (aparte de eso, también soy cínico, petulante y por momentos pedante, pero eso es otra historia)
En fin, es curioso como cuando uno está perdiendo la fe en las personas (sobre todo en las que conoces en la red) encuentra a alguien que resulta un soplo de aire fresco.

¿Os habeis preguntado alguna vez cuánto cobra el rey?
Esto me recuerda aquella portada de la revista ¡Hola! que decía:
Como un español más, el rey Don Juan Carlos fue al fútbol pilotando su
propio helicóptero

Siempre he dicho que el día que cierren google me iré al paro. Me resulta difícil pensar como era la vida antes de tener acceso a los buscadores de Internet. Hoy, google me sirve para resolver problemas técnicos del trabajo y rellenar el enorme pozo que es mi curiosidad. En los últimos tiempos, google cada vez es más grande, ampliando su oferta con calculadoras increibles, búsquedas especializadas, diccionarios, etc..., y la gente lo utiliza. Lo utiliza para cosas increibles, o sino, echad un vistazo a estos testimonios:
http://www.google.com/press/testimonials.html
Gente que encuentra a su padre o a su hijo perdido desde hace más de 30 años, recuperaciones de objetos robados, e incluso gente que confirma que está teniendo un ataque al corazón via google!

Nunca os habeis parado a mirar los restos que caen de vuestra cabeza cuando os cortan el pelo? A mi siempre me ocurre lo mismo. Me parece imposible que ese pelo sea el mio. Lo veo de un color diferente, más apagado. Quizás es debido a que sea pelo muerto, o que al cortarlo y separarlo del resto del cuerpo pierde su identidad.
A veces me preocupo. El pensar que el pelo puede tener identidad me da miedo. ¿También tendrán identidad las uñas cortadas? ¿o las celulas muertas de piel?
Conozco a gente que guarda en cajitas las uñas cortadas. Tienen colecciones de recortes de uñas que se remontan a los años 80!!. Eso si que es preocupante.

Por favor, que alguien me explique por qué TVE programa un bodrio como Smallville a las 22:00 mientras que ER, una de las series con más premios de la historia comienza a las 0:00.

Parece que las ovejas embarcadas han encontrado puerto de destino. Los australianos se las van a regalar a Iraq, para que las sacrifiquen ritualmente y den de comer a una población, que diga lo que diga Paul Bremner, necesitan de todo.
Parece que lo que es sarna para los Saudíes es alimento para los Iraquies.
¡Qué gran mundo!

En julio de 1928 Federico García Lorca leyó en el periódico una noticia que le inspiró para escribir "Bodas de Sangre".
En un cortijo de Almería vivía junto a su padre aparcero, Paca Cañadas de 20 años. Su novio Casimiro vivía cerca, junto a su hermano José y la mujer de éste, Carmen, que además era hermana de Paca. Unas horas antes de la boda, Paca se escapó con su primo. La hermana y su cuñado salieron tras ellos, y cuando les alcanzaron se desató la violencia. El primo Paco murió de tres tiros disparados por José mientras que Carmen por poco mata a su hermana. El violento matrimonio cumplió cárcel y la novia se enclaustró en una casita de campo de la que no salió hasta su muerte, a finales de los 80. El novio, Casimiro, se casó, tuvo hijos y trabajó como extra en películas del Oeste. Tras aquel día nunca más volvió a ver a Paca.
A finales de los 80, Lorca hubiese tenido 90 años, avanzada edad sin duda, pero estoy seguro de gue el maestro hubiese podido escribir algo hermoso sobre la vida de Paca y Casimiro tras aquel día fatídico.

