Tengo la impresión de que debería escribir un post de fin de año, pero no me sale...
No se si es que no tengo nada que contar o que me da igual que se acabe el año.

Si hasta la más insignificante chalupa del más miserable puerto del mundo tiene nombre, ¿por qué no le ponemos nombre a nuestros automóviles?
El otro día tuve un sueño en el que alguien me presentaba a su coche:
-Este es Licántropo

Para mi, como para la mayoría de los no iniciados, el Sumo era un deporte en el que dos gordos japoneses se daban de bofetadas. En fin, que era algo absurdo y bastante estúpido.
Llevado por la curiosidad comencé a ver torneos de Sumo por TV. Me intrigaba qué podían ver millones de japoneses en ese espectáculo, que en aquel pais se considera poco menos que un rito sagrado.
Lo que descubrí me sorprendió: el Sumo no era el pasatiempo-estúpido de un-pais-de-locos que la mayor parte del mundo piensa. Sino que es un deporte muy técnico, con unas reglas muy claras y con un trasfondo cultural importantísimo. Lo único que se me ocurre que se pueda comparar al Sumo en todo su ámbito es "nuestra fiesta nacional". Algunas de las similaridades entre Sumo y Toros que se me ocurren son las siguientes:
-El chonmage o peinado ritual de los luchadores y la coleta del torero.
-Cada uno de los movimientos del combate o de los componentes del dojo tiene su propio nombre, igual que sucede con los lances, pases del toreo y todos los elementos que forman la plaza.
-Los toreros y los rikishi no son exactamente deportistas, sino que son algo más. Poseen un status social elevado.
-El capote de paseo, curiosamente, recuerda al keshomawashi (faldón?) que los rikishi (luchadores) visten durante la ceremonia de entrada al dojo. Por cierto, el keshomawashi es tan costoso como un traje de luces.
-En el Sumo, existe una figura similar a la del apoderado, los oyakata.
-Además el dojo es redondo y de arena :)
-Es muy complicado entender completamente el significado de cada evento y el funcionamiento de las respectivas organizaciones. Ya que se apoyan en tradiciones muy arraigadas y desarrolladas a lo largo de siglos. Lo que las hace casi incomprensibles para los no iniciados.
Comencé a comprender lo que era el Sumo a finales de los 80, en aquella época reinaba en los dojos el gran Chiyonofuji.
Chiyonofuji, también conocido como "El Lobo", no era grande en tamaño. En un deporte en que es normal que los participantes ronden los dos metros y pasen de 200 Kg, Chijonofuji medía 1,83 y pesaba 127 Kg. Tampoco tenía el típico cuerpo de rikishi. Su barriga no era ni prominente ni flaccida. Basaba su combate en una agilidad felina y una técnica impecable. Compitió durante 20 años, 10 de ellos manteniendo el mayor título que un rikishi puede alcanzar: Yokozuna, Gran Campeón. Batió casi todos los records y se convirtió en el más grande Yokozuna de la era moderna (El Sumo existe desde hace siglos y se guardan estadísticas sobre los combates desde 1750), el Michael Jordan del Sumo. Tras retirarse, Chiyonofuji se convirtió en shisho (dueño de un "establo") y es conocido como Kokonoe Oyakata, entre sus deshi se encuentra uno de los actuales Ozeki (grado inmediatamente inferior a Yokozuna): Chiyotaikai
Pocos años después de la retirada de el Lobo, alcanzó lo más alto del ranking, el hombre que convirtió al Sumo en un espectáculo conocido en todo el mundo, el primer Yokozuna nacido fuera de Japón: Akebono, dos metros y 230 Kg. de humanidad Hawaiana (su nombre real es Chad Rowen), uno de los luchadores más grandes (en tamaño y en logros) de todos los tiempos. Cuando comenzaba el combate, Akebono era imparable, hacía valer su enorme masa para expulsar a su adversario del dojo a base de oshidashi y yorikiri (ataques frontales). Pero la mayor fuerza de Akebono no estaba en su cuerpo. Se decía que Akebono ganaba el combate antes de comenzar a luchar.
Un combate de Sumo comienza con la entrada de los luchadores al dojo. Es un momento trascendente, en el que se realiza un ritual que sirve para purificar la mente y el cuerpo antes de la batalla. De forma simbólica, los luchadores limpian su boca con agua (fuente de pureza) y secan su cuerpo con una toalla de papel. Además, cada rikishi lanza puñados de sal para purificar el dojo. Una vez completado el ritual, los luchadores se situan frente a frente, en los puntos Este y Oeste del dojo. Ambos luchadores adoptan la postura conocida como shikiri: pies separados, cuerpo agachada, caderas y hombros en línea horizontal con el suelo. Comienza una guerra fría de miradas en la que cada contendiente busca el momento de ventaja psicológica para lanzar su ataque, en este lance Akebono era un auténtico maestro, su mirada impresionaba incluso vista por televisión.

