Mi compañero de viaje saca del bolsillo de su chaqueta un fajo de papeles doblados que despliega con dedos nerviosos sobre la bandeja del asiento.
Grandes tablas rellenas con letra minúscula cubren los papeles, cuyos dobleces están tan marcados en algunos lugares que amenazan con desgajarse. Se diría que lo único que los mantiene unidos es la atracción matemática, la relación que los números de la cuadrícula separatista mantienen con el resto de números de la matriz.
Mi compañero inspecciona los papeles durante unos minutos. A continuación, en la parte trasera de una de las hojas comienza a dibujar, a bolígrafo, con pulso poco firme, una nueva cuadrícula. Garabatea en la cabecera de las columnas pequeños símbolos, que, desde mi asiento y por el rabillo del ojo desviado de las páginas del periódico, no acierto a descifrar. En cada una de las pequeñas y mal dibujadas casillas escribe un número, o una letra, sin aparente lógica. Comienzo a pensar que quizá esté loco, y sea su manera de escapar de la realidad (o quizá de acercarse a ella), pero algo en la decisión de su mirada me convence de que sus acciones tienen una lógica fuera de toda discusión, y quizá, simplemente, yo no esté preparado para entenderla.
La mujer que hay al otro lado del pasillo lee recetas de cocina en una revista de cotilleos. El vaso de coca-cola que tiene delante, tiene en su borde una grasienta mancha de pintalabios de color ocre. De repente tengo nauseas.

Nunca he dudado del poder de las palabras. Hay miles de formas de decir lo mismo. Pero dependiendo de las palabras seleccionadas, su efecto será completamente diferente. Una disculpa o una riña pueden realizarse de forma que no parezcan ni lo uno ni lo otro, logrando que el interlocutor (o lector) comprenda lo que se le desea transmitir e influyendo en su estado de ánimo. ¿Hay algo más hermoso que echarle una bronca a alguien de forma que no sólo te de la razón, sino que se muestre de acuerdo contigo?
Pero existe otro poder más oculto. Primigenio. Procedente de los albores del lenguaje. Un poder que las palabras generan por su propio sonido y estructura. El auténtico motivo de la poesía, no es decir las cosas bellas, sino generar respuestas en el ser humano antes por la forma que por el contenido.

Yo tengo dos letanías que me acompañan en los momentos malos. Me ofrecen consuelo y me distraen del problema que me preocupa. La primera es de Cervantes, autor cuyas palabras tienen un poder que no es necesario que explique.

En todo hay cierta, inevitable muerte;
mas yo, ¡milagro nunca visto!, vivo
celoso, ausente, desdeñado y cierto
de las sospechas que me tienen muerto.

Este fragmento de un poema me acompaña ante los absurdos de la vida. Al repetirlo una y otra vez, consigo ubicarme en la frontera entre la realidad y la ficción, que es donde realmente ocurren las cosas que nos afectan.

Mi otra letanía es una adquisición reciente. Breve y en inglés, pero igualmente efectiva.

Ride that wave.

Igualmente válida para conciliar el sueño, aprovechando los pulsos hipnagógicos que fluyen desde los resquicios de nuestra mente de lagarto, que para soportar un viaje en avión con excesivas turbulencias.

Admito proposiciones para otras letanías.

Sabía que me saldrían canas. Lo que no sabía es que lo harían por la nariz...

He soñado que me robaban el coche. Para solucionarlo, le encargaba a un chino 500 muñecos de navidad tamaño pingüino gigante. Tras un duro regateo, el chino accedió a bajar el precio, pero a cambio de sustituir la nariz y la boca del muñeco por un tapón de coca-cola y una patata frita.
Desperté con una gran carcajada. Lo cual es muy extraño porque hace tiempo que no me río.
Pensé en despertar a P y contarle el chiste del chino, pero dí media vuelta y seguí durmiendo. Creo que fue una buena elección.

Why shut down when you can shoot down

Hay furgonetas con los cristales tintados, cuyos ocupantes, mientras esperan en los semáforos, amenazan a los transeuntes. Son los mismos, lo sabe todo el mundo, que venden globos en las ferias y secuestran a niños, pero aparentemente no le importa a nadie. Nada más que cuando una de su fechorías es demasiado evidente, nos rasgamos las vestiduras y los juzgamos en público. Pero eso sólo sucede muy de cuando en cuando. Mientras tanto, siguen recorriendo despacio las calles vacías de las urbanizaciones, en las afueras de las ciudades, buscando una presa con la que seguir saciando el ansia del motor que les mueve.

Un ruso borracho bebe de la botella, mientras grita al cielo insultos incomprensibles. Sus ojos, hielos perdidos, me recuerdan en lo que se está convirtiendo mi mundo. La calle, otrora tranquila, es ahora territorio hostil. Padres divorciados hipotecan su domingo paseando a sus hijos tristes. Ahogan el aburrimiento con comida basura y hacen cola junto a parejas de yonquis en pleno viaje. Sus ojos en blanco se cierran, a la vez que tratan de mantener un discusión. Yo me pregunto si no será esa la solución, si no tendrán ellos razón mientras nosotros nos empeñamos en librar una batalla perdida de antemano.
Un pequeño autobús recorre la avenida, sus ocupantes son retrasados mentales mayores de veinte años. Sus ojos parecen mirar en varias direcciones simultáneamente, como si no entendieran lo que ven, o quizás es que lo entienden demasiado bien. Uno de ellos tiene una hoja de papel arrugada metida en la boca. Sobresale como un clavel que hubiese reventado bajo la presión de sus dientes. Sus compañeros se la han metido para dejar de oírle.

Alcohol en un pequeño vaso es la lente adecuada para ver el mundo desde la bola del hamster. Camina hacia delante. No pienses. Pensar sólo serviría para hundirte en el alquitrán, junto a los huesos de dinosaurio, antes de tiempo. Gasta, gana, gasta, gasta, pide, gasta. Necesito. Lo necesito. Más. Otra vez. Te lo contaré con detalles. Y tu, ¿qué tal? (quiero decir, cuánto).
Putos desgraciados. Si no fuera porque os odio, me daríais pena.

¿Sabes esa sensación de tener en la punta de la lengua una novela en tres volúmenes...?

Los Estados Unidos no dejan de sorprenderme. Esta semana he descubierto dos nuevos inventos de esa gran nación. El primero son las Casas del Infierno (Hell Houses). Éstas son la versión cristiano-fundamentalista del tren de la bruja. En ellas se representan escenas sobre los comportamientos que nos harán candidatos al infierno. Por diez módicos dolares (los menores pagan la mitad), podemos asistir a precisas recreaciones de los efectos del alcoholismo y la drogadicción, violencia doméstica, abusos sexuales, homosexualidad, aborto, adulterio y sexo prematrimonial entre otras aberraciones. Fantástico para pasar una entrañable y familiar tarde de domingo.
El segundo invento es el Anal bleaching. Casi no me atrevo a traducirlo: blanqueamiento anal. Sí. No es más ni menos lo que parece. La penúltima moda de mutilación/adorno corporal consiste en blanquear ese privado círculo de piel. Dicen las malas lenguas (a saber donde las habrán metido) que algunas de las pioneras de esta práctica han sido Courteney Cox (Monica de Friends) y Katie Holmes (la mamá de TomKitten). Pero ellas lo niegan diciendo que sólo han ido al salón de belleza a hacerse la brasileña.

No se descarta que en el próximo Halloween, algunas hell houses del medio oeste incluyan el anal bleaching entre las representaciones del pecado.

Imágenes Perturbadoras I

La aeromoza está llorando.

El comentario de Ula en un post anterior, me ha hecho pensar. No estoy de acuerdo.

Quien nada tiene que perder, nada teme.

Los años no traen el miedo, pero traen otras cosas que te pueden hacer descubrirlo.
Yo conocí lo que es el miedo tras tener hijos. Miedo a no poder protegerlos, a no poder darles todo lo que necesiten.
Miedo a la incertidumbre, a que, sin importar que estés haciendo las cosas bien, suceda algo que escapa a tu control, algo que no depende de ti, y que destroza todo lo que quieres y por lo que has luchado.
Miedo a la estupidez de otros a los que no les importa su vida, y por supuesto, mucho menos, la tuya.

El otro que está dentro de mi, es un desconocido al que no temo. No me gusta, pero no le temo.

La TDT hace extraños compañeros de plató (o a lo mejor no tan extraños)

Si le llegan a decir a U-r-d-a-z-i que acabaría comentando el divorcio de una infanta con Terelu...

Hace unos días sentí miedo por segunda vez en mi vida. No el miedo que puedas tener a volar, que también lo tengo. Aunque yo no soy cantante (bien mirado, él tampoco) y no tengo los miles de euros que cuestan las toneladas de combustible derrochadas al abortar el vuelo. Decía que no era el miedo cuando pensamos en el miedo. No era el miedo que tienes al ver una película, ni el miedo a que te suceda algo cuando caminas por la calle en plena noche. Era un miedo cerval, rayando el pánico que impide el raciocinio. Miedo a no poder proteger a los que quieres, a no saber cómo manejar la situación.
Afortunadamente todo acabó bien, pero desde entonces vivo con angustia. ¿Y si vuelve a suceder? ¿y si la próxima vez no tenemos tanta suerte? Me descubro buscando las salidas de emergencia de los lugares que visito. Evaluando la altura de la ventana de la habitación del hotel desde el que escribo. No me gusta. No soy yo. O mejor dicho. Yo no era así.
La vida es una hiena de las peores. Se ríe de tí y se alimenta de tus huesos. Ya puedes planear tu vida con toda diligencia, respetar las normas, no comer grasas ni beber cafeína. No fumar en tu lugar de trabajo, ni en ningún otro. No hablar por el móvil mientras conduces, y, por supuesto, no tocar el GPS. Todo eso da igual, ya que hagas lo que hagas, un militar perturbado te apuñalará en el Metro, una señora portuguesa chocará en dirección contraría contra tí, o tu vecino quemará el edificio en el que vives.

Aviso.

El Valdepeñas me hace productivo.

Y entonces dije. Vamos a intentarlo.

Cuando pienso en los años de universidad, una de las primeras cosas que me vienen a la cabeza son las infinitas noches de estudio. Jornadas que comenzaban hacia medianoche y se prolongaban hasta las cuatro o cinco de la mañana. Digamos que en aquella época yo no madrugaba demasiado y no tenía mucho trato con mi familia. La verdad es que lo recuerdo con cariño y algo de nostalgia. Invariablemente unidas al café, los apuntes y el zumbido del ordenador, recuerdo dos voces. Una de ellas la de la conocidísima Gemma Nierga, que en aquella época hacía el programa (que todavía existe) "Hablar por hablar". La otra, menos conocida, pero, para mí, aún más entrañable, era la de Juan Antonio Cebrían, que entonces dirigía el fabuloso "Turno de noche". Su voz, optimista y amable, era un aliciente (de los pocos) que me animaba a empezar la jornada de estudio y que hizo que le tuviera un cariño especial. Al volver a la vida diurna dejé de escucharlo con asiduidad, pero de vez en cuando le oía en alguna entrevista o colaboración con otro programa. Era como encontrarse con un viejo amigo. Hoy he visto su cara por primera vez. En un periódico que nunca leo. En la foto de su obituario. Un infarto traidor se lo ha llevado sin avisar, sin darle tiempo a despedirse. Estoy triste y angustiado. Sólo tenía seis años más que yo.
La vida es una serpiente cruel y traicionera.