Atención!
Tenemos una nueva estrella en ciernes en el microuniverso de gusanos, parásitos y mamones variados que es la vida pública española (media, saraos, telebasura, tertulias, etc...)
Se trata de Bernardino Lombao "ex-entrenador nacional de atletismo y preparador físico del presidente del gobierno". En las últimas dos semanas he visto/oido a este pollo en al menos media docena de lugares (via televisión, radio y prensa, claro).
¿Hacemos una porra para ver cuánto tarda en tener sitio en Televisión Española? A no ser que ya lo tenga y yo no me haya enterado, cosa que no me extrañaría.
Hoy, domingo, sale en la contraportada de El Pais. Para los que no lo sepán, la parte más grande de esa página de los domingos, pertenece a una tal Karmentxu Marín, que por lo visto es especialista en hacer entrevistas lo más estúpidas posibles a personajes de actualidad. Normalmente sólo aguanto las dos primeras cuestiones de la entrevista, pero esta vez me la he leido entera, porque en esta ocasión la estupidez del entrevistado superaba con creces la de la entrevistadora. En una veinte preguntas, Bernardino suelta las siguientes joyas:
-Zapatero tiene una barriguita así... es muy flojo
-Estoy orgulloso de las piernas del presidente. Las tiene potentes
-Le llamo cabrón aunque le trato de usted, porque es el presidente.
-Aznar es un tacaño.
-El principe Felipe es un inútil y un fantasma
-Urdangarín es un cabrón (entrenando, claro)
-Yo a Aznar le veo bastante cachondo (yuck!)

y mi favorita:
-Rajoy tendría ventaja sobre Zapatero, porque ha hecho deporte, es gran conocedor del atletismo y del ciclismo, y lee el As y el Marca.

Parece que nuestro futuro presidente es un intelectual.
Dios, en manos de quien estamos...

Otra vez!

Mientras buscaba sitio donde aparcar (sólo quince minutos esta vez), he visto a dos hijos de puta (y no quito una letra) que habían aparcado su coche en doble fila delante de una plaza de aparcamiento. Pero por qué?!?!?! Qué sentido tiene hacer eso?
Esto me suena. Estoy viendo que va a ser uno de mis temas recurrentes :(

He hecho 2025 puntos de 3000 posibles en una partida de Trivial. Creo que es un record.
Es una estupidez, pero me ha alegrado el día :)

50000 ovejas en barco desde hace un mes
Podría ser el nombre de un grupo de rock urbano, pero no, es una noticia. Un Exodo ovino que ha llevado a 50000 animales (sin contar tripulantes) desde Australia al Golfo Pérsico. Como hay sospecha de que portan enfermedades no las dejan desembarcar, y los bichos están empezando a morir.
Menos mal que ha tomado cartas Brigitte Bardot. La ex-diva ha dicho:

"Es absolutamente necesario encontrar una solución humana para evitar la agonía de las 50.000 ovejas del 'Cormo Express', lo que sería una vergüenza para su país".

Genial: una solución humana. Lo que les faltaba a las pobres ovejas. Que se preparen, porque como la solución humana se le ocurra a Bush o a algún otro son capaces de hacer dar la vuelta al barco y bombardearlo cuando llegue al puerto...

-Me apetecen cigalas...
-No se preocupe, majestad, que organizamos una ceremonia de inauguración del curso académico en Arteixo y allí nos podemos poner morados.
-Bien, bien. Es bueno ser rey.

Rodrigo Rato en Dubai
mmmmmm, ese si que sabe vivir.
Como dijo un pakistaní que conocí en Londres:
"Dubai city, best place in world for a single man. Plenty of beautiful white woman. Just two hours flight from Karachi..."
Vamos, que seguro que lo pasa bien.

Siempre me ha parecido estúpida la idea de morir por un trozo de tela, para mi las banderas siempre han sido simples etiquetas para distinguir a un atleta de otro, nunca las he visto como algo que haya que defender o respetar simplemente porque sí.
Me parecen ridículos esos actos en los que se "jura la bandera" o se quema una con ánimo de ofender, no entiendo ese culto a un pedazo de trapo.
Personalmente considero que hay otros valores más globales e importantes que defender: la dignidad humana, el respeto, la justicia... Creo que no hay una bandera que represente a la dignidad (aunque puedo estar equivocado).
Ahora bien, las banderas como señales, como simples representaciones de algo, sin ánimo de mostrar nada que implique sangre, sudor o lágrimas están bien. Y si tuviese que elegir alguna me quedaría con esta:

Esta bandera me encanta. El toro de Osborne es uno de los diseños publicitarios más acertados de la historia, es un símbolo conocido en todo el mundo, como la torre Eiffel o el Coliseo Romano. Los extranjeros que viajan por España simplemente alucinan cuando en la carretera se encuentran con uno de esos anuncios sin palabras. Fue un diseño de Manuel Prieto, al principio, la compañía no estaba conforme con el resultado, por suerte el autor insistió y Osborne acabó cediendo, en otro caso el paisaje de las carreteras en España, hoy no sería igual.
Esta bandera se ha puesto de moda en competiciones deportivas, apareció por primera vez, tímidamente en los juegos olímpicos de Sidney, y ha sido utilizada por los pro-taurinos, moteros del campeonato del mundo de velocidad, aficionados de las selección española de fútbol y baloncesto, y últimamente se la ha visto en las camisetas de los jugadores de la copa Davis.

Siempre me he reido bastante con las viñetas de User Friendly, pero nunca me había tocado una tan de cerca :)

Tecnicamente se han acabado mis vacaciones.

Mierda!

Hoy (vamos, ayer) ha sido el cumpleaños de P. le he regalado una bonita chaqueta de ante que sabía que le iba a encantar. Estaba en lo cierto, la chaqueta le gusta tanto que ella ya había comprado una igual y está esperando a que se la envien, por tanto regalo fracasado.
También le he hecho un regalo más personal, le he escrito unos versos tratando de explicarle lo que siento por ella. Creo que ese regalo si que le ha gustado de verdad, además lo bueno de esos regalos es que casi seguro que nadie te los va a planchar.
Por la tarde hemos tenido que invitar a unos vinos a Patty, Selma y mi suegra, los niños se han portado bastante bien (mejorando lo presente), además hemos conseguido colocar a la niña en casa de mis padres, por lo que mañana no hará falta madrugar. Yuju

¿Qué pasa con Los Pilares de la Tierra? Ultimamente oigo hablar a todo el mundo de él, y es una novela que tiene más de diez años. Yo la leí en aquella época y la verdad es que me gustó bastante, pero desde hace una temporada, todo el mundo me habla de ella y me la recomienda. Resulta que lleva meses en las listas de libros más vendidos. Yo me pregunto a qué se debe toda esa popularidad ahora, ¿qué es lo que la ha puesto de moda? ¿alguna casualidad? ¿marketing? ¿o un boca a boca popular?
No deja de ser curioso, algo así pasó hace años con el disco Watermark de Enya, pero aquello creo que fue por "culpa" de algunos anuncios de TV. No creo que eso sea el caso del libro de Ken Follett, de momento, los protagonistas de los anuncios no salen leyendo best-sellers, aunque mientras escribo esto se me ocurre que quizás ha salido en TV algún famosill@ leyendo Los Pilares... y por eso se ha puesto de moda.
Como cuando pillaron a Fran Rivera leyendo un libro y todo el mundo alucinó.

Hay muchas bitácoras en las que el autor anota la música que está escuchando cuando realiza el post, la verdad es que me parece un poco cursi, pero esta vez voy a hacerlo.
Estoy escuchando el disco de Carla Bruni "Quelqu'un M'a dit", es un regalo para el oido. La modelo ha cogido una guitarra y ha escrito una serie de deliciosas canciones. Aunque seas como yo, que en francés no paso del merci beaucoup y el au revoire merece la pena escucharlo.

¿Nunca habeis mirado viejas fotos vuestras y habeis sentido vergüenza de las pintas que teniais? Creo que nos ha pasado a todos. Pero la que tiene que pasarlo fatal es la cantante de La Oreja de Van Gogh, estoy viendo el videoclip de su primer éxito, una producción de bajo presupuesto con los chicos en la playa de La Concha y poco más. Qué forma más ridícula de bailar, se nota que desde entonces ha tomado clases y ha contratado un asesor de imagen, porque la ropa también tiene tela (claro), qué chandal marcacachas, qué camiseta de Zara...
Después de todo evolucionar no está tan mal.

Nobody Died When Clinton Lied. Triste pero cierto, The big prick of Little Rock no mató a nadie con sus mentiras, mientras que The butcher of Texas suma y sigue en su carrera por ser el mayor asesino en serie de la historia.

Orson Scott Card da su opinión los derechos de autor. Es la primera vez que veo a un autor hablar sobre esto. Ojalá cunda el ejemplo!