El combate no comienza hasta que los dos luchadores apoyan ambos puños en el suelo. Hasta ese momento, ninguno de los dos moverá los pies, excepto para volver a su rincón y realizar otra vez el rito de la sal. Esta guerra silenciosa se suele alargar hasta los cuatro minutos que permite el reglamento (antiguamente no había límite de tiempo). Cuando ambos luchadores aceptan el shikiri, comienza el combate físico, en el que cada luchador intentará expulsar al contrario del dojo o tirarlo al suelo. Es raro el combate que dura más de un minuto una vez aceptado el shikiri.
Akebono se retiró en 2001 debido a una lesión de rodilla, pero el trono de Yokozuna siguió ocupado por otro Hawaiano: Musashimaru quien a su vez se retiró este año.
Me imagino que actualmente hay una pequeña tragedia en Japón, dado que no hay ningún Yokozuna japonés, el único rikishi que actualmente posee ese rango es Asashoryu, de origen mongol.
Estar al día de la actualidad del sumo desde España es bastante difícil. Sólo hay algunos resúmenes de los bashos más importantes en Eurosport. Afortunadamente, cada vez son más los sitios web que apoyan a este, más que deporte, acontecimiento social.

Ayer encontré olvidado en un cajón un pequeño cuaderno en el que solía anotar ideas hace unos años.
En aquella época estaba bastante deprimido. Intentaba terminar una carrera que había dejado de gustarme hacía tiempo y no tenía demasiado claro qué quería hacer con mi vida.
Es curioso cómo las mismas ideas vuelven una y otra vez a lo largo de la vida. Muchas de las anotaciones que había en el cuaderno podría haberlas escrito hace un par de semanas. Sentimientos, estados de ánimo, ideas que creía nuevas, pero que en realidad ya rondaban por mi cabeza hace años.
Una serie de coincidencias entre mi vida hoy y las notas de ese cuaderno han convertido el descubrimiento en algo bastante siniestro. Algunas de las frases, escritas entonces para intentar ayudarme, son idénticas a las que hoy utilizo por las noches para convencerme de que merece la pena despertar al día siguiente.
Estaba casi convencido de que la vida merece la pena, que las épocas malas no duran siempre y que hay que luchar para seguir adelante. Pero el recuerdo de aquellos días me vuelve a hacer dudar. En una de las notas, está escrito lo siguiente:
"Hace tiempo que no escribo en este cuaderno, todavía no me encuentro bien del todo, pero poco a poco lo voy superando. Espero con ilusión el momento en el que me olvide de toda esta angustia. Pero me ha servido para algo. He aprendido algo más sobre mi mismo, me conozco mejor, y se que me servirá para recuperarme mejor la próxima vez que me suceda"
Creo que estaba equivocado, y que uno nunca acaba de conocerse del todo. Como si en mi interior hubiese otra persona a la que sólo conozco superficialmente pero necesito tratar.
La verdad es que tengo algo de miedo...

Me gustaría hacer un pequeño homenaje al Martini seco y sus cualidades anestesiantes a la par que euforizantes.
Le doy las gracias a su inventor, esté donde esté.

Ayer le conté a mi amigo R. que estoy escribiendo un blog. Por supuesto, me dijo que tenía que darle la dirección, pero me negué. Creo que si supiese que la gente que me conoce va a leer esto, el blog sería diferente. Y no creo que escriba nada del otro mundo, ni cosas que muestren mis intimidades, pero me sentiría cohibido.
Me gusta el anonimato de la Red, aunque tengo que confesar que si bien al principio, no esperaba que nadie fuese a leerlo y que simplemente me sirviera de desahogo y espacio de pataleos, el ver que las estadísticas de acceso crecen regularmente me gusta, y me sirve para comprobar que no estamos solos en la multitud y que existen más flores raras en este jardín tan extraño.