Pre-precampaña blues.

Anuncio públicamente mi renuncia hasta nuevo aviso, a leer, ver o escuchar cualquier noticia relacionada con la actualidad política nacional. Escucharé más música, y leeré los periódicos de atrás adelante hasta la mitad.

He dicho.

Pués a mí me ha hecho gracia.

A continuación transcribo una conversación oida en Luxor, Egipto en Septiembre de 2000.

Joan. Diez años. Se dirige al guía de la excursión:
-Y tú, ¿cómo te llamas?
El guía, nubio, sonriente y encantador responde.
-Mi nombre es Hasani.
-Y ¿cómo se dice en catalán?
- !?!?!

No deja de ser curioso teniendo en cuenta que Joan, al contrario que el político en cuestión, ha recibido durante toda su vida educación en catalán.

Es curioso comprobar que hay cosas que nunca cambian. p acaba de empezar primero de primaria y su profesora es un calco de las que me daban clase cuando yo tenía su edad. Gafas de pasta, laca por kilos, anillos de piedras y pendientes de perlas. Desgraciadamente el aspecto no es lo único que tiene de las seños de antes. Mi cruz, durante toda la EGB, fue la caligrafía. Tenía (y tengo) una letra horrible. Irregular y muy distinta a las letras de las caligrafías Rubio, que eran (y resulta que siguen siendo) el modelo a seguir. Dejando al margen que dicha caligrafía siempre me pareció bastante hortera, todavía tengo escalofríos cuando recuerdo aquellas tapas verdes y los dibujos de las formas correcta e incorrecta de agarrar el lapicero.

Parecía que lo único que importaba a las profesoras era que tuvieses una letra bonita, pues no dejaban pasar la oportunidad de recordarte lo mal que escribías. Bien de palabra o con métodos tan pedagógicos como mantenerte escribiendo a lápiz, cuando tus compañeros lo hacían, dependiendo de su pericia, con bolígrafo o, incluso, con rotulador. Parecía que, el que yo nunca tuviera faltas de ortografía o que fuese capaz de redactar mejor que la mayoría de mis compañeros no era importante. Sólo importaban los garabatos.
p se parece mucho a mí. Lo malo es que lo demás también se parece a como era hace treinta años. A su profesora no parece importarle que sea una niña despierta, con curiosidad, que lee como si tuviera varios años más de los que tiene y que es capaz de situar en el mapa las ciudades más importantes del país. No. Todo eso no importa. Sólo la jodida caligrafía.
Pensándolo bien no se de qué me extraño. Todo lo demás también es así. En este mundo sólo importa lo que pareces, no lo que eres.

Cada mañana, cada vez que leo el correo, me pregunto por qué no haré un filtro que me evite los mensajes equivocados que llegan a mi cuenta de gmail (parece que poncho es un nombre muy habitual en algunas partes del mundo). De vez en cuando llega alguno que me recuerda por qué no lo hago. Hoy ha sido la suscripción a un sitio porno amateur mejicano y una oferta de cursos en DVD.
Tienen pinta de ser cursos de supervivencia para una economía en crisis, algunos de ellos son:

• Curso de audiocar i y ii + Manual de fuego por el escape
• Curso de manualidades y fabricacion de lamparas de lava
• Curso de tango
• Curso de astrologia y horoscopologia
• Manual de agrandamiento peneano
• Curso de construcciones economicas y de Casas de madera
• Curso de maquillaje y peluqueria + fabricacion de articulos de belleza y cosmeticos
• Curso de magia
• Curso para ganar a la ruleta + manual de ajedrez
• Curso de recarga de cartuchos
• Curso de viticultura, enologia + Cria de caracoles

Aparte de los clásicos como el curso de agrandamiento peneano (No funciona. Lo se. No pregunteis), el de astrología y el de tango; algunas de las ofertas me parecen sumamente interesantes, en particular el de fabricación de lámparas de lava y el de artículos de belleza y cosméticos. Sin embargo, el que me ha alegrado la mañana ha sido el que regala el "Manual de fuego por el escape". Parece que hay todo un movimiento social sobre esto. Esperemos que no se haga demasiado popular.

¿Loca?

Loca me va a volver a mi.

Quince megas de mensajes de correo,
casi todos quejas de clientes.
Tengo más feeds pendientes
que llamadas en el Treo^TM.

Oh, la vuelta de las vacaciones,
más de mil millones de marrones.

A finales de los 80, en una emisión de Tocata, vi la actuación de un grupo que en aquel momento me había encantado. Supongo que fueron flor de un día (o dos), porque nunca más volví a saber de ellos. Años, muchos años después, con la inestimable ayuda de los buscadores de Internet investigué un poco a ver si podía hacerme con aquella canción. Sólo sabía que eran un grupo español y recordaba un fragmento de la letra (demasiado ridículo para reproducirlo incluso aquí), pero Google lo puede todo y descubrí que el grupo se llamaba Tiernos Mancebos, eran de Sevilla, y la canción se titulaba "Cada vez que ocurre". Desgraciadamente la canción no estaba disponible, así que lo olvidé.

Esta semana he recibido un comentario a un post de hace un par de años. Mi post, había servido para que alguien encontrase una canción perdida. Me acordé de los Tiernos Mancebos y volví a buscar. Esta vez, gracias a las redes de intercambio, tan odiadas por algunas asociaciones, conseguí, no solo la canción, sino el disco completo. Casi veinte años después puede volver a escucharla.
Fue algo muy extraño, pese a no recordar más que un pequeño (y ridículo, insisto) fragmento de la letra, fue como si acabase de escuchar la canción ayer mismo. Fue emocionante y a la vez interesante, el ver, con la perspectiva que dan los años, cómo eran las cosas que me gustaban en la adolescencia.

Dado que hace mucho que he perdido el sentido del ridículo, adjunto un enlace al tema en cuestión.

Tiernos Mancebos -...

Aaaaaaah, Internet y sus redes sociales.
Quien no hace amigos es porque no quiere.
Sin ir más lejos, hoy, un granjero chileno heterosexual me ha invitado a su red de amigos.
Maravilloso el siglo XXI

Estamos solos. Todos estamos solos.

Virginia vive sola en un mundo en el que nadie puede acompañarla. Ese mundo es suyo, sólo suyo, y es su responsabilidad que exista y siga girando.

Laura está sola ante el vacío que hay tras su vida perfecta; un marido que la venera y un hijo que la adora.

Clarissa sabe que está sola, ante un lejano pasado en el que su vida alcanzó el máximo esplendor. Le avergüenza que los demás lo sepan, así que intenta ocultarlo manteniéndose ocupada. Siendo la anfitriona perfecta, aparentando una seguridad en si misma de la que se ve despojada en cuanto la habitación queda vacía.

Las tres mujeres tienen en común la soledad, y el estar rodeadas de seres que las quieren y que a su vez también están solos. En los momentos en los que las soledades de dos seres se solapan, se abre un vacío oscuro al que ambos se asoman y por un momento se dan cuenta que todavía hay esperanza, que hay otros como ellos, aunque ese momento de luz es breve y vuelve a ser absorbido por las tinieblas de la soledad.

Leonard lo ha dejado todo para cuidar a su esposa, le ha creado una vida a su medida en la que ella pueda construir el mundo que la haga feliz, que la permita olvidar los motivos de su desgracia y por fin convertirse en el ser maravilloso que debía haber sido.

Kitty resplandece con el fulgor de las joyas y las fiestas en el club de campo, con su marido triunfador y la perfección de su vida. Pero una mancha, pequeña al principio, oscurece poco a poco su felicidad. Cuando el motivo de su desgracia aparece, lo hace bruscamente, sin opciones. Es en ese momento cuando su vecina, Laura, ve que Kitty no es tan diferente, que ambas comparten mucho más de lo que pensaba. De hecho, Laura tiene algo que Kitty no tiene: el control de su destino.

Richard hubiese abandonado hacía mucho tiempo el mundo que le fue arrebatado a una edad en la que nada podía hacer. Treinta años después recuerda el mejor momento de su vida, aquel que hizo gris todo lo que vino después, un momento que trató de conservar durante toda su vida. Un momento compartido con Clarissa, y que sirvió a ésta de excusa para cuidarle y convertirle en el centro de su vida, aunque fuese una vida separados por sus propias soledades.

Estamos solos cuando decidimos terminar el juego en el que sólo se puede perder. Seguimos solos cuando nuestros compañeros deciden irse.

“Alguien tiene que morir para que los demás apreciemos la vida”

Porque como dice Clarissa: “Es lo que hace todo el mundo; seguir vivos para los demás”

Ayer desayuné al lado de un hombre que tomaba notas en un cuaderno Moleskine. Como si fuese un naturalista del siglo XIX, el hombre escribía las impresiones que le causaba la ciudad y hacía bonitos dibujos, con tinta negra, de edificios y monumentos. El resultado era una hermosura, un cuaderno de viaje a través del cual, su dueño podría revivir una y otra vez las sensaciones que tuvo durante aquellos días de primavera en Madrid.

Le envidié porque daría lo que fuese por ser capaz de crear algo tan bello, sin aparente esfuerzo, disfrutando durante el proceso de creación y anticipando los placeres interminables que algo tan sencillo le depararía en el futuro. Le admiré por la valentía y habilidad que supone el hacer versiones definitivas desde el principio. No poder corregir, o borrar. Plasmar en papel la música que suena en su interior.
Le envidié y admiré antes de tener que volver a la realidad de la ciudad sucia y el trabajo aburrido.

Qué es mas gay como sintonía para el móvil:

-"Como una hola" de Rocio Jurado
o
-La música de "Las chicas de oro"

Todos los nombres buenos están cogidos ocupados.

No recordaba que una resaca pudiera durar tres días.

Había olvidado lo placentero que resulta estudiar algo que te gusta.

Al principio, las aplicaciones Web 2.0 que iban apareciendo tenían cierta gracia. Pero llega un momento en que de tanto rizar el rizo aburren. Algo parecido a lo que ocurre con los capítulos de CSI.

Aunque de vez en cuando aparece alguna a la que le doy una oportunidad. La última ha sido MyCyberTwin.