Hoy por la mañana, hemos empaquetado a la niña con su abuela y las hemos dejado en la playa, lo que nos ha dado, a mi chica y a mi, unas cuantas horas para quehaceres varios. Uno de ellos ha sido irnos a tomar un vinito de mediodía a una de las cafeterías del barrio. Temperatura agradable, una terraza soleada y unos vecinos de mesa que para que...
Os cuento.
A nuestra izquierda un hombre de mediana-adelantada edad (unos 60) se toma nervioso un vermouth blanco con ginebra mientras mastica un puro. La causa de su nerviosismo es que está esperando a su chica. A los diez minutos su chica llega, hacen buena pareja: El es del tipo tratante-de-ganado (para el que no lo sepa esto es algo así como barriga prominente, camisa desabrochada, pantalones caidos y reloj de oro), ella sigue la línea estilo ex-alcaldesa-consorte-de-Marbella. El habla muy alto, salpica su discurso con improperios bastante elaborados del estilo de: (sic) me cagüen los güevos de Adán, además, no deja de mover sus manos, hacia la cara de ella, su culo, su vientre... Vamos, un espectáculo.
A nuestra derecha un grupo de cuatro jovenes entre diecibastantes y veintimuypocos hablan y toman coca-colas. Una de las chica mece el coche de un bebe, que debería ser su hermano pero que es su hijo. Habla de las penas que pasa otra amiga cuando va a visitar a su novio a la cárcel, lo mal que lo pasa cuando tienen el cristal de por medio, y lo mucho que disfrutan de las visitas bis-a-bis.
Se que es de mala educación escuchar las conversaciones ajenas, pero me encanta. Me gusta tanto, que a veces cuando voy en autobus, me pongo los auriculares sin encender la radio para poder escuchar con mayor impunidad...
En fin, nuestros compañeros de terraza eran tan espectaculares, cada uno en su estilo, que casi no me enteré de nada de lo que estaba hablando con P.
Mis cuñadas (Patty y Selma) no dirían que eran espectaculares, sino ordinarios y que eso nos pasa por vivir en un barrio.
En fins...

¡Pero cómo!
¿Cómo se pueden gastar mas de 60 euros en material escolar para una mica de dos años?

Creo que no lo había dicho, pero estoy de vacaciones.

Llevo tres días sin encender el móvil y es maravilloso!!

Trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece, trece.

No hay nada más cursi, hortera y estúpido que decir "doce mas uno", maldito Angel Nieto, ha contagiado su manía a todos los comentaristas deportivos de TV.

Un haiku:
Viento del este
barre luces lejanas,
sufro abrumado.

Hace poco me regalaron una cámara digital. Me encanta poder hacer fotos sin complejos, ya que si algo sale mal o la foto no es buena se borra y ya está. Es muy cómodo.
Jugando con el PC, la cámara y la tarjeta de memoria me surgió una duda acerca de por qué cuando cargo imágenes desde el PC a la tarjeta de memoria no puedo ver todas las imágenes en el visor de la cámara (sin embargo están almacenadas en la tarjeta). Me fui a la web del fabricante (Olympus) y tras una serie de páginas llegué al formulario de consultas. Allí escribí mi consulta y automáticamente la envió al servicio técnico de mi pais. A los tres días recibo esto:

Apreciado Sr. poncho, ----> (Me encanta cuando ponen Señor delante de mi alter-ego :)

le adjuntamos los teléfonos y direciones del Servicio Técnico de Olympus.

| SERVICIO TÉCNICO CÁMARAS, PRISMÁTICOS, GRABADORAS, IMPRESORAS|
| Para enviar sus productos a reparar, tanto distribuidores
| como usuarios pueden:
|
| a) enviar la cámara debidamente empaquetada a nuestro

(.....siguen un montón de líneas con teléfonos y direcciones)

Reciba un cordial saludo

Y de la consulta ni rastro, eso sí, si la cámara se estropea ya se dónde enviarla. Por suerte tenemos Internet y en un foro de fotografía digital me resolvieron la duda en menos de una hora :)