Mañana Nochebuena. Toca celebrarla en casa de mi mamá política (no le gusta que la llame suegra), pero este año hay una novedad. Seré el único hombre de toda la celebración.
Sí, Patty y Selma se han desecho de sus maridos, (por tanto ahora son mis ex-hermanos-políticos). Así que estaré sólo con seis mujeres de la misma familia y con un rango de edades del orden de medio siglo (incluyo a mi sobrina pequeña).
Pero estoy preparado. Me he ofrecido amablemente a preparar cocktails antes de la cena, así que con suerte conseguiré emborrachar a un par de ellas antes de que empecemos con el primer plato.
Si no lo consigo, tiraré del plan B. Que consistirá en emborracharme a mi mismo lo antes posible.
(Tengo que ir a comprar aceitunas para los Martinis)

La locura acecha en el interior de todos los seres humanos, esperando pacientemente, que la cordura le deje un resquicio por el que colarse, y así mostrar al resto del mundo sus efectos, muchas veces devastadores.
La mayor parte de las veces, la locura no consigue su proposito o se limita a ofrecer leves destellos de lo que podría llegar a hacer. Algunas veces los destellos son de genialidad, pues la línea que forma la frontera de la razón es delgada y discontinua. Otras veces son breves, pero de una intensidad tal que provocan en el portador reacciones definitivas que pueden llegar a acabar con su vida o la de otros.
En ocasiones, la locura se abre camino hasta la superficie y afianza su posición, dotando al portador de un comportamiento inadecuado que será su tarjeta de visita en la sociedad.
No deja de ser curioso que vivimos en una sociedad en que la única persona que puede asegurar que no está loco es quien tiene un certificado de alta del manicomio.
Quien más y quien menos, en uno u otro grado, tiene antecedentes familiares de locura. Nadie está libre de sufrir ataques de locura, de enloquecer, y no hay nada que podamos hacer para evitarlo.
Enloquecer es una enorme desgracia y una de las perspectivas más aterradoras que se me ocurren. Un día eres una persona, y al día siguiente te has convertido en otra completamente diferente, sin que te hayas dado cuenta. No entiendes qué es lo que le pasa al mundo, por qué los demás se comportan de esa extraña forma, si tu no has hecho nada para provocarlo...
Tiene que ser horrible tener breves momentos de lucidez en los que darse cuenta de lo que está sucediendo. Puedes ser afortunado y que uno de esos momentos dure lo suficiente para permitirte acabar con tu vida. Aunque también es posible que la mente resista y adopte la locura como una forma adecuada de existencia.
Leopoldo María Panero, el poeta maldito, es uno de esos seres. Las entrevistas que concede desde el manicomio de turno, llegan a ser desesperantes, entre pesi-colas, cartones de tabaco y visitas al cuarto de baño. Su conversación es casi siempre incoherente, pero ofrece destellos de genialidad que adorna con multitud de citas eruditas que dejan ver el poder intelectual que se oculta detrás de su mirada tormentosa.
Actualmente, Leopoldo está en el psiquiátrico de Gran Canaria, pero el presume de, en los últimos 30 años, haber conocido todos los psiquiátricos de España.
Si pudiera elegir mi tipo de locura, se cual sería, pero no lo voy a contar aquí :)

Un loco tocado de la maldición del cielo
canta humillado en una esquina
sus canciones hablan de ángeles y cosas
que cuestan la vida al ojo humano
la vida se pudre a sus pies como una rosa
y ya cerca de la tumba, pasa junto a él
una princesa.
L.M.Panero

Acabo de oir por la radio a la directora de marketing de una empresa dedicada a hacer "filtros de contenido para ordenadores". Estaba explicando que sus productos se basan en "logaritmos genéticos"
!!
Claro, ¡los logaritmos mendelianos!

No lo resisto: La popularidad de Bush ha subido 7 puntos tras la detención de Saddam. Lo que no dicen los periódicos, es que el motivo por el que la población estadounidense está tan contenta es que "ya han capturado al malnacido que atentó contra las torres gemelas"
!!