Resumiendo: te hacen un test de personalidad y a partir de él se genera un bot que puede mantener conversaciones a través de un chat. Se supone que ese bot dirá cosas parecidas a las que dirías tu, y en un mundo ideal sería capaz de suplantarte y después enviarte las conversaciones que ha tenido por ti.

Lo he probado y hemos acabado discutiendo. Mi cibergemelo me ha dicho que no tengo sentido del humor. Me he enfadado y lo he borrado.

Luego me he dado cuenta de que probablemente él (yo?) tenía razón.

Hay días en que me doy asco.

Como ya no creo en coincidencias lo anoto para poder recordarlo cuando lo entienda.

Con un minuto de diferencia he leido el comentario en el que Carolina enlaza el post anterior con la Biblioteca de Babel de Borges y este post de Noticias del Espacio en el que se explica el descubrimiento de una extraña estructura hexagonal en la atmósfera de Saturno.

Automáticamente he oido en mi cerebro el click que suena cuando hacen un cambio en la Matriz, y he sabido que había algo.
Para los que no lo recuerden (yo era uno), la Biblioteca de Babel de Borges no es otra cosa que el Universo, que está formado por "un número indefinido e infinito de galerías hexagonales".

Creo que hemos encontrado una de esas galerías. Ahora, sólo habrá que ver cuál es el contenido de sus volúmenes.
Dicen que se han visto estructuras similares en Venus, pero los científicos no encuentran una explicación. Pobres...

Gracias, Carolina, por llevarme a uno de esos raros e ínfimos momentos en los que parece que algo tiene sentido.

Una vez más, un post de La Bella Teoría me tiene durante varios minutos mirando al vacío. En esta ocasión, el autor reflexiona sobre la existencia de cualquier combinación arbitraria de números dentro de los infinitos decimales de Pi, sobre cómo podría utilizarse esa característica para codificar, por ejemplo, cualquier texto haciendo corresponder sus caracteres o palabras con secuencias numéricas y sus posiciones dentro de los decimales de Pi.

Esto, unido a la idea de que la información contenida en el azar debe ser neutra, es decir, el azar no puede aportar información, nos lleva a que no sólamente las obras de Shakespeare y El Quijote estarán contenidos en el número Pi, sino que también lo estarán todas las demás obras literarias, incluso las que todavía no se han escrito, ya que paradójicamente, de otra manera, el número Pi sería sospechosamente antinatural. Y eso sí que no...

¿Por qué contentarse con la literatura, o la música, o cualquier arte? ¿Por qué quedarse en el reino de las ideas?
Si Pi es la relación entre radio y perímetro de una circunferencia y la circunferencia es la figura geométrica más perfecta, ¿no podría existir un Pi que relacione distintos parámetros de nuestro universo físico y por ende a nosotros mismos?
¿Quiere esto decir que todo lo que existe, ha existido o existirá se encuentra predefinido en una constante matemática y que, por lo tanto, da igual que yo esté (o no) escribiendo esto, ya que haga lo que haga nada (o todo) cambiará?

Una de mis escenas favoritas en La Edad de la Inocencia es el encuentro entre Archer y Ellen en la casa de campo de los van der Luydens. Es uno de los breves momentos en el que los enamorados imposibles se encuentran a solas, y quizá en el que más se acercan el uno al otro, incluso llegando a tener una discusión de esas que sólo se pueden tener con las personas que más importan en tu vida. La escena termina con un anticlimax de una crueldad que Archer no se merece:

[Ella no contesta. El sigue mirando por la ventana. Entonces la siente, acercándose por detrás. Sus brazos le rodean el cuello, abrazándole. El se da la vuelta... y la ve tal como es en realidad, todavía sentada en la silla. Archer vuelve a mirar por la ventana y ve a Julius Beaufort llegando por el camino de la casa.]

Beaufort es la antítesis de Archer, ostentoso, arrogante, extrovertido y con la sensibilidad de un ladrillo. Por supuesto, colma de atenciones a Ellen, y aunque ella deja bien claro que esto no le agrada, Archer siente cómo Beaufort se entromete en un terreno que debería ser sólo suyo, aunque tampoco tenga ningún derecho sobre Ellen. Paradojas del amor.

Cuando Beaufort entra en la casa, al principio no ve a Archer y comienza a contarle a Ellen que ha encontrado una casa perfecta para ella. Lo dice, como todo lo que hace ese hombre, dotando a cada palabra de una doble intención que lo convierte aún en más odioso de lo que es. Finalmente, Beaufort ve a Archer y se produce un incómodo silencio. Eso es algo que los tipos como Beaufort no soportan, el silencio. Por qué callarse cuando podrías estar diciendo algo para que se fijen en ti, así que Beaufort dirigiéndose a Archer dice... y por fin llegamos al motivo de este post. En la versión original, Beaufort dice:

-Well, Archer, rusticating?

Que en una traducción libre sería algo como:

-Qué tal Archer, de campo?

Qué no es más que un inocente smalltalk o chitchat, el equivalente yanqui a hablar del tiempo o de cualquier cosa intrascendente.

Sin embargo, en el doblaje español, cuando Beaufort ve a Archer le dice:

-Qué pasa Archer, está melancólico?

Que cambia completamente la intención, pero que es mucho más agresivo y definitorio de qué tipo de personas son las involucradas en la conversación.

Así me siento desde hace una temporada. Melancólico en el sentido Newland Archer. No hay nada que vaya especialmente mal en mi vida, pero no me encuentro animado. Nada de lo que hago me satisface. Me hago mayor y mi cuerpo se resiente (aunque estoy bastante seguro de que muchos de mis achaques están favorecidos por mi estado de ánimo). Mis hijos crecen y veo que tienen los mismos defectos que yo. Por supuesto tienen muchas virtudes, pero no soy capaz de apreciarlas. Me veo dentro de una década, haciendo lo mismo que hago ahora, pero con diez años menos por delante.

No, definitivamente no me encuentro bien.

He soñado que compraba una PSP (con la intención de devolverla) y un iPod (ese sí, para quedarmelo).
No se que interpretación tiene el soñar con microelectrónica.

Ultimamente noto como si yo no fuera yo, como si fuera otra persona, como si nunca estuviese en el sitio correcto.
Para terminar de acrecentar esta sensación, una chica de mi edad me ha tratado de usted.
…¿o no era de mi edad? ¿o no era yo?

Anoche soñé que un tipo me robaba el móvil y yo le daba una paliza de muerte para recuperarlo. No lo conseguía.
He perdido la cuenta de las noches que llevo soñando cosas desagradables.

No me gusta el tipo de persona en la que me estoy convirtiendo.

Hace unos días me desperte pensando que, quizás, votar al PP no sería mala idea. Porque, quizás, si volvieran al gobierno, dejaríamos de oir las quejas, insultos y discusiones a las que, desgraciadamente, todos nos hemos acostumbrado y que no llevan a ningún sitio. Y no es que los otros ayuden precisamente, pero como que se les ve menos...
Afortunadamente me duró poco, ya que es muy probable que ganen sin mi ayuda, así que me evitaré futuros problemas de conciencia. A cambio, he tomado una determinación: Abstinencia absoluta de noticias relacionadas con la política nacional. Llevo unos días aplicando la norma de cambiar de emisora de radio si oigo ciertas palabras clave (batasuna, rajoy, presidente, once, ...), esto ha tenido algunas consecuencias:

• Echo de menos la radio mientras desayuno
• He vuelto a Radio 3 (de donde nunca debí irme) y Radio 2
• Leo mucho más rápido los periódicos
• Ha dejado de dolerme el estomago

Hace un par de años tome la misma determinación con cualquier programa de TV donde salieran... ¿cómo los llaman? ¿famosillos? (es decir, casi todos los programas). Me fue muy bien, ahora no conozco a la mayoría de estos personajes. Espero que dentro de un año me pase algo parecido con la política nacional.

Es triste haber llegado a esto, pero sinceramente, no puedo más.

"Sono la tua nova fisioterapista"

Es como si me hubiesen robado un sueño erótico y hecho una película con él...

¿Había dicho que odio a Beckham?

Pues eso. Por qué voy a tener que dar explicaciones...

Y no es que no pueda.

Mismamente por haber descubierto que cumplo años el mismo día que Julio Cesar Chavez y Alberto Fujimori.

O que los menonitas de EEUU tienen disponibles fondos de inversión religiosamente correctos.

O que llevo dos noches durmiendo (solo) en dos hoteles diferentes.

La bañera me da un poco igual, pero el bidet...

En todas las familias hay una lenteja blanca.

De una conversación oída por casualidad en un restaurante de cocidos maragatos.

Que pena. Lo que hubiese disfrutado Joaquín Luqui el concierto aniversario de Los Cuarenta. Les juro que por un momento pensé que lo había visto en la primera fila, pero la realización no volvió, o no se atrevió a enfocarle.
Los Cuarenta Principales tienen asociada una leyenda negra (seguramente no tan leyenda) de extorsión y chantaje bajo la frase "si no pagas no quedas entre los tres primeros", pero inevitablemente sus números uno han acompañado a un par de generaciones de adolescentes.

Bien construido el concierto. Bien seleccionadas las canciones y bien hechos los emparejamientos, la mayoría de "artista nuevo/vieja gloria". Y es que algunas de esas glorias están realmente viejas, pues se pudo apreciar una clara Karinización de muchos de ellos. Así sin pensarlo demasiado recuerdo especialmente pasados a: Cardalda de Complices, Ojeda de Danza Invisible y Fafa de La Unión. Otros estuvieron simplemente en su línea: Miguel Bosé, que hay que reconocerle que al final ha aprendido a cantar, Rosario, que no canta ni falta que le hace y Miguel -lifting- Rios y su inseparable discursito

Algunos momentos cumbre:
-Loquillo cantando con Pereza. Con el grupo, vaya, que el Loco sigue teniendo en el escenario el poderío de cuando era veinteañero. Además le puso bastante emoción al asunto ya que daba la impresión de que si tropezaba y caía sobre uno de los Pereza podría haber una desgracia.
-La reunión de Nacha Pop. Con un Antonio Vega cuya edad efectiva triplica su edad real y que hizo un esfuerzo titánico por no decirle a su primo que por una vez se estuviese quieto. Nacho, por supuesto, disfrutó la actuación y hubiese jurado que si fuese por él hubiese seguido sobre el escenario.
-Miguel Bosé parando su canción y diciéndole al público que se anime, que todavía queda mucho concierto.
-La enésima reencarnación de el alma pater de esta página, Santiago Auserón y su hermano tocando el superclásico "Escuela de Calro" junto a Ariel Rot que era el único en todo el estadio que no se sabía la letra.
-El hiperglucémico final del "Corazón Partío" en el que el señor Sanz estuvo acompañado de los participantes más blanditos. Nostalgico que soy, quiero pensar que los demás estaban en el bar bebiendo whisky y criticando a los del escenario.