Haciendo zapping después del partido, he caido en la primera cadena para ver cómo Jose Manuel Parada y la troupe de cine de barrio dan unos paseos por Roma. Esta vez estaban acompañados de los restos de Jose Luis López Vázquez, insigne actor con una vejez bastante horrenda, (un divorcio y dos gemelas que le van a obligar a trabajar hasta la muerte), también iba con ellos un joven imitador de Enrique Iglesias del que desconozco su nombre, pero estoy casi seguro de que lo he visto en Operación Triunfo.
Y digo yo, de dónde han sacado el dinero para el viajecito: De la televisión pública, o sea, que con mis impuestos les he pagado la diversión. Porque después de ver cómo iba vestido el Parada, no tengo ninguna duda de que se ha ido de cachondeo, o más precisamente de Crucero (en el sentido que le dan los americanos: Cruising, que es el título original de la película de Al Pacino que en España se tituló "A la caza")

Booooooooooooomba!!!!!!!!!
Juan Carlos Navarro acaba de clasificar a España para la final del campeonato de Europa de basket. Gasol no tuvo su día, pero por suerte, ahí estaba la bomba para arreglarlo.
Mucha suerte mañana.

Todas las mañanas, de camino al trabajo paso por delante de una cafetería en la que dos hombres en mitad de los treinta y bien alimentados, (ya sabeis lo que quiero decir, con el aspecto que yo también voy a acabar teniendo por mucho que me disguste) escriben furiosamente en sus agendas (también sobrealimentadas) con ese rictus de seriedad de quien tiene que aparentar lo mucho que le interesa algo que aborrece. Estoy casi seguro de que son agentes comerciales (creo que antes los llamaban viajantes, que era mucho más preciso), tengo alguno de estos en mi familia y acabas distinguiéndolos. Puede que sea la ropa, sus corbatas o los maletines, no lo se, pero hay algo inequívoco en ellos.

Los veía día tras día, siempre en la misma actitud, sin mirarse a la cara y escribiendo. Hasta que un día, uno de ellos faltó. Llamémosle Hans. Su compañero (le llamaremos Franz) seguía escribiendo en la agenda, pero con menos furia, con desgana, prestándole más atención a su café con croissant que a sus citas del día. Los dos días siguientes también le ví. Solo, pensativo, ya no escribía, sorbiendo su café con la mirada clavada en la pared. Al tercer día Franz volvía a tener un compañero sentado frente a él, esta vez era una chica, (bien alimentada, claro) no guapa pero si atractiva, con una sonrisa agradable y contagiosa que chocaba con la forzada actitud profesional de Franz que volvía a escribir con furia en su agenda. Durante los días siguientes, Franz volvió a cambiar de actitud, poco a poco se fue relajando, dejando a un lado su agenda y escuchando las simpáticas historias de su compañera. Podemos llamarla Greta. La simpatía de Greta se contagió a Franz que comenzó a contar sus propias historias. El viernes ambos reían. Me alegré por Franz.

El fin de semana pasó. Una vez más, el lunes llegó como el mensajero favorito de la rutina. Aquella mañana los tres se sentaban en la mesa de la cafetería. Franz volvía a estar serio, tenía a un sonriente Hans sentado junto a él mientras escuchaban la charla de Greta.

Hoy he vuelto a verlos, pero esta vez, Hans se sentaba al lado de la chica. Creo que Franz no tiene nada que hacer. Hans se ha quitado la corbata

He visto en TV una entrevista con Paul Auster en la que contaba una anécdota acerca de la actitud estadounidense hacia lo extranjero. Parece ser que el estado de Alabama había emitido un decreto mediante el cual quedaba suprimida en todo el estado la enseñanza de idiomas extranjeros. Rápidamente un equipo de televisión de una de las grandes cadenas se desplazó hasta allí para comprobar la actitud de la población hacia este tema.
Uno de los primeros entrevistados comentó que estaba a favor del decreto y lo apoyaría, ya que "si el idioma inglés fue bueno para Jesús, será suficientemente bueno para mi".
Siempre me ha parecido que ser estadounidense y saberlo tiene que ser horrible...