Me he quedado pensando en el post anterior, y la verdad, es que todo lo que se cuenta en él no es nada raro si tenemos en cuenta que el lider más poderoso del mundo pertenece a una familia de asesinos en serie reconocidos (gobernadores de Texas y Florida entre otras cosas) y pide la pena de muerte para un prisionero de guerra al que, supuestamente, se le reconoce el trato formulado en la convención de Ginebra
Claro, que es normal: cuando en el mundo civilizado existe una clara posición hacia la pena de muerte, el pais lider de ese mundo, la mantiene y utiliza como instrumento de poder y beneficio político.
Lo siguiente sería empezar a exponer mi opinión sobre la sociedad estadounidense, pero me voy a reprimir...

Fraga (ese hombre), le recuerda a Maragall que "las fuerzas armadas defienden la integridad de España", ésto, sólo una semana después de amenazar con hundir a cañonazos un petrolero, si éste se acercaba a la costa de Galicia. El hombre que dijo "la calle es mía", lleva años con disfraz de moderado reinando en su latifundio. Pero últimamente, coincidiendo con un evidente deterioro físico, la careta se le cae, cada vez más a menudo. Claro está, no es al único que se le cae, porque ahí tenemos también al susodicho Maragall; el político simpático que sirvió como modelo para diseñar al Cobi se descuelga con una visita a Ibarreche como su primer acto oficial. Y es que ambos líderes (?) tendrán mucho que hablar y experiencias que compartir. Puede que haya suerte y se les ocurra plantear la posibilidad de construir un nuevo pais: "Vascaluña" (Andorra incluida, por supuesto), y empiecen a presionar a Aragon para que recuerde su corona y se una a "este nuevo proyecto de futuro universal".

He terminado una gran novela: The Source de James A. Michener. Es grande en extensión incluso para Michener, que es escritor de vuelo largo. Tiene más de mil páginas de letra apretada, pero también es grande en contenido.
Para quien no lo conozca, haré una breve presentación del autor.
James A. Michener fue (murió en 1997) un novelista estadounidense ganador del premio Pulitzer. Durante su larga vida, murió a los noventa años, publicó varias docenas de libros de los que se vendieron millones de ejemplares en todo el mundo. Los temas de sus obras fueron múltiples, pero probablemente sea recordado por sus novelas históricas.
Hay y ha habido muchos escritores de novela histórica, pero ninguno como Michener. La diferencia con los demás estriba en la forma de abordar la historia. Michener elige una zona geográfica y desarrolla todo lo ocurrido en ese lugar desde la prehistoria (en algunos de sus libros el primer capítulo se refiere a la formación geológica del lugar) hasta nuestros días, en realidad los días en los que fue escrito el libro.
El lugar geográfico sirve de escenario perpetuo para todos los capítulos del libro, y por él desfilan, a lo largo de cientos o miles de años de historia, personajes que aportan su vida y su trabajo para convertir ese lugar en lo que es hoy en día.
En The Source, el escenario del libro es una excavación arqueológica en Israel a finales de los años sesenta. Los distintos niveles de la excavación forman los capítulos del libro desde 10000 años antes de Cristo hasta la creación del estado de Israel. A lo largo de toda la historia de la civilización en esa parte del mundo, se narra el nacimiento y desarrollo de la religión monoteista más antigua: el judaismo.
Algunos de sus libros que siguen una estructura similar son:
-Centenario: La historia del lejano Oeste (creo que se hizo una serie de TV sobre esto)
-Bahía de Chesapeake: La colonización de Norteamérica
-La Alianza: Suráfrica
-Polonia
-Alaska
-Caribbean
-Iberia
-Hawai
-Mexico
Posiblemente, Michener no haya sido el mejor escritor, novelista o historiador. Pero sus novelas se leen con placer y son una buena fuente de información y conocimientos. Aunque si se les puede achacar un fallo común, es la diferencia de calidad entre los capítulos dedicados a momentos históricos y los que corresponden a la actualidad. Aunque probablemente no sea culpa del escritor, sino de los momentos que vivimos.
En fin, si cae en vuestras manos algún libro de este autor, leedlo :)