Tenía once años la primera vez que lloré al leer un libro. Mi padre celebró el acontecimiento ante familiares y amigos, pues para él era la confirmación de que el veneno de la literatura me había cobrado como víctima. "Eso quiere decir que lo ha entendido", dijo entonces y siguió diciéndo años después, pues frecuentemente recordaba tan trascendental acontecimiento.
Aquel libro fue el primero de muchos, pues durante mis lecturas he llorado por multitud de motivos. He llorado de pena y alegría por los personajes de la historia. Por rabia e injusticia. Por vergüenza y desesperación. He llorado por terminar el libro y por no poder terminarlo. También he llorado por no haber escrito yo lo que leía, e incluso alguna vez he llorado al leer mis propias palabras.
Si el objetivo del arte es transmitir emociones, entonces las lágrimas son el fruto destilado de una obra. No me avergüenzo de mis lágrimas, es más, de muchas de ellas estoy orgulloso.

Es el tercer día en Londres y puedo afirmar que:

1. El horario de 9:00 a 17:30 no es compatible ni con turismo ni con shopping
2. Creo que mi VISA de empresa no va a ser suficiente para pagar la estancia y el vuelo. Espero expectante el veredicto.
3. Venir solo es muy aburrido
4. Venir solo me permite cenar en los restaurantes asiáticos que más me provocan (normalmente impresentables)
5. He descubierto que tengo una capacidad física sobrehumana para trasegar continuamente jugs de té y café aguado.
6. El acceso a Internet está a precio de revista porno en Irán, pero he conseguido piratear la conexión del curso. Que se note que soy español.
7. Soy el único no británico del curso.
8. Me he adaptado perfectamente dado que son las 20:30 y estoy pensando en acostarme.
9. Llueve
10. Sigue lloviendo

La penúltima exportación de los EE.UU. al mundo. Una enfermedad que los médicos se niegan a reconocer como auténtica y que sin embargo afecta a miles de personas a lo ancho del país.
Por si fuera poco, la patología es realmente asquerosa: fibras de tejido con aspecto más bien artificial atraviesan la piel produciendo dolores horrorosos.

Las fotografías de los especímenes provocan sensaciones a caballo entre la curiosidad morbosa y la repulsión absoluta. Vamos, esta enfermedad lo tiene todo para triunfar. Yo sospecho que el vector de contagio es vía página web y talk-shows de la tarde, pero...

Hagamos una porra: Cuanto tardaremos en oir sobre ella en los telediarios.

Ah, si, tiene nombre. Se llama Morgellon:

Uniéndome a los grupos de apoyo de la enfermedad proporciono un par de enlaces útiles:

Morgellons Research Foundation
La entrada en la Wikipedia

Recuerda. Lo leiste por primera vez en Un jardín... :)

Anoche soñé con fractales.
Lo he recordado mientras leía mis feeds. He recordado que me sumergía en el conjunto Mandelbrot. Comencé sobrevolando una tosca representación del conjunto completo, para caer, eso sí con un rendering bastante deficiente, en la cúspide del cardioide principal. En esta ocasión, la representación había elegido unos bonitos tonos azules. Las paredes del conjunto, ahora magnificado hasta ocupar el tamaño de un pequeño país, me recuerdan las excrecencias coralinas de un mar olvidado por el hombre.



Hubo una época en la que me obsesionaron los fractales, pasaba las tardes programando un viejo (ya entonces) Amstrad para que cruzase la siguiente frontera de profundidad, llevando al máximo la capacidad de su pequeño procesador calculando decimales cada vez más cercanos al absurdo.

No creo que haya sido una patología demasiado grave. Otras veces el objeto de mi obsesión fueron el Buscaminas de Windows o el ajedrez. Tampoco recuerdo mi adolescencia como algo aburrido. Pero ahora me pregunto si este sueño tendrá un significado. Si así fuese, estoy convencido de que es demasiado inquietante como para tratar de averiguarlo.

Y qué opinarán los fans y guionistas de la serie:

No se pierdan el apartado titulado:

"OTRA MANERA DE PRESENTAR EL MENSAJE RELIGIOSO EN LA SERIE"

Los Serrano. Cómo hacer atractivo el mensaje cristiano en la televisión

Si es que me dan ganas de empezar a verla.

Uno de esos curiosos experimentos que pierden la gracia cuando tu cerebro no funciona como se supone que debe:

El experimento de las camisetas blancas

Es decir, he contestado correctamente la pregunta y he tardado en entender el sentido del experimento.

Agradeceré cualquier comentario al respecto.

Laura me pone.

Por una vez no me pierdo y llego pronto.
Como siempre, el otro llega tarde.
Las montañas, cercanas, enfrían el viento que barre las calles. Mi chaqueta no puede con él.
Ni un alma. No hay tráfico. El día es joven y el barrio más aun.
Pauline susurra, desde la playa, directamente en mis oidos una historia de ranas moradas.
Encuentro la única cafetería en el único local comercial habitado en este lado de la ciudad. Llena de obreros de la construcción.
Entro y me miran. Creo que mi nuevo corte de pelo es un acierto.
Un cortado, por favor. Me siento en una mesa. Demasiada leche. Demasiado azucar.
Pienso en sacar el portátil y escribir algo, pero mi presencia ya ha molestado lo suficiente a la concurrencia.
Recuerdo el sueño de anoche. Los angustiosos segundos que preceden al accidente de un avión que vuela a ras de suelo, vividos desde un asiento de turista (ventanilla, no pasillo). El momento del impacto es eterno, zenoniano. Despierto cuando consigo decidir cuál es mi último pensamiento. Me asusta.
Suena el móvil. Por suerte el otro ha llegado y no tendré que escribir este post.

Only 'freaks' waste their time with Linux in Oklahoma

Ya me lo había dicho mi jefe en el año 99:

"Eso del Linux es para ociosos"

y ni siquiera estaba en Oklahoma.

Un cliente entra en la oficina. Mi compañero, con una sonrisa nada tranquilizadora, me dice que el hombre tiene una consulta que yo le puedo resolver.
El cliente es un hombre mayor, de complexión fuerte, con camisa de cuadros y boina. Viene acompañado de otro hombre. Como cuando llevas a alguien para no que te acompañe durante una gestión importante.
Me dice muy serio.
-Quiero dejar de utilizar el Explorer, me han dicho que utilice el fosfayer.
Adoptando El-Tono-Profesional(tm) le respondo
-Supongo que se refiere al fayerfox. Es una buena idea, yo mismo lo utilizo desde hace más de un año y estoy realmente contento con él.
A continuación comienzo a describir las maravillas del navegador: la navegación con pestañas, el sistema de extensiones, las opciones de personalización y las barras de búsqueda integradas. El hombre asiente en silencio, pero sé que no está entendiendo una sola palabra. En ese momento no resisto más y decido despertar.
Domingo 8:30 AM, la última visión de mi sueño ha sido demasiado perturbadora para volver a dormir:
Yo le recomendaba al hombre que esperase a que saliera el Explorer 8 "actualmente en fase Beta".

Mi trabajo no es ese, pero a veces se le parece.

Influido por los últimos episodios de Sout Park, he decidido hacer el test de personalidad gratuito que amablemente ofrece la iglesia de la Cienciología, porque a quién no le gustaría tener una pista de aterrizaje en el jardín trasero de su casa.

Como era de esperar sufro tremendas carencias que sólo podrán ser remediadas asistiendo, previo pago, a los cursos de dianética impartidos por la iglesia.



Me imagino que las preguntas del test han sido diseñadas por un carísimo equipo de sociólogos, psiquiatras y funambulistas, pero me han dejado bastante mal cuerpo. Especialmente las que se refieren al castigo infantil y la invasión de paises. De todas formas, lo más turbador (sic) ha sido que es el primer test de personalidad que hago que no incluye preguntas sobre sexo.

Curioso.

Siempre he tenido una alergia crónica al bricolaje. Mi profesora de cuarto de EGB ya se dio cuenta cuando, mientras yo me afanaba por pintar de esmalte verde unas estúpidas bolas de poliestireno expandido, me dijo: "López, no le ha llevado Dios por el camino de los trabajos manuales". Desde entonces he evitado todo lo que tuviera que ver con clavos, martillos, escarpias y demás parafernalia.
En mi casa, colgar un cuadro o arreglar un enchufe era una tragedia, ya que cuando había que hacer cualquier cosa que implicara remotamente la utilización de herramientas, todos los hombres desaparecíamos. Mi madre se resignaba y terminaba haciéndolo ella. Supongo que es algo que he heredado de mi padre, quien lo más cerca que ha estado nunca del do-it-yourself fue cuando colgó, con amplio despliegue de medios y unos cuantos santos bajando en fila desde el Olimpo, un crucifijo sobre el cabecero del lecho conyugal. La táctica fue buena, ya que mi madre jamás volvió a solicitarle labores semejantes.

La genética es curiosa. Mis dos abuelos eran afanados bricoleurs, que no desperdiciaban, casi siempre con resultados horrendos, la posibilidad de arreglar algo por ellos mismos. Cada uno en su estilo, uno era partidario de la cinta aislante, mientras que el otro era más de trozos de alambre, pasaban horas entretenidos tratando de arreglar o mejorar cosas que no lo necesitaban.
Mi padre y yo hacíamos comentarios ingeniosos como: "...con lo que vas a tardar te merece la pena pagar a un electricista". Ellos nos miraban con cara de pena y seguían atornillando.
La verdad es que siempre he admirado a los manitas. Tengo amigos, que con un montón de maderas desechadas eran capaces de hacer una bonita caja-pastillero para regalar a su novia, o convertir una vieja lata de leche en un rústico paragüero, pero en el fondo me reía, porque estaba convencido de que eso no eran más que chapuzas.

Ahora bien, la vida nos pone a todos en nuestro lugar, y hay momentos en los que no te queda más remedio que tragar y afrontar tus miedos.
Comenzar a vivir en una casa que durante años ha pertenecido a otras personas es uno de esos momentos. Los arreglos son inevitables, y los 800 euros de presupuesto de un "letricista económico" sirven para que hasta el más recalcitrante enemigo de las manualidades se busque en Internet los capítulos atrasados de Bricomanía y proceda a emular a MacGyver con las limitadas herramientas que posee (mayormente un taladro conseguido con los puntos del banco, un juego de destornilladores, y unos alicates heredados). Aunque rápidamente te das cuenta de que con ese armamento no vas a llegar muy lejos.
Yo estoy por solicitar la tarjeta de puntos de la ferretería de la esquina. En las últimas dos semanas he aprendido sobre tacos, tornillos, alcayatas, escuadras y brocas mucho más de lo que me hubiese gustado. Prácticamente cada cosa que quieras hacer, ya sea asegurar un mueble contra la pared o arreglar una lámpara, necesitará un arsenal casi infinito de materiales diversos.
Y ni se te ocurra ir de listo, porque entonces necesitarás mucho más. La experiencia me ha demostrado que en estos casos es mucho mejor hacerse el inútil y preguntar. Quedas como un imbécil, pero puede que se apiaden de ti y te expliquen como solucionar tu problema.
Hoy ha sido un buen día. Después de golpear (literalmente), una y otra vez contra una pared de cemento, he preguntado a mis amigos manitas "¿qué necesito para perforar en una pared que es más dura que un ladrillo?". Ellos me han mirado muy serios y me han dicho:
-¿Has usado el percutor?
-?!?! No creo que mi taladro tenga eso.
-Seguro que sí, búscalo.