Un divertido juego de palabras: ACRONIMOS, no sólo es vecino de dominio, sino que además está en castellano, y aunque sea de forma ínfima, sirve para apoyar a nuestro idioma en la Red.
Lo único malo, es que la mayoría de los concursantes son del otro lado del charco, y la diferencia horaria es muy grande para tener una competencia fluida desde España, pero yo no me rindo y concurso a horas en las que debería estar durmiendo.
Apúntante al juego, y consigue que Poncho vuelva a dormir las horas que debe :)

Llevaba tiempo pensando que deberíamos comprar una televisión nueva, ya que la que tenemos no se veía demasiado bien. Las imágenes parecían borrosas, difuminadas. Al principio pensaba que quizás era problema de mi vista, o que la realidad se estaba volviendo borrosa debido a un mecanismo de defensa que intentaba filtrar el horror (el horror, el horror) que últimamente es algo cotidiano.
Pero fuera de la pantalla, todo lo veía con total nitidez (al menos con toda la que permiten mis dioptrías). La verdad es que ver mal la televisión no me preocupaba demasiado, para lo que hay que ver... Lo único, es que también me hubiese gustado que el sonido también estuviese borroso, sobre todo durante los programas de verano.
Hoy he limpiado la pantalla de la televisión, tenía una gruesa capa de polvo uniformemente compacto y ahora se ve con una nitidez que asusta...
De todas formas da igual, coincidiendo con el inicio del curso me he propuesto no ver un solo minuto de "Crónicas Marcianas" y pienso ignorar completamente cualquier programa en el que salgan los nuevos bufones de principio de siglo (es cursi, pero es mio). Veremos si soy capaz. Mis amigos dicen que no podré, pero estoy decidido.

Es curioso, lo parecida que es la sensación de acabar un buen libro a lo que se siente tras tener un orgasmo: Esa felicidad mezclada con un ligero toque de desazón y pena por lo que acaba de terminar.
Podría extenderme en analogías sobre si el libro ha sido largo y hermoso, si ha sido una de esas historias que te hacen vivir desde la primera página momentos extraordinarios que pasan a formar parte de ti para el resto de tu vida y que en cierto modo completan tu carácter y tu persona. La diferencia es que pocas veces recordarás con detalle la sesión en la que alcanzaste un orgasmo, sin embargo es probable que el argumento y los detalles de la historia que has leido permanezcan nítidos en tu memoria, y que puedas revivir los momentos en los que la leias por primera vez.
En cualquier caso. Acabo de terminar uno de esos libros que te reconcilian con la lectura. Una de las mejores novelas que he leido en años. Un viaje al pasado que no te puede dejar indiferente. Porque el pasado es un estanque de aguas cenagosas que está esperando la más mínima perturbación de su superficie para desdencadenar remolinos que nos llevarán a sus más profundas esquinas. Porque nuestro pasado empieza mucho antes de nuestro nacimiento. Mucho antes de que el mundo haya decidido ponernos en él, y nosotros no somos más que el extremo de una caña que tímidamente asoma en la superficie...
Aunque esta es sólo mi opinión.
El libro es "Música de Playa", su autor se llama Pat Conroy. Leedlo, no os defraudará.

Me he quedado un poco preocupado con el último post, así que me gustaría aclarar que nunca he comprado un disco de Alejandro Sanz, ni pienso hacerlo en un futuro.

Gracias.

La asociación de Internautas ha solicitado la inmediata retirada del mercado del último disco de Alejandro Sanz porque incluye un sistema anti-copias que vulnera el derecho a hacer copias personales. Evidentemente, esta denuncia tiene estrecha relación con el canon que la SGAE ha impuesto sobre los CDs vírgenes alegando su lucha contra la piratería.
Y digo yo. Si ahora los CDs tienen un canon debido a la piratería, la descarga de música por Internet y la posterior copia a CDs no estará penada, y lo mismo aplicará para el top-manta, ¿no?.
Seguramente no será así. En cualquier caso, yo pienso seguir descargando música de Internet, comprando en top-manta, y desde luego, no voy a comprar el último disco de Alejandro Sanz.

Nuestro siguiente modelo, Manolo,
viste un moderno pantalón de cintura sobaquera a juego con la corbata de corte clásico Luis Aguilé. El conjunto es acompañado por un abrigo tipo guerra fria (para el frio de El Salvador) y un divertido sombrero blanco que aporta el aire juvenil que necesita el gobernante de hoy en día.
(Si alguien tiene una foto mejor de este momento, le agradeceré infinito que me la envíe para mi gabinete privado de curiosidades)
Hay que ver en lo que se puede convertir un hombre que era tan apuesto en sus años mozos.