Ha muerto Rubén González. Muchos lo conocimos en la película "Buena Vista Social Club", la cual lo recuperó para el mundo de la música y le dió una fama internacional que le había sido negada hasta entonces. Durante las décadas de los 40 y 50 Rubén se convirtió en uno de los pianistas más importantes de Cuba, siendo uno de los pioneros de la fusión del jazz y el funky con los ritmos de la isla. Se convirtio en una de las estrellas del tropicana... Hasta que llegó la revolución y su periodo especial. Rubén se vió obligado a tocar música "para ascensores", tuvo que vender su piano y fue cayendo poco a poco en el olvido hasta que a finales de los años 90 coincidió con Ry Cooder en La Habana.
A Cooder le contaron que Rubén González había sido uno de los mejores pianistas de la isla, pero que llevaba años sin tocar. Ry Cooder le preguntó al viejo músico si podría tocar para él, y Rubén contestó que encantado, pero que no tenía donde.
-"No hay problema" - Dijo Ry - "Iremos a mi hotel y allí te dejarán el piano del bar"
Rubén se sentó ante el teclado y empezó a tocar. Ry Cooder, boquiabierto, no daba crédito a cómo aquellas manos dañadas por al artritis podían crear sonidos tan personales y maravillosos.
Rubén estuvo tocando durante horas. Concentrado. Manteniendo la atención de los presentes. Cuando terminó, se volvió hacia Cooder y con lágrimas asomando en sus ojos, le preguntó si mañana podría volver al hotel para seguir tocando.

Hoy he estado en San Vicente de la Barquera (Cantabria). Es un pueblo que siempre me ha gustado, bonito, acogedor y con buena oferta gastronómica :)
También es la patria chica de David Bustamante, y se nota. Nada más llegar al pueblo te recibe un enorme cartel de promoción turística con una foto monstruosa del susodicho proyecto de cantante. Todo el pueblo está lleno de carteles con el triunfoso, en todos los locales tienen fotos dedicadas, no me extrañaría que también hubiese una casa museo.
La verdad es que estábamos bastante empalagados de tanto Bustamante, hasta que vi algo que me hizo soltar una carcajada: En el interior de la puerta del baño de un bar, vi grabada la siguiente inscripción:
Bustamante
Llorona y
Maricona
Y es que ni siquiera Mahoma fue profeta para todos.

Ultimamente hay dias en los que me despierto con una extraña sensación de tensión en mis mandíbulas. Creo que es porque mientras sueño, aprieto los dientes. Evidentemente, no es un indicativo de sueños agradables, pero hasta hoy no he conseguido recordar ninguno de ellos.
Hace tiempo leí una anécdota sobre Gore Vidal (o quizás era Noam Chomsky, da igual, en cualquier caso era uno de esos estadounidenses que saben que lo son y se avergüenzan).
En una visita al dentista, éste había encontrado que los molares de Vidal estaban curiosamente desgastados. El dentista le preguntó a la Sra. Vidal, si su marido rechinaba los dientes mientras dormía. Ella le dijo que no. Que los rechinaba por las mañanas mientras leía el periódico...

Dice el presidente que somos la octava potencia económica del mundo, pero el paro sigue subiendo (ya está en un 9% de la población activa), y yo trabajando como ingeniero de sistemas, gano menos que un camarero en Londres o París.
La semana pasada tuve la oportunidad de conocer las carreteras de Francia. Todavía estamos a años luz de tener una red viaria decente. Lo que aquí son autopistas, En Francia son carreteras nacionales, y lo que en Francia son autopistas, aquí apenas existen. Por ejemplo, cada veinte kilómetros hay áreas de servicio, las más cutres, las que no tienen gasolinera ni cafetería, están perfectamente acondicionadas, con servicios higiénicos, zonas de reposo, árboles... En España, las áreas de servicio son esanchamientos del arcén con dos bancos y una papelera.
Por cosas como esta somos la octava economía del mundo. Todo el dinero que no gano (respecto a mis colegas europeos) y todo el dinero que pago con mis impuestos, NO se dedica a servicios para la población, sino que sirve para financiar, por ejemplo, guerras ajenas y pagar funerales de espías que en vez de recopilar información que sirva para arreglar nuestros problemas, se dejan matar en lugares donde nadie les ha llamado.

No debí haber llamado a la oficina, es probable que me haya amargado la semana que me queda de vacaciones.
En fin, sólo es trabajo (vano intento de autoconvencerme)

Hemos vuelto de nuestro viaje por Francia. Lo primero que he oido al llegar a España, en realidad un poco antes porque Radio Nacional se oye desde Bayona, ha sido al ministro Trillo decir gilipolleces sobre nuestros espías caidos en Iraq.
Ocho españoles repartidos en dos coches que van juntos y dicen que estaban perfectamente camuflados...
En fin, hay cosas que nunca cambian.