Resulta que tenía percutor (sea lo que sea eso). Y he perforado de puta madre (mmmm, veo que se me va pegando el léxico) Dentro de nada me atreveré a cambiar una bombilla sin cortar la corriente de todo el edificio.

Esto promete:

"En un tiempo comprendido entre la división de una célula epitelial y la vida media del rutenio radioactivo, encontrareis aquí mi página personal"

Eduard Punset

Dicho por cualquier otro sería pedante, pero por Don Eduardo es entrañable.

Dicen que es una foto de familia auténtica...

...pero yo creo que es un montaje (bastante malo) y que con el Photoshop han convertido a Clooney en su padre, quien, aparte de serlo, tiene cara de presentador de televisión.
Por otra parte, su madre es demasiado sueño-americano y la hermana pequeña y empollona parece sacada de un stand-up comedy de los 70.
Finalmente: ¿No es el joven Clooney una mezcla de tenista y futbolista (peloteros en cualquier caso)? Estoy pensando en Pete Sampras y Manuel Sanchís

Eso si, disimulado con un bigote muy Al Pacino Cruising.

Estoy convencido de que Clooney oculta algo...

El tiempo dará la razón.

Se acabó. Ya no tenemos casa. La hemos vaciado y vendido. Todas nuestras posesiones se encuentran dentro de un contenedor de una empresa de mudanzas. Ha sido más duro de lo que pensaba. La visión de la casa vacía me recordó inevitablemente cuando la vimos por primera vez y nos enamoramos de ella. ¿Puedes sentirte un traidor para cuatro paredes? ¿O es que una casa es algo más que cuatro paredes?
En aquel piso, P y yo comenzamos una vida juntos, nuestros hijos dieron sus primeros pasos por su suelo. Mirando los últimos siete años, podemos decir que hemos sido felices ¿Puede todo el mundo decir lo mismo? ¿Qué parte de "culpa" tiene el entorno en la felicidad? ¿Qué sucederá ahora? ¿Seguiremos siendo felices o se estropeará algo?
No veo el momento de que pasen un par de meses y nos encontremos (espero) reinstalados en la nueva casa.
Por ahora, lo mejor del asunto es la actitud de los niños. A p le dió un ataque de risa cuando vió la casa vacía, y ponchito... a ponchito le parece todo bien mientrás esté con su mamá.
No se si había comentado que p tiene novio. Se llama h y es un santo. Ella ya tiene organizada la vida: Van a ser granjeros y van a tener muchos animales. Lo único que no le convence es que a veces, sólo a veces, h no hace lo que ella dice, y eso no puede ser, "porque las chicas son las que mandan"

Desde hace tiempo recibo en mi cuenta de gmail mensajes de amigos que no conozco. En ellos, me dan las gracias por la estupenda velada de la noche anterior, me recuerdan lo bien que lo pasamos el viernes en la barbacoa o me piden que les reenvíe las fotos de nuestra excursión del fin de semana.
Al principio pensaba que simplemente eran mensajes equivocados, dirigidos a una persona que se llama como yo. Mo les daba importancia. Pero siempre que los iba a borrar había algo que me detenía. Quizá fuese la calidez de sus palabras, o las caras felices y divertidas con que salían en las fotos.
Ahora me sorprendo mirando las fotos que me envían mientras trato de recordar el momento en que las hicimos. Porque estoy convencido de que en realidad, los mensajes llegan a quien deben llegar. Que existe otra persona, en otro huso horario, que no es otra persona, que soy yo mismo, y me pregunto ¿cuál de ellos seré? el pequeñito dicharachero que siempre sale en la parte de delante, el hombre oscuro y serio que permanece apartado, o el de la mirada cínica que parece decir "se cómo va a salir la foto incluso antes de que la hagas"

Yo que pensaba que el mercado se había olvidado de mí, me he hecho fan de Fergie en un fin de semana...

Normal. ¿no?

Es sorprendente la capacidad de adaptación que tenemos. Cómo podemos acostumbrarnos a situaciones nuevas aun sin ser conscientes de ello o siquiera desearlo. En los últimos días, hemos empezado a ver fallos en nuestra casa. Un lugar que nos ha encantado desde el primer día. Un hogar en el que hemos sido felices. Lo que antes eran pequeños inconvenientes, ahora son defectos imperdonables: una puerta que arrastra, un vecino ruidoso, una ventana que no cierra bien...
Las cosas que ayer no nos importaban, hoy nos irritan y las quitamos de en medio con un "da igual, enseguida nos vamos a ir"
¿Funcionará la adaptación en el otro sentido?
¿Estaremos ciegos a los defectos de la nueva casa?
¿Seguiremos siendo felices?

Nos mudamos.
Cambiamos de casa.
Después de una temporada de incertidumbre, ya está todo bastante claro. Hemos vendido nuestro piso y hemos comprado otro. Más o menos. En realidad, la venta y la compra se realizarán (por ese orden) a lo largo de febrero. Mientras tanto debemos planear reubicaciones y traslados. Y todo ello, a ser posible, sin que nos afecte demasiado al estómago. Sí, estoy nervioso. Esa es una de las razones de mi ausencia blogera (no la única), pero también me sirve para retomar este diario cuyo objeto no era otro que servir de terapia.
Hoy hemos comenzado oficialmente la mudanza. Hemos comenzado por tirar (sí, tirar a la basura) papeles viejos: antiguos papelotes del negocio de P, revistas antiguas, catálogos... En total cuatro grandes bolsas de papel que se han ido a un contenedor de reciclado. Entre ellas iban la mayor parte de los libros (en realidad fotocopias de libros) que utilizamos durante la carrera. Se que estaban obsoletos, y que actualmente se puede conseguir toda esa información por la web, pero me ha costado horrores deshacerme de ellos. (De hecho he ocultado algunos salvándolos momentaneamente, de la pira). A continuación iban a ir los apuntes. Sí, porque P y yo conservamos nuestros apuntes de la universidad, pero ahí nos ha entrado la nostalgia y los hemos indultado, dándonos unos días para pensar y decidir qué queremos hacer con ellos. Se que conservarlos es un tanto irracional, pero por algún motivo me cuesta deshacerme de ellos.
¿Tendremos una versión papelera del síndrome de Diógenes?
¿Por qué se le toma tanto cariño a unos papeles?

Sigo boqueado. Perdón, bloqueado.

Decía el Doctor Emmet Brown, que el 12 de Noviembre de 1955 tenía "un significado cósmico de algún tipo. Casi como si fuera un punto de unión en el continuo espacio-tiempo." Aunque también podía ser que la recurrencia de aquella fecha no fuese más que una coincidencia asombrosa.

Lo que si es seguro, es que el cine de aventuras de los años 80 no hubiese sido lo mismo sin "Regreso al Futuro".
Aunque si hay una película de esa época que tenga un significado cósmico es "Top Gun" (deja de levantar las cejas y sigue leyendo). "Top Gun" fue la película referencia de toda una generación, la que convenció a muchos adolescentes de que su futuro debería ser piloto de combate. A unos se nos pasó rápido y nos conformamos con los simuladores de vuelo de la época (nos conformábamos con poco)...

...y a otros les duró hasta que comprobaron que para llegar a la escuela de oficiales había que estudiar más de lo que pensaban y barrer muchos hangares (pero cómo demonios lo consiguió Maverick, con lo guay que es!).

Aunque "Top Gun" no es exactamente una película, sino un grupo de escenas de tres tipos diferentes:

• Escena de escaramuza aérea: Son el leit-motiv de la película.
• Videoclip: Las chicas también van al cine, así que pongamos imágenes bonitas con música de fondo.
• Escena de transición: Todas las que no son combates o videoclips. Paradójicamente tratan de darle continuidad a la historia.

En el año 1986, "Top Gun" puso de moda las cazadoras y las gafas de piloto, y el voley playa (quien no ha saludado de aquella forma tán ridícula: palmada arriba delante-palmada abajo detrás), también abrió la puerta a un montón de secuelas que directamente prescindían de los videoclips y las escenas de transición (véase "Aguilas de Acero i" donde i=1..muchísimos) pero sobre todo puso de moda a Tom Cruise quien, recordémoslo, hasta el momento sus éxitos habían sido "Legend" y "Riskie Business" (todavía no se había operado la nariz), vamos, no gran cosa. Kelly McGillis si era conocida, el año anterior había hecho "Unico Testigo" y prometía ser una superstar, pero empezó a dejarse y a dejarse y...

...seguramente, al final se habra hecho amish.

Pese a todo, hay que reconocer que en "Top Gun" hay alguien que hizó muy bien su trabajo. Ese alguien es el director de casting. Porque, y aquí viene el significado cósmico, "Top Gun" tuvo entre sus secundarios algunas de las estrellas más brillantes de los años siguientes.
Evidentemente Val Kilmer, más Nacha Pop que nunca. Confieso que Iceman era mi personaje favorito. Distante, arrogante y prepotente. La rivalidad Maverick-Iceman, el moreno fogoso y el rubio de hielo, fue precursora, con dos décadas de anticipación, de los duelos Alonso-Raikkonen.
Por supuesto, Meg Ryan, que años despues volvió a coincidir con Val Kilmer en "The Doors", quién iba decir que aquella actriz tan-poca-cosa se iba a convertir en una de las mejores pagadas de Hollywood (quien lo diría aún hoy).
Pero mis favoritos son los secundarios segundones. Comenzando por Anthony Edwards, Rick Rossovich y Michael Ironside, que coincidieron en la serie de televisión "ER - Urgencias" haciendo de Dr. Mark Green, Dr. John Taglieri (el que casi se casa con Carol Hathaway) y Dr. William Swift, aunque a Ironside ya lo conocíamos por haber hecho de Ham "Mala leche" Tyler en la serie más importante de los años 80: "V"
También estaban Tom Skerrit y John Stockwell, pero sin lugar a dudas mi secundario de "Top Gun" favorito es el actor que hace de Merlin, el compañero que le asignan a Maverick tras (oooops, spoiler) la muerte de Goose. Porque, queridos amigos, es ni más ni menos que Tim Robbins, el actor más rojo del país haciendo una película fascista y militar. ¿Qué dirá de esto Susan?