Por fin van a aparecer las tan buscadas Armas de Destrucción Masiva, no se lo que opinará Riverbend de esto. Me imagino que vivir los últimos meses en Bagdad le puede cambiar el sentido del humor a cualquiera

Según el Dr. Rath la teoría de la conspiración no es sólo una teoría.
Impresionantes las leyes de la industria farmacéutica!, y tu que pensabas que la aspirina era buena...

I would prefer not to make any comments if you don't mind, sir

La madrugada del sábado al domingo me encontraba tomando unas copas en un pub, cuando entre la bruma etílica, vi que en la televisión aparecía la delgada y negra figura de ese cómico? llamado Angel Garó.
La pregunta es: ¿a alguien le hace gracia ese tio?, ¿alguna vez ha tenido gracia?, ¿por qué está de forma casi vitalicia en un programa de la televisión pública?
En fin, será uno más de los misterios de la nueva era.

Marte brilla majestuoso. Podría pasarme la noche entera mirándolo, y pensando sobre cuál es el significado de tanta belleza.

Aaaaay, la globalización.

Merlene Ottey, la que para muchos ha sido la mejor sprinter de la historia del atletismo femenino (y para todos la más bella), a sus 42 años corre el campeonato del mundo para Eslovenia (!?). Lo dicho, un mundo muy raro...

A medida que se acerca septiembre; inicio de curso no sólo académico, aparecen en TV los nuevos coleccionables por fascículos. Y uno que pensaba que ya lo había visto todo en esa asignatura, se da cuenta de que los departamentos creativos de Salvat y Planeta-Agostini, todavía pueden ganarse su sueldo unas cuantas décadas más.
He visto la que es hasta ahora la colección más absurda que se te pueda ocurrir (muy cercana a la de los mini frascos de perfume y las soperas en miniatura). Se trata de la colección de miniaturas de cascos de héroes históricos!
Con el primer fascículo el casco de Otto Von Bismarck. Es curioso, como la mayor parte de los héroes de la historia tienen en común el haber llevado casco.
Claro que, los que para muchos son héroes, para otros son... (mejor no lo digo).
La palabra héroe nunca me ha gustado, no he tenido héroes, sino admirados, de todas formas, y se llame como se les llame, los mios nunca llevaron casco. Groucho y Woody Allen nunca se pusieron un casco (a no ser por exigencias del guión). No recuerdo haber visto ninguna referencia de Darwin o Newton o Einstein con semejante prenda, ni a Kafka, Vargas Llosa, o Delibes, ni Magic Johnson, o Indurain... espera, Indurain si llevaba casco, en las contrareloj. Voy a enterarme de si la colección lo incluye, puede que en el fondo no esté tan mal.

Ornella Muti, la que fuera uno de mis mitos eróticos infantiles (si, infantiles, qué pasa, dentro de diez años habrá gente que diga lo mismo de Leticia Sabater) está en España rodando una película.
Hacía años que no pensaba en ella, y al verla ayer en la televisión me vienieron a la cabeza un montón de recuerdos.
Han pasado un montón de años y es orgullosa abuela, pero sigue siendo una belleza. Siempre he pensado que si alguna vez la viera en persona, no podría decirle nada porque me estaría ahogando en el mar de sus ojos...
Aaaaay

John Gilmore nos cuenta cómo fue desalojado de un avión de British Airways por llevar una chapa con la leyenda "Suspected Terrorist"
Recuerdo cuando me quitaron mi cortauñas recuerdo de Madeira en el aeropuerto, claro, sabían que un cortauñas en mis manos es una arma letal
¿Todavía tiene alguien dudas de quién está ganando la guerra?

Salimos en google!!
En el primer lugar de la búsqueda, y teniendo en cuenta que parece que este título sólo sale en "La estatua del jardín botánico" de Radio Futura (canción que siempre me inspira) es probable que siga saliendo en el primer lugar (hasta que alguien me demande)

De vez en cuando (cada vez con menos frecuencia) veo una película que me gusta. Además como por motivos que no vienen al caso he decidido dejar de ir al cine, las veo (en DVD) bastante después que el resto de la gente, pero me da igual :)
Este fin de semana he visto Señales.