No puedo terminar de escribir este post sin mencionar una de las secuencias de transición, que, seguramente es la escena más gay del cine de los años ochenta. Tras un ejercicio aereo fallido (por culpa de la arrogancia de Maverick), se reunen en el vestuario todos los pilotos. Acaban de ducharse y sólo llevan una toalla anudada a la cintura. Mientras se dicen lo que piensan unos de otros, el espectador asiste boquiabierto a una de las escenas más extrañas de la historia del cine. Los actores están más preocupados por mantener su cuerpo en tensión y marcar músculos (pocos) que de actuar. Es imposible posar de forma más forzada. Una inocente columna ve impotente cómo primero Maverick se apoya en ella, rígido como una tabla de planchar. Cuando Maverick se va a un banco y adopta una postura de modelo de escultura de mármol, Iceman le sustituye aún más rígido. El resto de actores realizan sus posados en segundo plano. Es como si el director hubiese querido hacer un homenaje a los atletas griegos de la época clásica... con todo lo que eso conlleva.

Hay veces que no echo de menos ser adolescente.

P siempre me dice que hago muy pocas cosas con los niños. Que paso poco tiempo con ellos, así que p y yo hemos tratado de buscar algún interés en común y hemos abierto un nuevo camino en nuestra relación padre-hija.
Hoy hemos jugado juntos con el ordenador.
Se trata de un juego llamado "The Movies" en el que debes construir un estudio de cine y filmar películas, además de toda la carpintería de ese negocio: contratar actores y directores, comprar guiones, rodar, editar, promocionar...
El juego comienza en los años 20 y para nuestra primera película hemos contratado a una actriz negra y a un director alcohólico.
Creo que llegaremos muy lejos en la industria...

¿Cuál es la auténtica tragedia de Newland Archer?

Desde luego, no es haber renunciado a la mujer a la que amaba, ni tampoco haber llegado al final de una vida de corrección en la que nunca se permitió hacer lo que realmente le hubiese gustado.

La auténtica tragedia de Newland Archer apareció en una fiesta de sociedad, tras la sonrisa de su esposa, y consistió en haberse dado cuenta de que no era diferente a los demás. Que sólo era una pieza más de un juego cuyas reglas despreciaba y del que pensaba que no formaría parte jamás.
Que sus ideas, tan excéntricas para la época, eran permitidas de la misma manera que la exhibición de una pintura atrevida en el salón de Julius Beaufort. Que Newland no era más que un adorno exótico cuyos, él pensaba que secretos, devaneos, servían de regocijo a una sociedad tan aburrida como para preocuparse por ellos. Que era uno más de los personajes de una obra cuyo final era conocido antes de ser escrito.

Esa es la auténtica tragedia de Newland Archer. Y a la vez es su grandeza. La exquisita aceptación de unas reglas sociales diseñadas para coartar el más mínimo atisbo de pasión o deseo.
Ese fue el motivo por el que la condesa Olenska le amó toda su vida. Porque sabía que jamás osaría subir aquella escalera.

Hoy hace una semana de mi lesión. Aunque la pierna me sigue doliendo, he conseguido convertir la cojera-de-pirata en un-suave-balanceo. La edad no perdona.
Ultimamente todo me recuerda que me hago mayor: Hijos que crecen, gente conocida que se muere, aniversarios históricos...
Aunque resulta que no soy tan mayor como pensaba.
Siempre he sido bastante despistado, pero últimamente estoy alcanzando cotas preocupantes. Llevo meses pensando que estamos en el 2006. Meses rellenando formularios con la fecha incorrecta (prueba de que el 99% de los impresos que se utilizan no sirven para nada) y meses pensando que tengo un año más de los que realmente tengo.
De repente me siento más joven.

Hoy he echado de menos aquellas tardes frías y despejadas en las que mi única obligación, pocas veces cumplida, era estudiar. Terminaba las clases pronto (o ni siquiera las empezaba), y ante mi se extendía, como una alfombra de horas, la tarde entera. Con una radio y un libro como compañeros, buscaba un bar donde me conocieran y no me molestaran por agotar una tarde completa con un solitario café. No había móviles. No existía el wifi. Estábamos el tiempo, mi libro y yo. Las citas se organizaban con antelación y nada inesperado podía turbar la linealidad de la espera. Eran otros tiempos.
Hoy los he echado de menos.

Somos bombardeados constantemente y por todos los frentes, con mensajes que nos recuerdan lo que estamos haciendo mal y cómo deberíamos solucionarlo:

-Come frutas y verduras.
-No fumes.
-Bebe con moderación.
-Paga tus impuestos.
-Vota.
-Ejercita tu mente.
-Haz deporte.

Es una especie de complot, probablemente destinado a perpetuar el descontento del individuo en una sociedad cada día más exigente. Y a fe que lo consiguen. Hagas lo que hagas.
Nunca he sido deportista, y siempre he tenido el cargo de conciencia de que debería cuidarme un poco más y tratar de hacer ejercicio. A temporadas lo he conseguido: un poco de gimnasio, correr, tenis...
La semana pasada tuve el reconocimiento médico anual de la empresa. Y cuando me preguntaron con qué frecuencia hacía ejercicio, contesté orgulloso, por primera vez desde que hago esos reconocimientos, que iba dos veces por semana al gimnasio y a jugar al tenis. Era verdad. Había retomado mis cursos de tenis en septiembre y lo estaba haciendo bastante bien, incluso había notado que mi revés a dos manos estaba mejorando.
Ayer fui a la última clase de mi vida.
Había estado en el gimnasio, habíamos hecho las series de ejercicios y estábamos jugando el segundo partidillo cuando sentí como si me hubiesen dado un fuerte pelotazo en un gemelo. Me caí al suelo.
Diagnóstico: Rotura fibrilar. De dos a tres semanas de cojera. Al menos un mes hasta la recuperación completa. Y un cabreo de mil pares de narices.

Me he borrado del cursillo y probablemente empiece a fumar.

Llueve, y según dicen...



...lloverá.
Y después seguirá lloviendo.

Una idea sencilla y divertida:

Quand j'etais petit

Aunque resulta doloroso comprobar que salvo contadas excepciones los humanos empeoramos con los años.

¿Fin de mes a día 7?
¿Pero cómo es posible?
Sencillo. Siendo lo que se llama dinamizadores de la microeconomía, o más vulgarmente, gastar más que el Jackson.
Es parte del proceso de maduración (supongo), comprobar que el mes todavía no ha cumplido una semana y que tus tarjetas de débito se quejan porque tienes la cuenta corriente en descubierto. La verdad es que preferiría no haber vivido esta experiencia, pero ya es demasiado tarde.
Y lo curioso es que la economía doméstica no se nos da mal (bueno, a mí sí, pero P es bastante buena), aunque unos electrodomésticos averiados, un par de problemas en los coches y un veterinario imprevisto más los inevitables gastos fijos han convertido a este mes en una especie de prueba de resistencia que habrá que pasar en modo económico.
Lo que más me fastidia es que no hemos hecho grandes excesos. Este año ni siquiera nos hemos ido de vacaciones en condiciones. Algo nos temíamos, ya que lo del pan debajo del brazo de los bebés debía ser en los años sesenta, porque ahora...
Ojalá éstos, económicos, sean todos mis problemas. Es lo que nos decimos los pobres. Pero me siento fracasado. Debería ganar más dinero y no se muy bien cómo. Probablemente me haya acomodado, lo cual contribuye a aumentar mi sentimiento de culpa.
Debería hacer algo...

Vaya, me había olvidado de cual era originalmente el propósito de este blog: Terapia. Pero este post me lo ha recordado.
Tengo que pensar acerca de todo esto (y a ser posible tomar alguna decisión)

Bonito a la par que inquietante

Watermelon Love

(...continua desde el post anterior)

Pero volviendo a la teoría de la evolución. ¿Qué sucede si la trasladamos a otro escenario?. Qué sucedi si sustituimos, por ejemplo, la naturaleza por la civilización.
En el post anterior, señalaba que la civilización ha modificado las normas de la selección natural, pero dado que la civilización no es un concepto de la naturaleza, quizá debamos adoptar un nuevo enfoque.
La civilización, al igual que los organismos vivos de la naturaleza, está construida sobre información, sólo que ésta, no está codificada en genes/moléculas, sino en normas de conducta, escritos, mitos, etc. Estas unidades de información, llamémoslas memes, son susceptibles de ser transmitidas, modificadas o destruidas, convirtiendo a las civilizaciones en organismos dinámicos.

El intercambio de memes ha sucedido desde el principio de la civilización, algunas veces los memes eran impuestos por la fuerza (el caso de la conquista militar), y otras prosperaban debido a su eficacia o ventajas (conquista cultural). Cada nueva civilización se ha construido a partir de fragmentos de otras civilizaciones anteriores. Así, a lo largo del tiempo, se han conservado ciertos memes que aportaban bienestar o riqueza a la civilización mientras que otros han ido cayendo en el olvido.
Actualmente, el mundo está dominado por un estilo de vida en el que prima el materialismo. Es decir, se considera que se vive mejor cuanto más se tiene. Vivmos para trabajar, de forma que ganemos dinero, que servirá para gastarlo y adquirir bienes que, se supone, contribuyen a mejorar nuestro nivel de vida. Esto, es un resumen en tres líneas de cómo funciona nuestra sociedad. La mayor parte de nosotros, tácitamente, aceptamos, aceptamos estas directrices. ¿Por qué vamos a rebelarnos si siguiéndolas vivimos mucho mejor que la mayor parte de los habitantes del planeta?
Para algo, la civilización occidental (y sus memes) son, actualmente, el equipo ganador. Pero, ¿seguirá siendo así en un futuro?
No lo creo. En occidente nos hemos acomodado. Nos hemos acostumbrado a vivir relativamente bien. Y ¿qué efecto tiene esto desde el punto de vista evolutivo? Ni más ni menos que hemos perdido el hambre. Todas nuestras necesidades están cubiertas.
No tenemos motivos para luchar.
Esta es la causa por la que nuestro estilo de vida dejará paso a otro dotado de unos memes más agresivos.
El futuro está en Asia. Actualmente, sus estudiantes de carreras técnicas son los mejor preparados. Sus empresas son las de mayor crecimiento. En Asia se tiene otro estilo de vida, en el que se deja en segundo (o tercer) plano el bienestar individual. Trabajan más, estudian mejor, descansan menos...

¿Seremos los dinosaurios de la civilización?
¿Moriremos víctimas de nuestro éxito?
¿Lo veremos?

Digan lo que digan en algunos estados de EEUU la Teoría de la evolución de Darwin es algo más que una simple teoría. Como poco, es una explicación plausible y elegante para la diversidad que muestran las formas de vida sobre la Tierra.
Los principales problemas que ha tenido este polémico principio (voy a permitirme, durante la escritura de este post, ascender de rango al trabajo de Sir Charles), probablemente hayan sido su extrema lentitud y la civilización humana.
Su lentitud ha impedido realizar demostraciones empíricas de los efectos de la evolución a través de la selección natural, ya que ésta sólo muestra sus resultados a lo largo de periodos humanamente inmanejables. Aunque invención de los sistemas de computación automáticos ha permitido realizar simulaciones y desarrollar técnicas que verifican los mecanismos de la evolución, esta evolución sintética sigue sin convencer a los partidarios del "diseño inteligente" entre los que por cierto, se cuenta George Walker Bush.

Por otra parte, la civilización ha conseguido paralizar gran parte de la selección natural, mecanismo principal de la evolución, en la especie humana. Lo cual resulta bastante agradable, ya que en la mayor parte de los casos, no tenemos que luchar con fieras salvajes para conservar nuestra vida o morir de enfermedades para asegurarnos que en la próxima generación sólo queden los más aptos. La ralentización de la evolución y su difícil demostración dan a los creacionistas un firme punto de apoyo.

Pese a todo, la teoría de la evolución es una idea tan buena que sigue siendo de aplicación válida en multitud de escenarios insospechados.
En la naturaleza, la información manejada para la evolución de organismos biológicos reside en los famosos genes. Simplificando, los genes no son más que moléculas, que organizadas de una forma determinada, son capaces de codificar información que será utilizada por un organismo a lo largo de su vida. La información contenida en los genes de un organismo, definirá entre otras cosas, cual será su apariencia física, cómo obtendrá energía mediante reacciones químicas y de qué mecanismos estará dotado para interactuar con su entorno. En definitiva, todo lo que el organismo no haya obtenido mediante su experiencia y aprendizaje estará codificado en los genes.
Cada vez sabemos más acerca de la función de los genes, pero ¿cuál es su propósito?. Esta pregunta podría ser reelaborada como una de las preguntas más formuladas a lo largo de la historia de la humanidad: ¿Cuál es el propósito de la vida?

Los Creacionistas, detractores de Darwin por excelencia, por supuesto tienen su respuesta, pero no es la única opinión válida sobre este trascendental asunto. En el otro lado de la mesa se sitúan los seguidores de la Revolución de Williams, teoría popularizada por el etólogo Richard Dawkins en su polémica obra "El gen egoista". La Revolución de Williams ofrece un nuevo punto de vista de la evolución biológica, centrándose en la importancia de los genes por si mismos. Es decir, postula que el sentido de la existencia de cualquier forma de vida, es, simplemente, asegurar la pervivencia de sus genes. Lo cual convierte a cualquier ser vivo en un mero vehículo-armadura-lanzadera destinado a propagar y proteger la existencia de unas complicadas moléculas.
Es una teoría bastante deprimente, pero da que pensar...

(continuará...)

Durante las últimas semanas la principal preocupación del país ha sido una palabra (Nación). Y si ésta aparecerá o no en un documento (Estatuto de Cataluña) que contribuirá a complicar un mundo que ya lo es bastante.
Opino que el nacionalismo es un error, un paso atrás. Vivimos una era que será recordada por la caída de las fronteras, no sólo geográficas, y debería aprovecharse para dar un paso en la utópica dirección de un mundo sin paises.
¿Te lo imaginas?

Hoy en día, las guerras no se hacen por motivos territoriales, sino por cuotas de mercado, las naciones tal como las conocemos, y las ven los nacionalistas, están agonizando y sus sustitutos serán (son) las grandes corporaciones que crearán nuevas etnias basadas en el poder adquisitivo, así que una vez más, litros de tinta y kilos de esfuerzo inútiles que se quedarán en nada...

Por otra parte, es bonito ver la fuerza de las palabras. Pero resulta deprimente (y de mal gusto) comprobar que mientras aquí estamos preocupados por si seis letras aparecen combinadas de cierta forma en un documento, en otros paises sus pricipales preocupaciones se refieren a pueblos que de la noche a la mañana se han convertido en camposantos.
La relatividad azota de nuevo.

Veo en televisión que el turismo sexual ha pasado de moda, dejando su lugar a una nueva modalidad todavía más perversa: El turismo de bisturí, en el que se ofrecen paquetes de viaje que incluyen visitas a paraisos sudamericanos y sus clínicas de cirugía estética.
Mientras planeamos una visita para acabar con nuestra obesidad y de paso ponernos morenos, un africano, futura estrella del atletismo patrio, planea la final más importante de su vida tratando de saltar la valla más alta del mundo. Una valla que materializa la frontera con mayor diferencia de renta per cápita del planeta.
Quizá la caída de fronteras no esté tan avanzada como yo pienso...

Según la Organización Mundial de la Salud, el suicidio se ha convertido en la principal causa de muerte de personas entre 15 y 34 años en todos los paises del mundo.
Da que pensar.
Un millón de personas se suicidaron en el año 2000 (año de la estadística de la OMS), y treinta millones pensaron en hacerlo. Esta macabra estadística, hace que el Descontento (con mayúscula), que al fin y al cabo es lo que impulsa a una persona a quitarse la vida, se convierta en uno de los sentimientos más característicos del ser humano. Nada de la racionalidad ni el amor, es el Descontento lo que nos hace humanos. Es cierto que algunos animales también se suicidan, o al menos esa es la impresión que da. Pero, a falta de una estadística de la OMS al respecto, mucho me temo que la proporción de suicidios entre otros mamíferos sea ridícula comparada con la de la especie humana.
Las tasas de suicidio son inquietantemente similares a lo largo y ancho del planeta, lo cual me lleva a pensar en los motivos que causan el Descontento.
Hablando en términos relativos, el grado de Descontento que alcanza un suicida del tercer mundo, ha de ser similar al de un suicida del mundo desarrollado.
Es decir, la angustia que siente un habitante de Ruanda, al ver cómo su familia ha sido torturada y asesinada ante sus ojos, quitándole el único motivo que tenía para seguir viviendo, es similar al de un ejecutivo de una multinacional europea, que ve cómo la bolsa le ha llevado a la ruina. Evidentemente, desde un punto de vista neutral y objetivo, el grado de Descontento absoluto del africano es enormemente mayor que el del europeo, pero ambas personas encuentran motivos suficientes para quitarse la vida.
¿Por qué?
Simplemente, porque cada uno de ellos no concibe el mundo del otro. Para el africano, la pérdida de bienes materiales es algo tan inconcebible (por remoto), como la tortura y el genocidio para el europeo.
Pero el auténtico problema del suicidio no está en estos casos, suficientemente justificados, sino en el suicidio sin motivación aparente, en el Descontento sin causa, con el único fin de terminar con la vida sin que sea necesario un motivo.
Quizá sea este el auténtico rasgo característico de la inteligencia. La comprensión de que la vida no es más que un absurdo singular en un universo que jamás alcanzaremos a comprender.

Hay preguntas que nunca deberían formularse. Esto incluye algunas de las típicas que se realizan a los niños pequeños. Ayer le pregunté a p, a quién quería más: "A papá o a mamá". Yo recuerdo cuando me hacían esa pregunta. Invariablemente, y sin dudar, contestaba: "a los dos", pero p no, p es más lista que yo, y parece que además no tiene pelos en la lengua, ya que sin vacilar un solo instante dijo: "a mamá". La verdad es que no me extraña, y siento cierto orgullo en que se haya atrevido a decirlo, pero no dejo de sentir una pequeña punzada de celos. Mujeres...

Cuando tu nombre se convierte en un adjetivo de uso universal para definir algo relacionado con tu trabajo, es que lo has hecho muy bien. Así tenemos bellezas picassianas, personajes shakesperianos y connotaciones mozartianas (por ejemplo). Cuando tu nombre, se convierte en el identificador de una tendencia o corriente, es que lo has hecho de maravilla, o que eres un líder comunista (Marxismo, Leninismo, Maoismo).
Hoy ponen en TV, una de las películas que mejor representan la corriente cinematográfica española de los años setenta denominada Landismo. Si, Alfredo Landa, ese gran actor que pasará a la historia por películas que desmerecen su talento (Ningún actor está libre de esto, ni siquiera Robert de Niro). Hoy ponen una de ellas, decía. Se trata de "Vente a Alemania, Pepe", una película que deberían pasar con más frecuencia y ser de obligada visión en escuelas, empresas y centros de acogida de inmigrantes. Porque, en clave de humor, esa película nos recuerda que no hace tanto, España era un país de emigrantes, que se iban a buscar la vida por Europa y no recibían demasiado buen trato. Más o menos como el que les damos ahora nuestros inmigrantes. Qué rápido se olvida el pasado. Somos unos relativos-nuevos-ricos de la peor especie.
Que entrañable ese Pepe, que se pluriemplea en fábricas y empresas de limpieza para poder ganar lo suficiente para comprarse un Mercedes y volver a España por todo lo alto. Ese españolito bajo y peludo que utilizan unos grandes almacenes como reclamo y que es incapaz de aprender alemán, pero consigue que sus compañeros chapurreen español. Que le puede la nostalgia y se va a ahogarla a un bar español con tortilla de patata y vino tinto, que va a buscar una alemana "de esas tan lanzadas" y se echa una novia española.
Si es que nos rascas un poco la pintura y todos somos un poco Landa.

Al igual que el sexo, y que saltar en paracaidas, el apagar el móvil sabiendo que no lo vas a encender en tres semanas es una sensación que hay que vivir para poder apreciar en toda su magnitud.
He dicho.

¿Qué es lo que hace grande a una película? ¿Qué es lo que la convierte en un clásico por la que no pasa el tiempo y la lleva a formar parte de la historia y de el subconsciente colectivo de gran parte de la humanidad?
No estoy seguro, pero sí se cómo distinguirlas. Son esas películas que desde el primer plano captan tu atención y te hacen disfrutar de una de las sensaciones más deliciosas que existen: La anticipación.
Ver una de esas películas por primera vez es maravilloso, fresco e inolvidable, pero volver a verlas es aún mejor. Desde el primer minuto te hacen evocar lo que va a suceder a continuación, las escenas que vendrán, los giros de la trama. Haciendo que te deleites por anticipado, saboreando las próximas dos o tres horas de tu vida.

Hoy he visto dos de esas películas. La primera fue "Lo que el viento se llevó". Todavía recuerdo la primera vez que la ví. Por supuesto, durante muchos años me negué a ver una película que encantaba a mi madre y a mi abuela. Cómo una película así podría gustarle a un adolescente de catorce años. Pero sucedió una curiosa carambola. Siempre me ha encantado que un libro me lleve a otro, en aquella época estaba leyendo "Rebeldes" de Susan Hinton. En la historia, uno de los personajes disfrutaba con la novela "Lo que el viento se llevó". Aquello me llamó la atención. ¿Cómo a un pandillero podría gustarle aquello? Así que me decidí a averiguarlo. Aquel libró me emocionó, divirtió e impresionó, lo cual me obligó a darle una oportunidad a la película. Y qué película. Durante años estuve enamorado de los ojos de gata de Vivien Leigh, de la candidez de Olivia de Havilland (qué gran actriz, pues era cualquier cosa menos cándida) y la sonrisa cínica de Clark Gable. Se que es tópico, pero es una de mis películas favoritas y sigo viéndola siempre que tengo la oportunidad.
La segunda película es "The right stuff (Elegidos para la gloria)". Mucha gente opina que es una película lenta, pero a mi me encanta. Desde su banda sonora que incluye piezas de la impresionante "Los planetas" de Holst, hasta la entretenida trama de los inicios de la carrera espacial. Pero no os llameis a engaño por este tema aparentemente facilón, la historia es realmente buena (está escrita por Tom Wolfe). Además, la película está llena de símbolos: Ese hombre de negro, que como un cuervo siempre está alrededor de los pilotos de pruebas. Ese gran piloto, Chuck Yeager, que se niega a ser astronauta (un mono sentado en un cohete), y que sin embargo, siempre intenta escapar de la Tierra, pilotando aviones cada vez más rápidos, para ver brillar las estrellas.