Procedo a realizar la evaluación:

Punto a favor: No esperaba que me fuese a gustar y me ha gustado
Punto en contra: Mel Gibson
Punto a favor: Joaquin Phoenix
Punto en contra: Nadie me había dicho que Macaulay Culkin tiene un hermano actor
Punto a favor: El director M. Night Shyamalan. Las películas que he visto de él me han gustado (El sexto sentido y El protegido)
Punto en contra: Mel Gibson (siempre puntua doble)
Punto a favor: Estupenda atmósfera: Planos inquietantes y buena banda sonora
Punto en contra: Algunos puntos cuestionables del guión

Hasta aquí tenemos el empate técnico.

Punto a favor: Tema atractivo
Punto a favor: La aparición en un pequeño papel de su director. Muy bueno!
Punto a favor: Como su personaje está traumatizado Mel Gibson habla poco

Lo cual da un +3 en la escala de Poncho. Mucho más que la mayoría de las películas.
En resumen: Muy recomendable

¡Cincuenta millones de personas sin electricidad durante dos días y todavía no saben por qué!

Qué gran pais

Una de mis frases favoritas dice: "El mejor vecino es el vecino muerto", suena horrible, pero si reflexionas un poco sobre ella verás que tiene sentido. No estoy deseando la muerte a nadie, simplemente me limito a afirmar que si tu vecino está muerto es mejor para ti. No deseo que mueran mis vecinos, aunque reconozco que en algunos momentos me habría parecido fantástico, sobre todo los que tienen el somier de muelles y el cabecero de la cama suelto (!)
Desde luego que mejor está muerto el cabronazo que zanjó una discusión vecinal con la explosión de una bombona de butano y un bidón de gasolina en Sevilla. De momento hay tres muertos (uno de ellos el autor).
Resulta absurdo lo mucho que cuidamos nuestra vida y lo fácil que resulta que un desequilibrado se la lleve por delante. Todos los días tenemos ejemplos de esto. Por suerte, parece que Figo y Beckham pueden jugar juntos. Menos mal!
Nota: La frase del vecino muerto es de la película Vecinos (Alberto Bermejo 1980) la decía Antonio Resines cuando todavía tenía pelo y bigote

Estupenda la columna de Juan José Millás en El Pais de hoy. En ella compara las religiones y sus luchas con la competencia comercial. Tomando como base la historia de un empleado de Pepsi al que despidieron por beber Coca (o al revés), nos regala una historia más castiza de un empleado de El Corte Inglés que viste en Zara y compra en Alcampo (o Carrefour).

Si teneis la oportunidad, leedla. Es una pena que El Pais on-line se haya vuelto de pago, como yo era lector asiduo y me ha sentado bastante mal, les boicoteo leyendo el Washington Post que tiene más prestigio y glamour (aunque no tiene a Forges). Pero si os parece demasiado yanqui, siempre podeis diluirlo con un punto de vista del otro lado

Día de cinéfilos: Sería el cumpleaños de Hitchcock y Casablanca cumple 61 años (y qué bien se conserva!!)

He vuelto de las mini-vacaciones y todo vuelve a estar como siempre. Me da la impresión de que los días de mi vida son cada vez más parecidos unos a otros.
En fin... será la caló. Porque vaya calor que hace en esta España nuestra...

He encontrado un enlace interesante. Se trata de un blog escrito por el mismisísimo William Gibson. A través de la página el escritor nos hace partícipe de algunos de los (oscuros) procesos mentales que dan lugar a su obra.

Me voy de vacaciones!!
Una semanita viajando por España y Portugal, (y yo que quería descansar), en fin, se hará un esfuerzo. Hehehe

Qué maravillosa es la televisión, puedes llegar a casa a la medianoche de un dos de agosto y encontrar un buen programa de periodismo de investigación en el que dos de los intelectos más preclaros y agudos del pais mantienen una amena discusión sobre distintos puntos de vista de política municipal. O sea, Gil y Julian Muñoz revolcandose en el fango en Salsa Rosa