Mientras escribo esto, la veo en el televisor. Estaba notando algo que me incomodaba y creo que ya se lo que es. Escribir el post no me deja disfrutarla, así que...
:)

Llevo días intentando escribir algo sobre lo sucedido en el sur de EEUU, pero la única palabra que viene a mi cabeza es "vergüenza". Vergüenza ajena de ver cómo un país supuestamente civilizado se convierte en una sucursal de la peor Africa, las imágenes del Super Dome parecían sacadas de algún suburbio de Lagos. Los tiroteos en la autopista, los saqueos, las muertes violentas tras el huracán, las epidemias...
Ultimamente, mi aprecio por los Estados Unidos es bastante escaso, y hay momentos en los que pienso que tienen lo que se merecen (comenzando por su presidente).
Pero, ¿Qué pensarían ellos si esas imágenes ocurriesen, por ejemplo, en Alemania? Seguramente no les extrañaría, ya que eso no pasaría nunca en los Estados Unidos...

¿No os parece que estamos asistiendo al fin de una época?

En fin, un mundo raro. Y cada vez más.

Estoy googleizado.
La semana pasada, mi cuenta de Gmail estuvo cuatro días sin funcionar. Fue horrible, pero resistí, y como recompensa tuve el asombro del Google Desktop y entonces aparece el Talk para volver a arrastrarme al mundo de las conversaciones instantaneas.



Estoy disponible, pero como siempre, con pocos amigos...

"Más de un millón de jóvenes se encontraron con el Papa en Colonia durante las Jornadas Mundiales de la Juventud"
La verdad es que las imágenes eran impresionantes. Montones de cuerpos jóvenes tendidos en el suelo, sobre sacos de dormir o en tiendas de campaña, rezumando Fe y Alegría por todos sus poros.
Más o menos como el FIB pero con música menos cañera (parece que la guitarra de catequista sigue siendo un must), menos cerveza (aunque siendo en Alemania, no se...) y menos sexo (supongo).
Tengo que reconocer que viendo esas imágenes sentí una ligera punzada de envidia. ¿Cómo puede ser la vida cuando tienes una Fe tan grande?, cuando estás tan convencido de que hay algo mejor, que lo que pasa sobre la Tierra no tiene importancia. Tiene que ser bonito vivir así, o al menos tiene que darte una perspectiva diferente.
Hace unas semanas, me planteé un acercamiento al budismo, pero un par de comentarios punzantes y certeros me hicieron desistir. Ahora, al ver a todos esos jovenes católicos tan felices pienso ¿podría yo haber sido uno de ellos? En ese caso, ¿cómo sería mi vida ahora?
Creo que vuelvo a tener una crisis existencial...

Trabajar en el agosto de Madrid es un destierro de asfalto, una Santa Helena sin tráfico. La ciudad sobrevive en animación suspendida, suerte de letargo alimentado por carteles de cerrado por vacaciones. Las calles parecen más amplias, y el porcentaje de inmigrantes se dispara. Su convenio no incluye vacaciones.
Escribo desde la república gerontocrática de La Castellana, es decir, la terraza del Gijón. Probablemente sea el lugar más decadente de la Tierra. Camareros de raídas chaquetas blancas sirven claras de limón en jarras heladas. Ejerzo de mentalista y trato de adivinar la cifra que marca el ticket que hay sobre mi mesa. Digo 4 euros. Me quedo 50 centimos corto. Olvidate de volver en taxi al hotel.
Un pianista toca pasodobles y boleros. La concurrencia aplaude cada pieza.
Unos grandes ventiladores dotados de minúsculos aspersores de agua pulverizada generan un microclima supuestamente agradable que sin duda me rizará la melena. Es curioso como este lugar puede convertir en hortera hasta el objeto más improbable. Una agraciada muchacha de cabello castaño atraviesa sin pestañear la nube de agua, dirigiéndose hacia mi con paso decidido. Cuando llega me pregunta: ¿Eres Marcos?
Con la cara compungida le contesto:
No, desgraciadamente no.
Sonríe, pero se va. Inmediatamente llega Marcos. Trae un ramo de rosas. Marcos no está mal, pero mi melena (aun rizada) gana a su calva. Se abrazan y besan.
¿Serán una cyberpareja recién reunida?

Para que digan que en agosto nunca pasa nada.

glasswater
Originally uploaded by ponch0.

medio lleno
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medio lleno
medio lleno
medio lleno
medio lleno

Lun Tzu, el filólogo de la dinastía Shang (no lo confundamos con el importante físico del mismo nombre que vivió un milenio después), en la obra "Tratado para la unificación de los lenguajes bárbaros bajo el manto del Reino de Tierra" editado hace ya 23 siglos, postuló, en el apéndice titulado "aberraciones, artefactos y malabarismos imposibles" que cualquier lenguaje que utilice la misma palabra para designar a las aves acuáticas de pico plano y a la acción de agacharse, en el improbable caso de existir, deberá pertenecer a un reino venido a menos cuya degenerada sangre no tendrá otra utilidad que humedecer el seco campo de batalla que les vea perecer bajo la firme espuela del Reino de Tierra.

Como últimamente estábamos muy tranquilos y no teníamos ninguna preocupación (importante). Hemos decidido volver a complicarnos la vida (redundante frase, desde luego) y empezar a buscar una casa más grande. Y ya metidos en gastos, trataremos de cambiar de coche de una vez.

¿Dinero?

Ah, sí. No tengo ni idea de donde...

falete
Originally uploaded by ponch0.

E-S-P-E-C-T-A-C-U-L-A-R-!

Internet está cambiando

Y más que va a cambiar según Mr Lynn

Ouch!!

The Potty Poncho

Lo peor es el slogan que acompaña a la foto...

En el más puro estilo Leonardo Dantés...
Melendi regala una canción a Fernando Alonso por su 24.º cumpleaños

Ahora no ganamos el campeonato ni de coña. No me extraña que tuviera un accidente, porque a ver quien se concentra después de escuchar semejante horror.

Aprovecho el momento para declararme que he comenzado los trámites para hacerme finlandés.

Aunque agosto es un mes que no debería existir, hay que reconocer que el verano tiene cosas buenas. Las vacaciones sirven para aficionarse a cosas absurdas a las que en cualquier otro momento del año no prestarías un minuto de tu atención. Una de ellas es el SuDoKu. Estoy enganchado. Sin comentarios.

También estoy enganchado, aunque no porque sea verano, a la serie "Mujeres Desesperadas". Estoy absolutamente prendado de Bree Van De Kamp.

Me encanta esa mezcla de mujer recatada pero sexy y chapada a la antigua pero sofisticada. Aunque sin duda, lo que más me gusta de ella es su punto de esquizofrenia.

Vuelta al trabajo.
Otra vez como siempre.
O peor.
Desanimado.
Aburrido.
Cansado.

(voz interior)
-Ponchito, deja de preocuparte y trata de disfrutar.
(voz exterior)
-Ya, como si fuera tan fácil.

-En realidad lo es.
-Hoy he leido algo sobre el budismo. Creo que me podría ir bien.
-Como siempre aprenderás lo básico y luego lo dejarás.
-Si, es posible... Pero me gustaría hacerlo.

¿Y si todo lo que está pasando en Londres no tiene que ver con el terrorismo islámico?
¿Y si en vez de Al Qaeda son los Death Eaters que quieren acabar de una vez por todas con todo el mundo de los Muggles?

Se que decir esto es frívolo, pero viendo el nombre del comisionado de la policía metropolitana: (Sir)Ian Blair, no he podido evitar pensar en un personaje de JK Rowling.

Por cierto, a ver quien es el guapo que le dice que no a un policía en Londres.
Lo más triste es que los terroristas han conseguido su objetivo. Aterrorizar.

Una docena de muertos porque alguien "que sabía lo que hacía" se empeñó en hacer una barbacoa en el bosque un día de máximo riesgo.
Hoy me he enterado de que a alguien a quien conozco le han diagnosticado un tumor cerebral y no le dan ni una semana de vida. Tiene seis años más que yo.

La vida tiene un sentido del humor muy extraño.

Se que no hace falta que lo diga porque se me nota en la sonrisa que no me cae de la cara, pero durante las próximas dos semanas estaré de vacaciones :)
Para celebrarlo, P y yo, sin niños, hemos salido a cenar. Y hemos ido al primer restaurante japonés que abre en la ciudad. Ya era hora. Nos hemos puesto en plan snob y hemos comentado que los camareros no eran japoneses (aunque alguno había), la mayoría eran chinos y españoles, que el arroz no era nishiki, sino arroz redondo español y que los dim sum (porque sorprendentemente la carta incluía esta delicia china de la que habla el elefante azul en uno de sus últimos posts) no eran todo lo finos y sutiles que deberían ser (conozco un restaurante chino en la ciudad, que entre toda su morralla de mil delicias, rollitos varios y cosas agridulces, prepara unos dim sum increibles, eso si, no los llevan a domicilio...)
De cualquier manera, fue una cena agradable. Los sushi, sashimi, maki y tataki, aunque no los prepararon a la vista del público, estaban bastante bien. De postre, intentaron colarnos un te de sabores barrocos, pero les obligamos a traernos un aburrido te verde.
En resumen. Volveremos, y sin tardar mucho. En provincias estamos ansiosos de cubrir ciertas carencias. Tras las cervezas y el gin tonic (de Bombay Sapphire, ojo), no tengo muchas ganas de dormir, así que escribo este post a una hora indecente, mientras me tomo un chupito de ron macerado en algo llamado mamajuana que me ha traido mi amigo S de la Republica Dominicana. Creo que se la ha olvidado decirme que se le debe echar miel...

Como hay cosas poco importantes por las que preocuparse...

Botella achaca incluso la eliminación al desplante a la bandera de EE.UU.

Forges ilustra el post anterior mejor que cualquier explicación que se me pudiera ocurrir.



:)

...y pese a lo que dijera Gallardón, se oyó un suspiro de alivio por toda la capital...